Надо ли говорить, что сюжет чуть ли не в деталях повторял рассказ Виктора Серебровского. Вторую часть их фамилии я буду для краткости опускать. Девушку в романе звали Катей, но это была история сестры Виктора – Наташи – и их матери. Мастоцкому я обо всем этом рассказывала, а потому и на него роман Мендадзе произвел соответствующее впечатление. В книге была описана реальная жизненная история. Кто-то мог, конечно, рассказать ее Манане, но вряд ли это сделал Виктор. Он не стал бы трезвонить о трагедии собственной семьи всему свету. Но у семьи могли быть знакомые, которые... Нет... Написано будто изнутри происшедшего... Будто действующим лицом... Или таким образом проявилось мастерство Мендадзе?

Нет, нет и нет! Тот, кто писал, очень хорошо знал перипетии истории, потому что многие детали до тонкостей совпадали с тем, что рассказывал мне Виктор. Тогда кто мог написать эту книгу? Сама Наташа? Нет... Наташа не знала, что мать тоже покончит с жизнью. Не знала... Но могла предположить, если они уж так любили и чувствовали друг друга. А мать... А мать могла поступить так, как написала Наташа, выполнить ее, так сказать, последнюю волю...

Нет, ерунда... Откуда у двадцатилетней девушки такое знание жизни? Мужчин? И потом... Манана Мендадзе на книжном рынке уже лет пять и находится на первых местах в рейтингах популярности с первых же вышедших в свет книг... Не в пятнадцать же лет начала писать романы Наташа Серебровская! Конечно, нет... Тогда... значит... писала ее мать... Ее мать? А что? Возраст у нее подходящий, жизненного опыта уже не занимать. Она могла сначала смоделировать свою смерть, а потом проиграть этот вариант в жизни.

Я захлопнула книгу и еще раз посмотрела на обложку. В верхнем правом углу красовалась золотистая надпись «Новинка». Еще бы... Свежи пока могилы... Перелистав книгу, я уткнулась в листок с выходными данными. Да... конечно... роман вышел уже после смерти обеих женщин... Лебединая, так сказать, песнь... Но тогда...

Я пулей выскочила из кресла и бросилась в коридор. Когда я натягивала куртку, из кухни выбежал заспанный всклокоченный Мастоцкий.

– Ты куда? – крикнул он еще хриплым со сна голосом.

– В книжный... – буркнула я и ринулась к дверям.

– Погоди... – Кирилл перегородил мне дверь. – Зачем?

– Надо посмотреть, не вышла ли очередная книга Мендадзе.

– Ты что, думаешь, она печет их, как блины? На той, которую ты читала, ведь ясно написано: «Новинка»!

– Кира, я не знаю писательской кухни. Может быть, за месяц... а уже прошло гораздо больше... профессионалам ничего не стоит сбацать новую вещь...

– За какой месяц?

– Ну... Ты же не случайно дал мне это читать! Ты ведь тоже понял, что сюжет совпадает с историей, которую я тебе рассказывала... Уже много больше месяца прошло со смерти Наташи и ее матери. Я хочу знать, не появился ли за это время новый роман Мананы Мендадзе!

– Давай посмотрим в Интернете!

– Нет! Я хочу сразу купить! И парочку предыдущих!

– А если их нет в продаже?

– Кира! Манана Мендадзе всегда есть в продаже! В нашей стране популярнее ее автора нет!

Мастоцкий сдернул с вешалки свою куртку и сказал:

– Хорошо! Пошли вместе! Я боюсь тебя отпускать одну!

Из магазина мы вернулись с охапками книг в руках. На нервной почве скупили по экземпляру чуть ли не всех имеющихся в наличии произведений. Даже не сняв куртки, я опять опустилась в кресло и уставилась на обложку еще одной новой книги Мендадзе. На ней также золотилась надпись «Новинка» и была изображена очередная красивая женщина, поющая в микрофон. Роман назывался – «Последний шлягер». Что-то мне очень не нравилось в этой женщине, в ее микрофоне.

Я перелистала книгу и, прочитав выходные данные, поняла, что роман вышел в свет уже после смерти Серебровских. Ну-у-у... в конце концов, «Последний шлягер» мог быть написан и раньше... Как бы вперед, чтобы не сразу прервалась деятельность Мендадзе. Может быть, матери Наташи хотелось еще добавить интриги, сыграть, так сказать, вслепую... Странно, конечно, но кто их знает, этих писателей... Что там делается в их умах, набитых виртуальными историями? Впрочем, как оказалось, не только виртуальными...

А может быть, это издательство выбрало, какой роман печатать вперед из двух новых, которые предоставила им Серебровская один за другим?

Я могла бы гадать еще долго, поскольку боялась начинать чтение. Мне казалось, что я узнаю из романа что-то такое, чего бы мне лучше не знать. Но и не читать почему-то казалось опасным.

Не стану пересказывать «Последний шлягер» так же подробно, как «Двойную ошибку». Скажу, что и он был написан мастерски, как и все предыдущие книги Мананы. Стиль был тот же самый, легко узнаваемый, но в то же время в каждом произведении особенный, самобытный. Передо мной прошла жизнь девушки из заштатного городка, которая, приехав в столицу, за короткий срок сумела сделать такой мощный рывок, что превратилась в известную певицу. Она получила все, что хотела: лучшие концертные площадки, выступления на главных телеканалах страны, тысячи поклонников и большие деньги. Не получила только ответной любви страстно желанного мужчины и однажды ночью покончила с собой, выпив большое количество снотворного средства.

У меня дрожали руки, когда я перевернула последнюю страницу романа. Конечно, мне не был известен в подробностях путь к успеху Даны Росс – Даши Росомаховой, но я была уверена, что в книге описана именно ее жизнь и... смерть... а значит... Значит, за псевдонимом Мендадзе не могла скрываться мать Наташи. Дана покончила с собой позже трагедии, происшедшей с Серебровскими. И кто же тогда автор? Кто?!

Как говорила раньше, я уже давно поняла, что автор романа о Наташе должен был лично участвовать в описанной истории. Действующих лиц в «Двойной ошибке» было три. Как выяснилось, женщины не могли быть авторами. Кроме того, им уже не было никакого дела до смерти Даши Росомаховой. Значит, автором мог быть только мужчина, тот самый, который довел всех трех женщин до самоубийства! Какой кошмар! Неужели все романы Мендадзе взяты из жизни? Неужели за каждым стоит смерть до умопомрачения влюбленной женщины? Да у Мендадзе романов больше пятидесяти... Неужели за каждым... Неужели... Вспомнить бы, вспомнить... Я же читала несколько книг... читала же... Да... одна из них была о стюардессе, которая мечтала разбиться вместе с самолетом... тоже от несчастной любви, так как не хватало силы воли покончить с жизнью самостоятельно. И однажды их самолет попытался захватить какой-то шизанутый террорист. Его потом быстро нейтрализовали, и с самолетом ничего не случилось, но стюардесса, которая могла бы одним движением руки выхватить у сумасшедшего парня пистолет или успокоить его, спровоцировала неадекватного пассажира на то, чтобы он в нее выстрелил. Я даже вспомнила, что подобная история была в прессе, только ни о какой несчастной любви там, разумеется, не шла речь. Говорилось лишь о неправильных действиях погибшей бортпроводницы.

Тут же вспомнился еще один роман Мендадзе. О женщине, погубившей и себя, и своих троих детей после того, как от нее ушел муж, а потом еще и возлюбленный, которого она уже представила детям как нового папу. О подобной истории тоже писали газеты, только в то время, когда я читала книгу, мне не было никакого дела до прототипов того романа.

В общем, из книг Мананы Мендадзе только что не капала настоящая кровь. Я сидела в кресле и не могла пошевелиться от ужаса. Что же это за маньяк скрывается за псевдонимом Мендадзе? И какое я имею ко всему этому отношение? Но ведь имею же! Имею! Именно мне написала Наташа перед смертью! Меня предостерегала! От кого? Так ведь ясно же, от кого... От Феликса... Никого другого со мной тогда не было... Это от Плещеева она не захотела, как сказал Виктор Серебровский, рожать сатаненка...

Неужели Феликс Плещеев и Манана Мендадзе – одно и то же лицо? Похоже на то... Хотя... когда я читала романы Мананы, мне казалось, что она женщина до кончиков ногтей, потому что слишком точно описывает переживания влюбленных женщин. Откуда бы Феликсу это знать? Или мужчины испытывают сходные чувства? Нет! Нет! И нет! Мы слишком разные, чтобы чувствовать одинаково. Но... тогда получается, что книги писал не Феликс... Нет, не получается! Их писал именно он! Может быть, его настоящая профессия – психолог? Загнанные обстоятельствами в угол женщины приходили к нему на прием, рассказывали о своих переживаниях, а он, как раньше говорили, все брал на карандаш! Да! Все именно так и есть! Надо признать это со всей очевидностью! Но Наташа... Откуда она могла знать? Или сообразила, как и я, по книгам? Или... Да разве теперь что-нибудь узнаешь о том, как до всего дошла Наташа! Но почему не предупредила меня открытым текстом? Зачем позволила, чтобы я... Или хотела, чтобы у нее на том свете была компания потесней?

Стоп... стоп... не надо форсировать события! Я еще пока на этом свете, и ничего ужасного со мной не случилось, если не считать ограбления квартиры поганцем Вадичкой. И Феликса рядом нет! Неужели он меня пожалел? Нет! Такие не пожалеют! Гонорары упадут! Рейтинги понизятся! Такие самым натуральным образом идут по трупам... Значит... значит, он что-то задумал... Но... не на ту напал... Конечно, я влюблена в него сильно... была... но не до психоза, подобного тем, что он описывал в своих романах. Я вообще собралась замуж за Мастоцкого... Неувязочка получилась у Мананы Плещеевны, кровавой Чарубины де Габриак...

Конечно, хорошо бы для полноты впечатления прочитать еще что-нибудь из... но сил уже нет. И так весь день отдан псу под хвост, вернее, Манане Мендадзе, вернее...

В комнату влетел Кирилл с раскрытой книгой в руках (видимо, тоже читал Чарубину на кухне) и с воплем:

– Ну если у этой бабы все истории подлинные!

– Про все не скажу, Кира, а вот эта, последняя... – Я потрясла книгой, которую держала в руках, – ...похоже, тоже списана с натуры...

– Да ну... – Мастоцкий, смешно сморгнув, опустился на кресло против меня.