— И как на это смотрит твой отец? — бровь женщины изящно улетает наверх.

А вот на дочерей её просто смешно смотреть — их лица демонстрировали все чувства, испытываемые хозяйками по этому поводу.

— Думаю, точно также, как он смотрел бы на мои отношения с одной из твоих дочерей… или со всеми разом, — продолжая улыбаться, говорит Глеб, а у меня глаза увеличиваются в размерах — да настолько, что реально страшно становится. За глаза.

Сибилла как-то неопределённо хмыкает, окидывает меня более внимательным, цепким взглядом, и, кивнув своим дочерям, уводит их за собой, не прощаясь.

— Это что сейчас… — начинаю, было, я, как Глеб меня перебивает:

— Не хочешь, чтобы это продолжалось весь вечер?

Смотрю на него удивленно.

— А что, это будет повторяться не раз? — спрашиваю, с каким-то священным ужасом представляя, сколько атак придётся отбить и сколько проклятий на свою голову получить — в связи со своим новым "семейным" положением.

— Это будет длиться весь вечер, если мы сейчас не покажем, что информация о личной помощнице давно устарела, — глядя мне в глаза, серьёзно говорит Глеб.

Кажется, я понимаю, зачем ему понадобилось такое прикрытие, как я.

Я бы тоже не выдержала. Серьёзно. Это прям кошмар!

— И что нужно сделать, чтобы это прекратилось? — с лёгкой опаской косясь на богатеньких наследниц справа от нашей пары, готовящихся на "новый" заход.

Кажется, эти были настроены серьёзнее. По крайней мере, бокалы с шампанским в их руках выглядели очень опасно…

— Нужно довериться мне, — голос Бондарёва прозвучал так близко, что я вздрогнула от удивления.

Поворачиваю к нему голову и едва не сталкиваюсь носом.

— Глеб… — говорю осторожно, но с предупреждением в голосе.

— Они будут атаковать не меня. Тебя. Но мы можем это предотвратить, — мягко произносит он, почти касаясь моих губ своими.

Понимаю, что в его словах есть логика. Мишенью стану я, а не известный в городе холостяк-миллионер. А ходить в дамскую комнату, каждый раз опасаясь, что меня подстерегают в коридоре… Тут же вспомнился Клуб, Чиверс, удар о стену… Нет, увольте. Мне моё здоровье дороже.

— Что ты предлагаешь? — смотрю на него затравленно. Не хочу быть ни побитой, ни обрызганной шампанским или того хуже — красным вином. Вообще — мне это платье нравится!

— Предлагаю доказать всем, что ты — моя девушка, а не прикрытие от всех желающих заполучить меня в свои изящные коготки с французским маникюром, — усмехается Глеб.

Я улыбаюсь в ответ. Когда он так шутит, он совсем не похож на монстра: скорее — на простого обаятельного парня, не желающего быть пойманным в сети выгодного брака.

— Так что конкретно ты… — слова заканчиваются, когда он мягко накрывает уголок моих губ своими губами.

У меня замирает сердце… А потом что-то щемяще-нежное наполняет меня изнутри… почему он такой… милый?.. Почему не врывается в мой рот без спроса, а лишь невинно касается нежной кожи, а затем медленно проводит губами по моим чуть открытым от удивления губам?.. Где мой монструозный шеф, не желающий признавать моих прав? И откуда взялся этот деликатный мужчина, старающийся не спугнуть меня своим напором?..

И почему, в конце концов, я позволила ему себя поцеловать?!

Я что… жалею его?..

Чуть отстраняюсь, недоверчиво глядя в его лицо. Что это вообще сейчас со мной было?..

— Когда ты такая покладистая, я начинаю забывать, что у нас с тобой заключен контракт, — тихо произносит Глеб, всё ещё находясь в тревожной близости от меня.

Зачем он это сказал?!

Отворачиваю голову, пытаясь собрать мысли в кучу. Я не хочу слышать этих слов, они сбивают с толку. У нас с Глебом договор о найме. Никаких лишних чувств, никаких искренних признаний. Зачем он это делает?!.

— Ты смутилась? — Бондарёв вновь чуть наклоняется ко мне, чтобы заглянуть в глаза, но я уже пришла в себя и продолжать это шоу не намерена.

— Твоя девушка имеет право смущаться от поцелуев на публике, — спокойно говорю ему я, поправляя волосы, — да и вообще — любая другая нормальная девушка смутилась бы не меньше.

— Это был самый невинный поцелуй в моей жизни, — спокойно усмехается Глеб, — А чувствую себя так, словно совратил юную деву и швырнул её в пучины порока.

Ну, про «пучины порока» — это он недалеко от истины ушел. Пусть Бесов и не предлагал мне стать его девушкой (пока), но у нас с ним уже начинают зарождаться отношения, а этот поцелуй с Бондарёвым… хоть его и поцелуем-то назвать нельзя — так, прикосновение губ, не более… в общем, он делал меня какой-то развратной женщиной в моих же глазах!

Стало неприятно. От самой себя.

— Глеб, больше не целуй меня, — произношу тихо, — я не думаю, что это единственный способ доказать всем правдивость наших отношений.

— А если единственный? — ровно уточняет шеф, не глядя на меня.

— Тогда лучше пусть меня побьют в туалете, — честно говорю ему.

Не хочу даже думать, что Бесов где-то там помогает какой-то своей знакомой отбиваться от поклонников, целуя её в губы и зажимая в каком-нибудь темном углу… Чёрт! Закрыла глаза, стараясь успокоить свой мозг. Мозг успокаиваться не хотел. Совесть вторила мозгу и жрала меня изнутри.

— Вы официально встречаетесь? — голос Глеба прозвучал настолько холодно, что это меня отрезвило.

Посмотрела по сторонам, поймала на себе штук двадцать ненавидящих взглядов, мысленно скинула с себя «полотно» проклятий, визуализировав свет внутри себя, и посмотрела на Бондарёва.

— Нет, мы не встречаемся. Но будем. И я не хочу обижать его подобными поступками. Я подписала с тобой контракт, но не обещала ни поцелуев, ни какого другого интима. Взрослые люди не доказывают свои отношения лобзанием на публике. Достаточно лишь их слова. Я тебе об этом уже говорила.

— Тебе это настолько неприятно? — процедил Глеб, не глядя на меня.

— Я не говорила, что мне это неприятно. Но это нехорошо по отношению к моему мужчине, — прикрыв глаза, пояснила я.

— Он ещё не твой мужчина, — по слогам проговорил Глеб, — А то, что он отметил тебя, как животное, не делает из него мужчину, в принципе.

Я вспомнила, как до укуса Бесова едва не лишила его губы… нет, там всё было честно.

Хотя… метить меня было действительно… не обязательно.

— Я не верю, — звонкий голос заставил нас обоих оторваться друг от друга и посмотреть на… Татьяну.

Девушка была в невероятно красивом персиковом платье в пол, с пышными, уложенными большими объемными локонами, волосами, и с нежным, почти незаметным макияжем, делавшем её моложе своего возраста. Теперь ей нельзя было дать и двадцати лет…

— Здравствуй, Таня, — ровно произносит Глеб.

— Я не верю в это, Глеб, — повторяет Татьяна, а затем переводит взгляд на меня, — Ты же говорила, что работаешь у него личной помощницей.

— Я и ра… — начинаю я, как Глеб меня перебивает:

— Она работает на меня, и недавно мы начали встречаться.

Татьяна вновь переводит взгляд на Глеба.

— Зачем ты это делаешь?

Мне плохо. Мне реально физически плохо. Она его любит. Искренне. А я стою и притворяюсь, что он занят мной.

В какое болото я сама себя затянула?!

— Что делаю, Таня? — рука Бондарёва на моей талии каменеет.

— Идешь против него.

Поднимаю удивленный взгляд на это воздушное создание.

Против кого идёт Глеб?..

— Потому что это моя жизнь, — медленно произносит Бондарёв, глядя ей прямо в глаза.

— Это глупо… — прошептала Татьяна, затем вновь посмотрела на меня, странно так посмотрела, но не по злому, чуть покачала головой и ушла к остальным гостям.

Где-то на середине зала к ней присоединилась Анжелика, что в этот раз была одета менее вызывающе — я бы даже сказала, почти прилично, если бы не черные стрелки на колготках, предлагающие пофантазировать, как девушка будет выглядеть без этого тёмно-синего платья… Тёмно-синего?..

— Он придёт? — достаточно громко спросила блондинка у своей подруги.

— Я не знаю. Сказал, что возможно зайдёт на закрытую вечеринку. Для своих, — как-то неопределённо пожав плечами, отвечает ей Татьяна.

Это они про кого? Глеб ничего такого не говорил…

Перевожу взгляд на Бондарёва, но тот весь погружен в какие-то недобрые мысли: его лицо напряжено, брови сведены к переносице, челюсти плотно сомкнуты…

Что происходит?..

Торжественная музыка прерывает мои размышления и заставляет посмотреть на небольшую, но уютную сцену — там появляется ведущий и начинает профессионально развлекать публику перед приходом виновника торжества. Чувствую себя под прицелом автоматов: нравится не нравится, а приходится изображать веселье, как и всем остальным. Иначе возникнут вопросы. Хотя от этого царства лжи и порока появилась реальная горечь во рту.

Всё искусственное, всё ненастоящее: фальшивые улыбки, фальшивые комплименты, фальшивая дружба. Даже я здесь — фальшивая. Потому что стою и притворяюсь вместе со всеми. Потому что не являюсь той, за кого себя выдаю. На фоне всей этой лжи выделяется лишь искренняя Татьяна, и я начинаю презирать себя за то, что согласилась участвовать во всей этой клоунаде, тем самым лишив эту славную девушку возможности честно поговорить с Глебом наедине…

После тридцати минут «развлечений» мои мышцы лица уже сводит от боли. Но, наконец, ведущий предлагает нам занять свои места и поднять бокалы. Самуил Викторович появляется под невероятно пафосную музыку, делает знак диджею, чтоб прекратил этот стёб, улыбается своим гостям под оглушительные аплодисменты, берёт микрофон у ведущего, растерянного оттого, что мероприятие вдруг пошло не по сценарию, говорит пару забавных фраз о том, «как здорово, что все мы здесь…», отдаёт микрофон поседевшему шоумену и уже без усилителя звука предлагает всем сесть и начать есть. Все рады. Шоумен утирает пот со лба, растягивая на губах фальшивую улыбку. Самуил Викторович цепко смотрит на своего сына. Бондарёв младший поднимает бокал в его честь и осушает его целиком. Я резко вспоминаю о последствиях употребления им алкоголя и второй бокал прикрываю сверху своей ладонью. Глеб смотрит на меня с неожиданно вспыхнувшей злостью, но этот взгляд ничто, по сравнению со взглядом Бондарёва старшего… Высокий, интересной внешности, мужчина лет пятидесяти-пятидесяти пяти, с явным присутствием в родословной еврейских кровей, в баснословно дорогом костюме темно серого цвета буквально прожигает во мне дыру своим взглядом.