Адам съезжает с шоссе, и я стараюсь заставить губы не дрожать. Я смотрю на приборную панель, пол, на своё сиденье. На что угодно, кроме него. Внутренняя часть его грузовика девственно чиста. Нетипично и глупо для подобной машины. Она должна быть грязной и с беспорядком внутри. Но нет, не машина Адама Рейнгольда. У него должен быть идеально чистый пикап. Самый идеальный, самый чистый пикап во всем Огайо.

Ненавижу его.

И его грузовик ненавижу.

Мы поворачиваем на мою улицу, и как только подъезжаем к дому, моя рука на ручке двери.

Я выхожу из машины, но до того, как закрываю дверь, он зовёт меня:

— Лия.

Останавливаюсь, рука на металлической раме. Я стою в открытой зоне между дверью и машиной. Не хочу смотреть на него. Так что я этого и не делаю. Я смотрю на чёрный тротуар под ногами. Он не говорит. Но он произнёс мое имя, поэтому, очевидно, ему нужно что-то сказать, но он молчит.

Вопреки здравому смыслу, я смотрю наверх. Взгляд этих угольно-чёрных глаз немного затуманен, и он кусает чёртову губу.

— Мы анализируем неудачу намного больше, чем успех, — говорит он.

Хмурю брови.

Он кладёт локоть на центральную консоль и наклоняется ко мне.

— То, что ты сегодня сделала. Это было... великолепно, — голос глубокой, низкий и полон смысла.

Мое сердце немного падает в желудок. Я смотрю в сторону и дышу, убеждаясь, что не показываю, сколько это простое признание моих действия значит для меня.

Или как смущает меня.

Отступая в сторону, я закрываю дверь. Вероятно, это не правильный ответ на его слова, но я делаю именно так. Поворачиваюсь и стараюсь не споткнуться по дороге к моему дому. Его грузовик все еще на обочине, когда я поднимаюсь по лестнице в дом, вставляю ключ в замок и открываю дверь.

Вхожу внутрь, закрываю дверь и прижимаюсь к ней спиной. Я внутри, кажется, вечность, когда слышу, как он уезжает. Легко постукивая головой о дверь, я пытаюсь понять, почему кожу покалывает, и почему сердце бьется так сильно, что я чувствую, словно оно вот-вот вырвется из груди.

— Лия, это ты? — спрашивает папа где-то в доме.

Отталкиваюсь от двери, пытаясь взбодриться, и следую за звуком его голоса на кухню. Он стоит над кастрюлей, отмеряя чашками сахар.

— Время для ирисок? — скидываю кроссовки и сажусь на столешницу.

— Угадала. Мне бы не помешала помощь, — он указывает на кастрюлю с остывающей массой для конфет.

Никто не спорит с Бобом Пейджем, так что я встаю, мою руки и снова сажусь на место. Придвигаю кастрюлю и чувствую прохладную массу.

Он смешивает сахар и кукурузный крахмал в кастрюле, пока я вытаскиваю массу для ирисок из другой. И разрезаю ее на однодюймовые полоски. С каждым разрезом я думаю о том, как Адам вернул мне мои же слова. Может быть, я та, кто все это время анализировала его неудачи, предполагая худшее и обвиняя его в том, что он плохой парень. Если так, я так же отвратительна, как и он.

— Все в порядке? — спрашивает папа, вливая кукурузный сироп в кастрюлю.

— Я сумасбродная? — спрашиваю я, разрезая массу.

— Тебе надо разъяснить это для меня.

— Нет, милая, ты совсем не сумасбродная, вот что ты должен был мне сказать.

— То, что я должен сказать, и что я скажу, — две разные вещи. Что тебя беспокоит? — он смешивает ингредиенты в кастрюле над пламенем.

Я вытаскиваю кусок разрезанной массы и чувствую ее липкую текстуру.

— Знаю, я кажусь недалёкой и нерешительной. Часть из этого - правда. Мне не нравится относиться к жизни слишком серьезно. И я получаю удовольствие. Жизнь - это весело, понимаешь?

— Это одно из твоих самых великолепных качеств.

Я ломаю ириску в руке.

— Нет никакого важного смысла существования. По крайней мере, не для внешнего мира. Но для меня все это гораздо большее. Я просто хочу, чтобы люди это видели.

Он издаёт понимающийся звук, пока помешивает, и его смесь доходит до кипения.

— Конечно, в этом рецепте много ингредиентов, не так ли?

Я внутренне стону. Вот и способ поддержать меня, папа.

Может быть, если бы я была Эммой с ее скрипкой, он остановился бы и сказал мне, насколько я удивительная. Или, если бы я была дорогим сыном Люком, он бы перечислил все его удивительные качества. Но нет, я просто Лия.

Он снимает кастрюлю с огня.

— Сахар, кукурузный крахмал, масло, кукурузный сироп, даже вода. Сладость и острота в одном флаконе. Это сложно и в то же время просто. Я считаю масло соленым, — говорит он, подмигивая. — Выбери вкус.

Бросаю массу для ирисок и вытаскиваю папину банку с ароматизаторами и пищевыми красителями. Просматривая их, выбираю экстракт ванили и небольшой пакетик оранжевой краски.

— Хороший выбор. Оранжевый - цвет веселья. И ваниль придает вкус, напоминающий мне вечер. И сильный аромат тоже.

Он добавляет их в кастрюлю, а затем выливает смесь в форму для выпечки.

— Такой позор, — говорит он, — столько времени уходит на приготовление конфет и лишь секунды, чтобы съесть. Они нравятся всем. Все комментируют насколько у них классный цвет и приятный вкус.

Он берет кусочек ириски одной рукой и кусок восковой бумаги другой. Заворачивает конфету в бумагу и закручивает в конце.

— Мы даже одеваем ее и заставляем выглядеть красиво, — держит конфету в воздухе. — Никто не знает, что в этом маленьком кусочке рая девять разных ингредиентов.

Я смотрю наверх и на секунду задумываюсь.

— Нет, там восемь ингредиентов.

— Назови их, — говорит он.

— Сахар, кукурузный крахмал, масло, соль, кукурузный сироп, пищевой краситель, экстракт ванили и вода.

— Ой, ты забыла один. Любовь, — добавляет он.

Я закатываю глаза.

— Видишь? Этот ингредиент никто не видит, следовательно, его никто не учитывает.

Я беру у него конфету и кручу ее в руках.

— Ты сравниваешь меня с конфетой?

Он улыбается.

— Ты больше, чем то, что на виду.

Разворачиваю конфету и засовываю в рот. Несмотря на то, что я бесчисленное количество раз делала их с папой, я никогда не принимала во внимание, что включает в себя их создание. Из чего на самом деле сделана конфета.

Опираясь на локти, я спрашиваю:

— Как мне позволить людям увидеть то, что внутри?

— Тебе просто нужно показать им, из чего ты сделана.

— И как я это сделаю?

— Пригласи их на свою кухню.

Поднимаясь, я обхожу столешницу и обнимаю папу.

— Спасибо. Боб.

— Без проблем, детка. А теперь, хочешь рассказать, где же твоя машина?


Глава 8

— Две с половиной сотни баксов? — барабанные перепонки Рори вот-вот лопнут от моего визга.

Люк свистит сквозь зубы, слыша цену ремонта «Голубой блудницы».

Рори закатывает глаза.

— Половина машины разбита, кондиционер надо ремонтировать... если только он тебе нужен.

— Поезжу с открытыми окнами, ничего страшного. Главное, чтобы работал мотор.

Он убирает в сторону каштановую прядь.

— Но ремонт все же выльется примерно в тысячу двести.

Я склоняюсь к Рори, который, так случилось, работает в семейной автомастерской. Моя страховая франшиза астрономическая, и если я подам заявку на ремонт, мой страховой взнос взлетит до небес. Оплата наличными - единственный вариант.

— А есть какая-то скидка «я-сплю-с-твоей-лучшей-подругой» или что-то в этом роде?

Люк смеётся в ладонь, щёки краснеют, явно позабавленный этим комментарием.

Обходя машину, Рори объясняет.

— Это «мне-очень-нравится-Сьюзен-и-я-помогаю-ее-подруге» скидка. Я беру с тебя только за детали.

Я падаю на кресло в гараже.

Люк подходит и садится на стол прямо передо мной. Кладёт руки мне на плечи.

— Все будет хорошо. Я не против возить тебя на работу.

Милое предложение, но ничего не выйдет.

— Летом. А потом что? Ты должен вернуться обратно в колледж, Люк. Мне нужна машина.

— Мама даст тебе свою.

Я стону.

— Знаю, что даст. Это нечестно, по отношению к ней.

— Или ты просто пытаешься не рассказывать ей, что произошла авария? — спрашивает он и тянет меня за косу.

Я снова стону.

— И это тоже.

Я сказала отцу, что попала в мелкое ДТП - не совсем ложь - и умоляла его не беспокоить маму. У них нет секретов, поэтому он сказал, что не расскажет ей, если она не станет спрашивать.

Я кручусь на стуле, держась руками за голову, и размышляю о том, как достать деньги, чтобы отремонтировать машину.

— Итак... — Рори неторопливо скользит тряпкой по капоту красного Форда, — ... Сью говорила что-нибудь обо мне?

Я поднимаю взгляд от своих рук, и Люк посылает мне взгляд, который говорит: Парень совсем плох.

Отвечаю ему: Я знаю.

Машина, паркующаяся перед гаражом, заставляет Люка и Рори повернуть головы и меня обернуться. Мы смотрим, как патрульная машина останавливается и продолжает работать на холостом ходу.

Дверь открывается, и я молча молюсь. Это не он. Пожалуйста, скажи, что это не он. Я отдам все, что угодно, только б это был не он.

Но мне не везёт.

Одетый в черную униформу, из машины выходит Адам. Его волосы убраны назад, и эти зловещие глаза прячутся за парой солнцезащитных очков авиаторов. Его рубашка идеально отглажена, ни единой складки.