Вероника Карпенко - Посторонние

— А что тебя здесь держит? — произносит мама.

Мы сидим на кухне. Она жарит грибы, а я задумчиво ковыряю скатерть.

— Ты!  — отвечаю торжественно.

— Ой, — она машет рукой, — Чего меня караулить? Я уже взрослая!

Я смеюсь. И правда, учитывая, что их с дядей Вадиком союз бьет все рекорды, присутствие рядом великовозрастной дочери скорее - помеха.

— Работа, — неуверенно продолжаю я.

— Не помню, чтобы ты особенно ею дорожила! — опровергает мама очередной аргумент.

— Ну, а выставки?

— Думаю, этого добра и там навалом! — говорит она.

Чаша весов неумолимо пустеет. А я все ищу причины, обходя стороной одну из них… Самую спорную.

— Всё будет хорошо с ним! — опережая меня, произносит мама.

При упоминании об Артёме, в груди неприятно дёргает, щемит не долеченная, позабытая до времени, рана.

«Так далеко», —  думаю я, представляя себе, что, вероятно, подолгу не смогу его видеть. Но мы и так не видимся! Хотя и живем в относительной близости друг от друга.

И теперь, когда решение принято, мне гораздо легче сказать ему «прощай».

Она не берет трубку. Вероятно, занята! Её жизнь, и без того насыщенная событиями, теперь, накануне отъезда, и вовсе завертелась волчком.

«Она уезжает», — думал я, с удивлением понимая, что не чувствую горечи. Наоборот! Я был даже рад такому стечению обстоятельств. Как будто сама Вселенная разводила мосты, оставляя нас на разных берегах. Далеко! Вплавь не добраться. Но можно, видя друг друга, махать рукой...

Я буду ей писать. Нормальные, адекватные письма. Буду звонить, если захочет. Или, возможно, когда-нибудь даже приеду? Если она позовет меня в гости.

«Нин, привет, это Артём! Не могу до тебя дозвониться. Хотелось бы встретиться, поболтать напоследок. Может быть, выкроишь в своем графике место для меня?», — наговариваю я в телефон, надеясь, что автоответчик передаст мое сообщение в целости и сохранности.

«Конечно, давай! Завтра удобно?», — отвечает она уже к вечеру.

«Завтра», — думаю я, и, перевернув вверх дном свой шкаф, отыскиваю золотой кулон в форме сердца. Мой подарок! На сей раз действительно прощальный…

Старый городской парк, укрытый тенью раскидистых кленов, хранит приятную прохладу даже в разгар летней жары. Воздух здесь, не в пример городским улицам, тяжелый и влажный, как после дождя.

Маленькое кафе, бывшее когда-то местом нашей встречи, все еще работает. И даже столик, самый дальний, у подножия большой березы, пустует. Как будто, все это время он ждал нашего возвращения!

— Ну что, пломбир и кофе? — спрашивает Артём.

Я киваю. Раньше я предпочитала умять мороженое, запить горячим кофе. Будучи уверенной, что такая очередность убережет меня от простуды. Пока Артём не раскрыл секрет! Оказалось, вкуснее всего они «звучат» в дуэте. Только вместе каждое из этих лакомств раскрывает свою прелесть. Холодный шарик мороженого потихоньку плавится в жарких «объятиях» горячего кофе, а на языке остается привкус глясе.

— Вкусно? — улыбается он.

— Здорово! — киваю я, — Давно мы так не сидели.

— А помнишь, как я разлил кофе на твою любимую белую юбку? – усмехается Тёма.

Он выглядит так, словно у него вынули батарейку. Похудел, на лице обозначились морщинки...

«Неужели это развод так подкосил его?», — думаю я.

— Как ты? — спрашиваю, не скрывая тревоги.

— Да так, приболел немного.

Он ковыряет ложкой шарик мороженого, наблюдая, как тот стремительно тает.

— Тебе нельзя! — я, опомнившись, отбираю у него креманку.

— Эй! — недовольный, Артём вскидывает брови. И я не могу сдержать улыбку, наблюдая, как его серьезное лицо вновь обретает детскость.

— Пей кофе! — бросаю я, выкладывая сливочную кашицу себе в тарелку.

— А ты не лопнешь, деточка? — произносит он с издевкой.

И мне вдруг кажется, что время повернуло вспять! И я сама превратилась в девочку-подростка, озабоченную лишним весом. Вот сейчас он предложит пуститься наперегонки в сторону озера. А там, за оврагом, на городском пляже, нас поджидают друзья. Загорелые, вдохновленные летом…

— Нин, — произносит Тёма, — ты счастлива?

Такой простой вопрос вдруг ставит меня в тупик. Возникает глупое желание порассуждать на тему «что есть счастье». Но сейчас не время философствовать!

— Наверное, — я пожимаю плечами.

— Ты будешь мне писать? — спрашивает он с серьезным видом.

Я киваю, ощущая, как с каждым словом дышать становится все труднее.

— А пришлешь фотографию с кенгуру? — говорит Артём.

— Обязательно! — деловито отвечаю я, и мы, переглянувшись, дружно хохочем.

— Я рад за тебя, правда! — отсмеявшись, говорит он. — Юрка - хороший парень! 

Впервые за все время он говорит о нем, о нас с ним. Говорит так просто! И, кажется, искренне…

— А ты? — спрашиваю я, — Кто приглядит за тобой?

Эта короткая пауза, пока он размышляет над ответом, длится целую вечность. С одной стороны мне хочется знать, что он не одинок. Так проще! Но, с другой…

— Я уже под присмотром! —  Артём подмигивает, оставляя меня гадать, что означает эта фраза.

— Ну, хорошо, тогда я спокойна, — улыбаюсь я.

— Но для тебя в моем сердце всегда найдется место, — с выражением, нараспев произносит Тёма.

Уж что-что, а чувство юмора ему не изменяет!

— Кажется, я слышала это в каком-то голливудском фильме? — я притворно хмурюсь, пытаясь вспомнить.

В этот миг я отчетливо понимаю, что мы прощаемся не только друг с другом. Мы провожаем наше общее прошлое! С его бесконечными ссорами, разлуками, непрерывным ожиданием и слезами, с неисчислимыми закатами, поцелуями и мечтами. Всё это никогда не вернётся! Всё это я увезу с собой... И буду беречь!

— Мир? — произносит Тёма.

— Мир, — отвечаю я, ожидая, когда он, как бывало раньше, протянет свой «примирительный мизинец». Но вместо этого Артём кивает, бросает взгляд на часы.

«Пора?», — рассеянно думаю я. — «Еще столько нужно успеть».

Время в старом парке остановилось. И, кажется, вернись мы сюда спустя еще много лет, всю будет как прежде.

Я смотрю на Нинку. Она с упоением поглощает мороженое. Ласковый ветер шевелит рыжеватые пряди. Вздернутый нос усыпан веснушками. Она изящно держит ложку, стараясь не запачкать модный вельветовый жакет. Моя маленькая женщина… Она всегда будет самой красивой!

— Вкусно? — спрашиваю я.

— Ммм! — она блаженно закрывает глаза, — Давно мы вот так не сидели!

— А помнишь, как я разлил кофе на твою любимую белую юбку?

Она улыбается в ответ, кажется, помнит:

— Я тогда в отместку испачкала твою рубашку мороженым.

Нинка смеется, прикусывает нижнюю губу. Я отвожу глаза. Думаю, как нелепо выгляжу в своем старом свитере. Предыдущая ночь была бессонной. А возраст уже не прощает такую халатность!

— Как ты? — спрашивает она с тревогой в голосе.

Кажется, я выгляжу еще хуже, чем думал...

— Да так, приболел,  — говорю я, старательно разминая ложкой шарик мороженого.

Теперь, когда её отъезд обрел конкретную дату и время, из разряда «мифов» перешел в категорию «планов»… Теперь мне, как никогда прежде, хочется схватить её за плечи, заставить, глядя мне в глаза, признаться. Неужели, и, правда? Неужели она действительно его любит? Если готова вот так… На самый край света!

— Тебе нельзя мороженое! — вскрикивает Нинка и забирает тарелку прямо у меня из-под носа.

— Эй! — я возмущенно протестую. Но не могу сдержать улыбку, глядя, как эта сладкоежка опустошает мою креманку.

— Пей кофе! — бросает она.

— А ты не лопнешь, деточка? — шутливо отвечаю я.

Она улыбается, зачерпывает ложкой белоснежную массу и отправляет в рот. На верхней губе остается немного пломбира. И мне так хочется протянуть руку, коснуться пальцем…

— Нин, — говорю я, — а ты… счастлива?

Совсем не этот вопрос волнует меня сильнее других. Но остальные все равно останутся без ответа! Нинка замолкает, даже перестает жевать. Она колеблется, всего лишь секунду. Но этой короткой паузы достаточно, чтобы внутри меня разгорелся слабый лучик надежды. «Ну же! Скажи, что ты несчастна, и всё это ложь!».

— Наверное, — она пожимает плечами. Так весело и беззаботно, будто речь идет о покупке новых туфель.

Много ли счастливых женщин я повидал на своем веку? Мне казалось, что со мной её глаза сияли. Хотя… Быть может, сейчас они тоже сияют? Только не для меня!

— Ты будешь мне писать? — спрашиваю я, нарочито серьезно.

Нинка кивает, увлеченная трапезой.

— А сделаешь фотографию с кенгуру? — интересуюсь я. Спасительный юмор всегда выручает! Когда на душе скребут кошки…

— Обязательно, — она смеется. Заливисто и по-девичьи легко.

Я подхватываю, наблюдая, впитывая, стараясь запомнить…

Её глаза, яркие, как звезды. Губы, нежные и всегда чуть обветренные. Их хочется целовать непрерывно. Как давно я этого не делал? И уже не сделаю…

— Я рад за тебя, правда! — произношу я, отрезая себе пути к отступлению. — Юрка - хороший парень!

— А ты? Кто присмотрит за тобой? — спрашивает Нинка, лукаво улыбаясь.

Я и не предполагал, что её интересует моя личная жизнь. А потому приходится выдумывать ответ на ходу.

— Я уже под присмотром!

— Ну, хорошо, тогда я спокойна, — улыбается она.

И вдруг я понимаю... Она не счастлива, нет. Спокойна! Как водная гладь после шторма. Со мной на её лице, в её сердце всегда бушевали эмоции. Она бросалась, как в омут с головой, не боясь утонуть. И я готов был вслед за ней, лишь бы только вместе…