Когда он успел?..

Просовываю руки в рукава, застёгиваю пуговицы и выхожу, ведомая Бесовым за руку, едва успевая на ходу попрощаться с мужчиной в кресле. Остальные участники группы уже успели одеться и теперь стояли на улице перед входом в клуб. Мой Бес коротко пожал всем руки и повёл меня к… я уже просто недоумеваю… повел меня к дорогому тонированному внедорожнику представительского класса! Кажется, даже у Бондарёва машина дешевле…

— Пока, принцесса! Будем ждать тебя на следующем концерте! — кричит через дорогу рыжий, машина которого тоже по стоимости равна, как минимум, однокомнатной квартире.

Бесов недовольно подталкивает меня в спину, чтобы садилась на переднее сидение.

Он что, ревнует меня? К рыжему?.. Или просто недоволен, что на меня кто-то обращает внимание? Кто-то, кроме него?..

Машу рукой бас-гитаристу, киваю солисту и барабанщику, что продолжают стоять у клуба и курить, что-то негромко обсуждая, и забираюсь в салон.

— Подожди меня пару минут, — просит Бесов и, получив мой короткий кивок, быстро отходит к своим коллегам.

Сижу, греюсь, рассуждаю о жизни. Не о своей жизни, конечно… Интересно, какой гонорар получают участники группы за выступление? Или Бесов работает на какой-то другой работе, а музыкой занимается только для души? Как-то не вяжется у меня образ малыша-плохиша, машущего кулаками, чтобы скинуть напряжение, с владельцем этого атво. Может, это не его машина?..

Перевожу взгляд на мужчин, стоящих у служебного входа в клуб. Бесов выделяется на фоне своих коллег. Большой, уверенный в себе… внушительный. Он притягивает взгляд даже в темноте ночи… Откидываю голову на спинку сидения, чувствуя, как непривычно спокойно на душе… прикрываю глаза… Веки тут же наливаются свинцом; весь мой недельный недосып, всё нервное перенапряжение последних дней, вся усталость месяца на контракте — всё вдруг неожиданно наваливается на меня, предлагая забыться в объятьях морфея, чтобы восстановить свой резерв во время сна… В ушах слегка звенит, но этот звон не раздражает… скорее — усыпляет… Надо… добраться… домой…

Глава 15. «Once upon a time…»

Просыпаться не хочется, но странное чувство какого-то несоответствия начинает медленно заполнять каждый уголок моего сознания. Мне тепло… мне удобно… А ещё — этот звук… приятный тихий звук перебора струн… Разве я засыпала не в машине?..

Открываю глаза и понимаю, что я далеко не в машине…

Я лежу на кровати (огромной кровати), прикрытая мягким одеялом, без верхней одежды. В полумраке комнаты могу разглядеть только её размеры и силуэт у окна — откуда и доносились приятные звуки… Бесов сидит на кресле с гитарой и негромко играет какую-то невероятно красивую мелодию… Такая музыка была не в стиле Haron's cry: слишком лиричная, слишком красивая, заставляющая душу трепетать…

Приподнимаюсь на локтях и смотрю на мужчину. Он замечает моё пробуждение и обрывает мелодию на высокой ноте…

— Что ты делаешь? — спрашиваю немного охрипшим ото сна и чуть-чуть удивленным голосом.

— Стерегу твой сон, — негромко отзывается Бесов, и в этот момент я понимаю, что готова терпеть все прелести его характера… до конца жизни…

— Я… я хотела спросить: как я здесь оказалась? — чуть смутившись, говорю ему, притягивая к себе ноги за колени.

— Ты заснула в машине, а я не знал, куда тебя везти. Ты не оставила адрес, — спокойно отвечает мужчина, не выпуская инструмента из рук.

Он принёс меня к себе домой!.. На руках!.. Он…

— А который сейчас час? — осторожно интересуюсь; немного волнуюсь, убирая прядь волос за ухо.

— Почти шесть утра, — получаю ответ и…

— ДЬЯВОЛ! — вскакиваю с кровати и резко стартую к двери, потом понимаю, что в такой темноте не найду выхода, и оборачиваюсь к удивленному, поднявшемуся на ноги мужчине, — Лёша, пожалуйста, прости меня, но мне нужно бежать! Не подскажешь, как добраться до выхода без потерь и переломов?

— Включить свет, — всё также спокойно отзывается Бесов и нажимает на какую-то кнопку на пульте.

Свет включается, а мужчина кладёт инструмент на кровать и подходит ко мне.

— Ты куда так сорвалась?

Не прикасается, не делает резких движений — просто. смотрит.

— Мне нужно вернуться домой, я тебе потом объясню, — судорожно вбивая в приложение Такси на телефоне адрес дома Бондарёва, говорю ему.

Хорошо, что смартфон оказался в кармане джинсов! А вот где мой рюкзак, я не знаю!

Смотрю по сторонам в панике.

— Твой рюкзак в прихожей, — подсказывает Бесов, я быстро киваю, а потом поднимаю на него растерянные глаза.

— Ты не сердишься?!

— За то, что ты сбегаешь от меня, как от чумы? — Бесов убирает руки в карманы, — Нет, я уже привык к этому.

Привык к тому, что я убегаю от него? Или привык к тому, что все от него убегают?..

Вопрос интересный, жаль, что нет времени выяснять. Бегу в прихожую по коридору, не глядя по сторонам — свет включился во всей квартире, так что проблемы наткнуться на какую-нибудь тумбу и сломать к чертям ногу, уже не стояло. Проход был свободен! Быстро одеваюсь, краем сознания понимая, что шеф, скорее всего уже спит крепким сном, и мой побег из квартиры Бесова бесполезен — вряд ли Бондарёв вообще заметил, что меня нет, но… Но так мне будет спокойнее. А Бесов…

Вновь поднимаю на него взгляд и смотрю на его невероятное лицо, на темные глаза, чуть прищуренные от усталости и лёгкого недовольства — но при этом полного приятия моего побега… на прямой нос, на чувственные губы…

— Бесов, я не знаю, что ты обо мне сейчас подумал, — застегнув все пуговицы и ощутив вибрацию телефона, возвещающую о прибытии такси, — но это пробуждение было лучшим, что произошло со мной за последние два месяца… А точнее — за последние несколько лет, — признаюсь честно, глядя ему в глаза.

— Я думаю, «лучшее» чуть не случилось с тобой в той подсобке, — ровно произносит Бес, спокойно отвечая на мой взгляд, — Но мы обязательно исправим твой личный рейтинг в ближайшее время.

Смотрю на него обалдело… Это что сейчас… обещание секса прозвучало?..

Да ещё такое самонадеянное?..

— Ты высокого мнения о себе, — замечаю, чуть приподняв бровь от удивления.

— Я просто говорю о том, что смогу тебе дать, — ничуть не смутившись, все также ровно произносит Бесов.

И, чёрт возьми, я ему верю! Стоило только вспомнить наше безумие в той грязной комнатушке…

На секунду замечтавшись, пропустила приближение мужчины и неожиданно оказалась в его руках.

— На будущее: если я говорю, что хочу встретиться, это значит, что Я. Хочу. Тебя. Увидеть. И значит, я хочу услышать ответ в ближайшее время. Не стоит игнорировать мои сообщения. Это понятно?

Изумленно киваю, не в силах оторваться от созерцания его почти чёрных, недовольных глаз, в непосредственной близости от себя…

— Беги на свободу, принцесса. Но знай, что в следующий раз я не отпущу тебя так просто, — продолжая гипнотизировать меня своим взглядом, произносит Бесов, затем сжимает руки на моем теле (я чувствовала его пальцы даже через утепленное пальто!), а секунду спустя — резко отпускает, открывает дверь позади меня и отходя на шаг.

— Спокойной ночи, — выдавливаю из себя, совершенно не желая покидать его квартиру.

— Приятных снов, — как-то странно отвечает Бесов, усмехаясь уголком губы.

Отступаю от квартиры, чувствую непреодолимую тягу вернуться… разворачиваюсь… и мчусь по лестнице вниз! Краем глаза фиксирую, что подъезд хороший, но не «элитный». Территория дома тоже небольшая: засыпанная снегом детская площадка, пара скамеек, никаких ворот, охраны и без шлагбаума перед въездом… Такси ждёт меня у дороги, а я тихо радуюсь тому, что в современном мире существует такая вещь, как GPS… Мне не пришлось спрашивать у Бесова его адрес — а с него бы сталось предложить подвезти. Нет, с «Я провожу тебя до дома, детка» придётся обождать. Месяца два так обождать, пока я не съеду от Бондарёва на съемную квартиру…

Такси мчит меня по пустынным улицам медленно просыпающегося города, а я сижу на заднем сидении и не могу скрыть счастливой улыбки. Не знаю, влюбилась ли я… но Бесов определённо забрался в моё сердце… «Я стерегу твой сон».. Закрываю глаза и улыбаюсь уже во весь рот… Это ж надо было такое сказать!.. Блаженно потягиваюсь и начинаю тихо мечтать о следующей встрече с моим личным Бесом…

— Приехали, — неожиданно вырывает меня из фантазий голос водителя.

Удивленно смотрю в окно и понимаю, что успела задремать на пару минут. Передаю деньги, выхожу из машины, иду в подъезд. Цифры на экране телефона говорят о том, что сейчас начало седьмого утра. Бондарёв вернулся два часа назад и где-то час назад (с учётом получения багажа и поездки из аэропорта) добрался до дома. Сейчас он скорее всего спит, так что пробираться в свою комнату нужно будет тихо… Аккуратно открываю дверь ключом, вхожу внутрь квартиры, закрываю за собой… Пока снимаю пальто, нахожу взглядом чемодан босса… Стягиваю ботинки с ног, поднимаю рюкзачок и тихо крадусь вперёд… Пересекаю прихожую, приближаюсь к лестнице и застываю.

На широком белом диване, том самом, на котором Глеб совратил меня на подписание контракта почти месяц назад, свесив руки с коленей и чуть сгорбив усталую спину, сидит шеф и смотрит прямо перед собой.

Несколько секунд тишины, и почти звенящее напряжение в воздухе.

Глеб медленно поворачивает голову и смотрит на меня. На мои растрёпанные после сна волосы, на слегка помятую одежду, на припухшие губы…

Молчание в квартире становится просто невыносимым…

— Глеб Самойлович, почему вы не спите? — тихо спрашиваю я, надеясь за заботой в голосе скрыть своё волнение.

— Где ты была, Мила? — так же тихо, но с такой странной интонацией, где усталость смешивается с обреченностью, а холод — с плохо скрытой злостью, спрашивает Глеб.