Я снова стою на террасе, смотрю на небо, где – то внизу плещется море. Я закрываю глаза и пытаюсь вслушаться в тишину…Вернее, услышать шептание звезд….Было тихо…Очень тихо…Как – то безжизненно тихо… Мне они уже ничего не шепчут, все, что могли рассказали. Моя история закончена и мне грустно по – особому. Но эта грусть какая-то светлая… Мне есть что вспомнить. А главное, мое одиночество- не отчаянное, не обреченное, оно заслуженное, оно желанное… Моя левая рука лежит на перилах террасы и на ее безымянном пальце красуется Его кольцо… Когда я наедине с собой, я не снимаю его, словно этот удивительный чистый голубой бриллиант –  глаза Васеля… Словно это он все время со мной.. Словно он видит все, что я делаю… Это кольцо – знак моей принадлежности ему, которая, возможно, ему больше и не нужна. Но зато нужна мне…

Я вернулась в обволакивающее тепло комнаты, легла на кровать и закрыла глаза. Сон накатил нежной волной, унося меня куда – то далеко…В ту ночь я видела звезды, и одна из них нежно нашептывала мне строки из нашего «Пророка» Джибрана:

«И когда тебе горько, загляни снова в свое сердце, ты увидишь, что в действительности ты плачешь о том, что было твоей радостью…»



Влада дописала последнее предложение и поставила точку. Выдохнула, облокотилась на стул. Перед ней был файл с ее последним романом… Романом о Них, о себе… Романом, который она изначально обрекла быть написанным в стол… Только для нее… Этой книге было не суждено оказаться представленной публике. Возможно, потому, что слишком интимно… Но она и так писала ее для себя. И сегодня ночью впервые спала глубоко и спокойно, словно под покровом звездного неба…

ЭПИЛОГ

То утро выдалось совершенно обычным, таким, как все прочие на Кипре – солнечным, ярким, купающимся в изумительной лазури моря.

– Госпожа Влада, Вам принесли букет.

– Спасибо. Поставьте в вазу на комод.

Она даже не повернула голову, так и осталась сидеть за утренним кофе, если бы в нос не ударил такой знакомый и такой неожиданный запах. Она резко обернулась. Перед ней были красные розы, пахнущие теми самыми духами… А еще большая коробка.

Она замерла. Не может быть… Все давно кончено. Они расставили все точки над i. Дописали свою историю… Но факт оставался фактом… Влада подошла к букету, провела по нежному бархату лепестков и только сейчас увидела крошечную открытку, вложенную прямо внутрь.

– На пирсе у дома, в 11…

Когда она открыла коробку, из глаз непроизвольно брызнули слезы. Это было дыхание прошлого. Словно само время решило заглянуть к ней на утренний чай.

Логика любого нормального человека бы подсказала никуда не идти, выкинуть цветы в ближайшую мусорку и продолжать вести свою наконец – то безмятежную жизнь. Но тем не менее, уже внутренне коря себя за необдуманный поступок, Влада спускалась к пирсу у ее дома, надев на себя то, что нашла в принесенной вместе с букетом коробке. И она знала, кого там увидит…



Он стоял у яхты-катера, такого же, а может и того самого, который в свое время ждал их в Библосе. И ее сердце ушло в пятки, воспоминания пронеслись в голове, словно вихрь ветра, разметавшего волосы и скрывавшего ими обзор на человека, который все еще продолжал ослеплять ее своей величественной красотой.

Тот же взгляд цвета моря, те же взъерошенные волосы, которые едва заметно были теперь тронуты сединой. А еще проступила чуть заметная морщина между бровей. Он стал старше, она тоже, хотя с их последней встречи прошло всего два года. Но время неподвластно их желаниям. Руки в карманах, ноги расставлены.

Она останавливается на расстоянии метров двух и смотрит на него неотрывно.

А он не отрывая взгляда от нее, молча подходит мучительно близко. Протягивает к ней руку, и так же молча заводит на борт яхты.

– Я снова выгляжу несуразно в этом вечернем платье средь бела дня, – неловко шепчет ему.

– Ты выглядишь шикарно, детка, как тогда… как всегда…

– Почему ты вернулся в тот день, обратно в дом… почему ты здесь сейчас…? – снова повторила тот самый вопрос, который так и остался висеть в пропитанном страхом и медикаментами палате больницы.

– Потому что без тебя все это не имеет смысла… Я вернулся за тобой, Влада… За нашей любовью, за нашим счастьем… Тогда, сейчас, завтра, через год, через десять лет, через вечность… Я буду вечно возвращаться, пока и ты не поймешь, что другого пути нам не дано…



Спустя два года.



Она знает, что их семья далеко не идеальна. Они часто ругаются, спорят, так же шумно мирятся, устают от неуемного характера старшего Микаэла, на стенку лезут от активности и взрывного характера младших близнецов Карима и Амаль, но они все равно счастливы. Это счастье другое, оно перманентное, не сиюминутное, поэтому его тяжелее почувствовать, и в то же время, именно такое счастье нестерпимо потерять… Она надеется, что не потеряет, больше не потеряет… Они любят друг друга, а это значит, должны прощать, понимать и идти друг другу на встречу. Они только учатся это делать, но важен сам факт… Влада снова полюбила Сирию, снова живет этой страной и старается делать все возможное, чтобы слыть как минимум эффективной женой всесильного премьер – министра. Благо, начинаний много, есть поддержка, все – таки ее писательская карьера придала ей пущей солидности. Но Васель все еще не оставляет попытки убедить ее проводить больше времени с семьей, а не в работе.

– Я хочу много детей, хабибти…

– У тебя уже трое, в России это многодетная семья.

– Мы не в России, поэтому – минимум – пять…

– Я стану некрасивой, талия уйдет. За что ты тогда будешь меня любить?

– Ты забыла, Влада? Навсегда, даже сквозь года, даже сквозь расстояния… Люблю… И буду всегда любить…

– И я люблю…

– За что?

– Любят не за что – то, любят вопреки… Любят потому, что любят…



Конец.

Март 2020 г.