Джессика Соренсен - Одиночество Новы

Я киваю, поспешно поднимаюсь и отхожу в сторону. Думаю: не лучше ли удрать в толпу, чем на это смотреть, но не могу решиться – неизвестно еще, что мучительнее. И я стою у костра, стараясь не плакать, и гляжу, как Куинтон идет к Делайле. Чувствую, что Тристан смотрит на меня, а Делайла нетерпеливо облизывает губы. Не знаю, зачем она это делает. Может, в ней открылась какая-то незнакомая мне сторона, а может, это наркотики. Я уже начинаю понимать, что они могут сделать человека совсем непохожим на себя. Веселее. Грустнее. Злее. Стервознее.

Почти дойдя до нее, Куинтон вдруг отклоняется в сторону и идет к ящику с бутылками, стоящему возле палатки. Выбирает дешевую водку, свинчивает крышку, подносит горлышко к губам, запрокидывает голову и отпивает большой глоток.

– Я отказываюсь, – говорит он, и мускулы у него подергиваются – алкоголь берет свое.

Делайла пожимает плечами, глядя, как он ставит бутылку обратно в ящик:

– Проиграл, значит.

Она подмигивает мне – не знаю зачем, мне-то ее ударить хочется. И тут я понимаю: раз я хочу ее ударить, выходит, у меня и в самом деле есть какие-то чувства к Куинтону. И что мне с этим делать. Я уже собираюсь встать и тоже глотнуть водки, но тут Куинтон подходит ко мне и протягивает руку.

– Пойдем погуляем, – предлагает он, а Тристан достает трубку из кармана толстовки.

Я киваю, беру Куинтона за руку, сплетая пальцы, и это прикосновение кажется таким знакомым.

– Идем.

– Погодите, – окликает нас Тристан, щелкая зажигалкой. – Не хотите сначала кальян покурить?

Я хочу сказать «да», но Куинтон качает головой:

– Нам и так хорошо.

Я немного сержусь, что он сказал «нам», как будто ему кто-то дал право говорить за меня. Но он держит меня за руку, и рука у него теплая, не холодная, а значит он здесь. Со мной. И никуда не уйдет. Без меня.

Мы уходим от костра и от этой дурацкой игры, идем на тихую поляну за палатками, у самого леса. Куинтон подыскивает подходящий камень, мы забираемся на него и сидим рядом, но не касаясь друг друга.

– Не знаю, что о ней и думать, – говорит Куинтон, глядя на яркие огни сцены, светящиеся вдалеке.

Я рисую узоры на земле возле камня.

– О ком, о Делайле?

Он кивает, его взгляд обращается на меня, медовые глаза кажутся тенью в темноте, под тонким лучом света от полной луны.

– Вы с ней такие разные. Как это вы подружились?

– У меня было в жизни… всякое. – Я умолкаю и пожимаю плечами. – Она была рядом и помогла, когда никто другой не помог.

– С трудом верится.

– Но это правда. – Я обдумываю, как задать вопрос, и наконец спрашиваю: – Ты ее поэтому не стал целовать? Потому что не знаешь, что о ней думать?

– Нет. Не поэтому. Мало ли чего я не знаю. – Куинтон смотрит вниз, на камень, – наши пальцы лежат в каких-то нескольких дюймах друг от друга. – Но одно я знаю точно.

– Да? И что же? – Я тоже смотрю на наши руки: они так близко друг к другу, а кажется – так далеко.

Куинтон поднимает глаза на меня в ту же секунду, как я поднимаю глаза на него, его напряженный взгляд выбивает меня из равновесия, начинает кружиться голова.

– Что я очень хочу тебя поцеловать, – тихо говорит он.

– Хорошо. – Должно быть, это алкоголь во мне откликается так быстро и охотно.

– Ты уверена? – спрашивает он, не отрывая взгляда от моих губ. – Потому что я не хочу… как тогда в ресторане…

Я прижимаюсь губами к его губам. Я уже вся во власти этого момента, хочу снова почувствовать вкус его губ и не хочу снова проваливаться в воспоминания. Я еще никогда никого не целовала первой, адреналин у меня в крови резко подскакивает, я вся дрожу от наслаждения и возбуждения. Но вскоре мои эмоции затихают, и мы оба укладываемся на камень, его тело сверху, над моим. Его язык медленно, но решительно двигается у меня во рту, а мои пальцы блуждают у него под рубашкой. Его колено у меня между ног, и с каждым движением наших губ оно тоже плавно двигается и трется о мои бедра. Когда Куинтон находит нужную точку, по всему телу у меня проходит дрожь, и я начинаю постанывать, сдавливая пальцами его брюшной пресс. Мне кажется, что я лечу, и в то же время падаю, и не могу остановить этот полет, словно все кружусь и кружусь на карусели и не знаю, как с нее слезть. Потом голова у меня и вовсе идет крэгом, когда его пальцы забираются мне в шорты – потихоньку, нежно, но меня обдает жаром. Я замираю, хочу сказать ему, чтобы остановился, но мои губы все еще слиты с его губами, и у меня не хватает ни воли, ни желания оборвать этот поцелуй.

Куинтон просовывает в меня палец, но останавливается, приподнимается на локте и заглядывает мне в глаза:

– Можно?

«Нет».

– Да, – киваю я.

С его губ срывается осторожный вздох, словно он сам нервничает, словно надеялся, что я скажу «нет». Потом он целует меня и ощупывает пальцем внутри, наши тела сливаются в гармонии, как звуки песни, что звучит сейчас со сцены, и на долю секунды, в темноте, в изуродованном шрамами мире, окружающем нас, наступает краткий миг совершенства. Готовая взорваться от бесчисленных эмоций, роем мечущихся у меня в голове и в теле, я подаюсь навстречу его рукам, отрываю губы от его губ, запрокидываю голову и еще глубже погружаюсь в этот миг совершенства. Потом, когда все заканчивается, он снова ложится рядом со мной на камень, обнимает меня, гладит по волосам, и я постепенно возвращаюсь в изуродованный шрамами мир.

У меня возникает странное чувство дежавю, когда мы смотрим на звезды, и изнеможение одолевает нас, в душе и в теле у меня нарастает тяжесть, в голове мутится от воспоминаний о том, как я в последний раз лежала ночью под звездами. Не хочу засыпать – боюсь того, что будет, когда проснусь. И чего не будет.

– Ты когда-нибудь думаешь о будущем? – спрашиваю я, прерывая молчание.

– В общем, нет, – отвечает он и замирает, не убирая пальцев из моих волос. – А ты?

– Иногда, но я там ничего не вижу.

– Совсем ничего?

Я провожу пальцем длинную черту на его груди, там, где под тканью рубашки скрыт шрам.

– Раньше видела. Много чего. Но в конце концов, это все бессмысленно. Какая разница, чего ты хочешь и какие планы строишь? Все равно ничего не выйдет.

Сначала Куинтон молчит, и я думаю, что он со мной согласен. Потом ложится на бок и слегка сдвигается вниз, чтобы наши глаза оказались напротив. Берет мои щеки в ладони и заглядывает мне в глаза.

– Знаешь, что я думаю? – говорит он, обвивая ногами мои ноги. – Я думаю, что тебя ждет замечательное будущее и в нем будут и барабанные палочки, и песни, и видео, и все, что захочешь. Однажды ты очнешься и поймешь это.

Его слова отдаются болью в груди. Потому что он говорит не по-настоящему. Не совсем по-настоящему. Он ведь меня даже не знает. Мои губы размыкаются: я хочу сказать ему об этом.

– А я думаю, что…

Его губы вжимаются в мои, и больше мы уже ничего не говорим друг другу. Мы целуемся, пока звезды не начинают меркнуть, а потом лежим, обнявшись, словно не хотим отпускать что-то, чего, может быть, и нет вовсе. Может, все это иллюзия? Как было у нас с Лэндоном. И мне только кажется, будто я что-то чувствую к нему, а он ко мне. Может, ничего и нет. А внутри все совсем не то, чем кажется снаружи.

– И откуда этот чертов дождь принесло? – хмурится Делайла, глядя на раскисшую грязь, в которую превратилась наша поляна. – Гадость какая!

Мы с ней сидим в палатке перед открытой дверью, смотрим, как льет с неба. Делайла курит, и я тоже иногда делаю пару затяжек. Люди толпятся на поляне – очередная группа играет без усилителей, музыку заглушают удары грома и стук дождевых капель. Куинтон, Тристан и Дилан куда-то ушли, очень туманно пояснив, что у них дела.

– Если так пойдет, – Делайла обнимает свои колени, прижимая их к груди, упирает в колено трубку и щелкает зажигалкой, – тогда и фейерверки запустить не получится. – Она затягивается, задерживает дыхание, потом выдыхает, и дым расползается по палатке.

– А мы собирались? – спрашиваю я, приглаживая волосы прихваченной с собой щеткой.

Делайла недоуменно смотрит на меня и протягивает мне трубку:

– Ну да. – Она снимает заколку, и рыжеватые волосы падают ей на плечи. Выхватывает у меня щетку, улыбается и начинает причесываться.

– Эй! – возмущаюсь я и беру у нее зажигалку. – Она мне самой нужна.

– Да, но, как мы в колледже говорили, – напоминает подруга, вскидывая брови, – что твое – то мое, а что мое – то тоже мое.

Я показываю ей язык и механически, как робот, сую трубку в рот. Это уже вошло в привычку, и я пока никак не пойму, нужно мне это или нет.

– Жадина ты!

Делайла закатывает глаза и хохочет:

– Ладно-ладно, стервозина. Я очень даже милая, за это ты меня и любишь.

Я невольно улыбаюсь, закуриваю травку и втягиваю в себя ядовитый дым. Вздрагиваю, когда дым обжигает мне горло, и, закашлявшись, выпускаю его изо рта. Протягиваю трубку Делайле и лезу в сумку за дезодорантом.

– Точно, ты меня раскусила.

Делайла бросает щетку мне на колени, кладет трубку на пол у ног и начинает заплетать косу на затылке.

– Должна тебе сказать, только не злись… в общем, у тебя… у тебя счастливое лицо.

– А почему я должна злиться? – спрашиваю я, обрабатывая подмышки дезодорантом. – Вот если бы ты стервозиной меня назвала… Правда, ты и назвала, ну ладно. Я счастлива. Это разве плохо?

Подруга качает головой и снимает с руки резинку для волос:

– Да нет, хорошо, но я тебе уже говорила как-то: иногда кажется, что ты нарочно нагоняешь на себя грусть.

Я раздумываю над ее словами, завинчивая крышку дезодоранта.

– Ну а теперь вот не нагоняю, и что?

Делайла затягивает резинкой кончик косы.

– А почему не нагоняешь – поэтому? – Она показывает пальцем на трубку. – Или из-за некоторых, тех самых, что любят рисовать и выглядят без одежды так, что просто отпад? Если так, то я тебе еще раз скажу: ни к чему тебе с ним связываться. Не годится он в бойфренды.