– Да, кстати, про маму, тетя Таня. Вы так интересно выразились, когда я сказала, что папа маму всегда любил… Вроде как для мамы это не совсем хорошо было. В общем, не поняла я.

– А что я такого сказала? Ну да, любил ее твой отец, очень любил. Они еще здесь познакомились, в городе, когда Маша медучилище заканчивала. В больнице, на практике. Все на моих глазах и было. Прекрасно помню, как твой отец, Амирчон, под нашими общежитскими окнами в карауле отстаивал. Он стоит, а Маруся не выходит, переживает за него. Неловко ей было парню голову морочить, хороший парень-то. Маруся раньше его учебу закончила – чего там особо учиться было? Три с половиной года – и до свидания. И уехала к себе в деревню по распределению. А он, стало быть, на практику докторскую после института туда же попросился… Любил он ее, и правда любил. Да только зря.

– Почему это – зря? – вскинула Диля на нее удивленные глаза.

– Да потому, что Маруся другого парня любила. Был у них в деревне такой Сашка Прозоров, рубаха-парень. Видела я его как-то – не понравился он мне. Чубатый, хулиганистый, весь будто в узелок завязанный, и с лица не шибко красив, на артиста Шукшина похож. А Маруся по нему так сохла, что ни на кого и смотреть не могла. Говорила, чуть ли не с малолетства в него влюбилась и сохла.

– А он? Он ее любил, этот… Сашка Прозоров?

– Да где там… Он и не замечал ее вовсе. А ведь знал, что она по нему сохнет. И все знали. В деревне такого не скроешь, там все на виду. Потому и пришлось ей потом уехать…

– Что, из-за этого? Из-за неразделенной любви мама навсегда уехала из дома? – недоверчиво подняла на женщину глаза Диля.

– Ой, да при чем здесь любовь… Я говорю, аккурат после того случая с Лизаветой она и уехала!

– С какой Лизаветой?

– Так ты что, эту историю не знаешь, что ли? Мать не рассказывала тебе?

– Нет… Она никогда про прежнюю свою жизнь не рассказывала. А если я спрашивать начинала, она тут же отмахивалась, а потом еще и плакала…

– Да? – помолчав, с сомнением глянула на Дилю тетя Таня. – Ну, так и я, стало быть, тоже языком трепать не буду, раз Машенька не хотела…

– Ой, теть Тань, ну пожалуйста! Расскажите мне, пожалуйста! Я же должна знать!

– Да зачем тебе? Мамку-то этим все равно не вернешь.

– Ой, ну как вы не понимаете! Зачем, главное… Это же моя мама! Хотя бы ради памяти о ней… И еще, знаете… Я все время в детстве как будто виноватой себя перед ней чувствовала… сама не знаю за что. Она плакала, а я совестью мучилась. И папа тоже очень переживал, когда она плакала. Я думала, что он просто из-за слез маминых переживает, я ж не знала, что у них тут какая-то история была! Мне казалось, что мама папу всегда любила…

– Нет. В том-то и дело, что нет… – тяжело вздохнула тетя Таня. – Она писала мне, что через силу с Амирчоном живет. Я, как письмо от нее получала, сразу вся насквозь уплакивалась! Она в каждом письме просила меня разузнать, как там судьба у Сашки сложилась после смерти Лизаветы-то. И про сестру спрашивала, про Зину. А я чего откуда узнаю? Никак и не узнаю…

Не ехать же мне было в ее деревню специально, чтоб Зину с Сашкой разыскивать да обо всем у них выспрашивать!

– Так, значит, у мамы действительно родная сестра была?

– О господи… Так она и про Зину тебе не стала рассказывать?

– Не-е-ет…

– Что ж, значит, не смогла Маша таки пережить эту историю, и Зинаиде не простила…

– Чего не простила? Теть Тань, расскажите мне все с самого начала, пожалуйста! Что там за история была?

– Ой, да ничего особенного и не было! Когда Маша с учебы в деревню вернулась, Сашка уже женатый был. Ну, она поплакала да и успокоилась вроде, тем более некогда было особо плакать-то. Работы много, одна амбулатория на четыре окрестные деревни, они там со старенькой фельдшерицей только успевали поворачиваться. Это уж потом, когда Амирчона на практику прислали, немного вроде полегче стало. Но опять же хозяйство надо было держать, кормиться как-то. Маша с Зинаидой сиротами остались, вместе жили, одним домом, хоть они и не совсем родные, по отцу единокровные. Зинаида ее на пять годков постарше была – по деревенским меркам вообще перестарок. Ну а тут захаживать к ней стал один мужик приблудный – вроде как не свой, не деревенский. А домик-то маленький, комната да кухня, особо и не разгуляешься. Вот Зинаида на Машу и начала психовать – вроде как мешает она ей личную жизнь устраивать. Пусть вроде выходит замуж за своего «басурмана» да идет к нему жить в казенное жилье при амбулатории. Это она Амирчона так звала – басурман. А Маша вовсе за него и не собиралась, и в мыслях не было… Мало ли что любил!

– Хм… Ничего себе! Басурман, главное! – тихо возмутилась Диля.

– Ну, ты шибко не обижайся, это слово вроде как и не ругательное. В деревнях так всех подряд называют, которые не местные да сильно чернявые. Чего с них возьмешь, с деревенских-то? Культурам не сильно обучены.

– Да я и не обижаюсь… Ну а дальше что было?

– А дальше эта история с Лизаветой приключилась, прямо все один к одному… В жизни оно всегда так и случается – все к одному…

Тетя Таня вяло махнула натруженной, в толстых венах ладонью, качнула полным станом, вздохнула и замолчала, глядя куда-то поверх Дилиной головы. Диля сидела замерев и боясь потревожить ее вопросами, ждала терпеливо. Наконец, опять вздохнув, женщина тихо продолжила, будто перерубая тянущуюся от нее в пространство ниточку памяти:

– Померла Лизавета-то! Прямо на руках Марусиных и померла. Беременная она была, на сносях уже. Схватки начались, дома в это время никого не было, она взяла да и притопала сама к Марусе в амбулаторию. И как на грех, в этот день никого, кроме Маруси, там не погодилось – фельдшерица в соседнюю деревню с прививками уехала, а Амирчона в город зачем-то вызвали. Пришлось Марусе роды самой принимать. Опыту практического никакого, страху больше было, чем опыту. Ребеночка кое-как на свет вытянула, у него неправильное предлежание было, а Лизавете помочь не успела. Потом, конечно, проверка была из горздрава, и объяснительных она гору написала, и в прокуратуру ее вызывали… Никто, конечно, Марусиной вины в случившемся не увидел. Все она правильно делала. В условиях амбулатории нельзя было Лизавету спасти. А только деревне разве это докажешь? Деревня, она же слухам верит, а не бумагам. Все в один голос и заговорили, что, мол, специально Маруся Лизавету извела, из любви к Сашке на смертоубийство пошла. Обстановка создалась вокруг Маруси невыносимая, из дому лишний раз на улицу не выйдешь. Я знаю, как это бывает, сама в деревне выросла. Да еще и Зинаида масла в огонь подлила – на каждом шагу пела, что Маруся по Сашке сохнет, за врача-басурмана замуж идти не хочет. Одной ночью им даже окна в доме выбили, а другой – ворота дегтем измазали, вроде как выказали Марусе свое отношение. Ну, Маруся и не выдержала…

– И замуж за папу вышла? – закончила Диля конец фразы, болезненно дрогнув лицом.

– Ну да. Только свадьбы у них по-настоящему не было. Приехали в город, расписались, мы с моим Серегой у них свидетелями в ЗАГСе были. Помню, лицо у Маруси совсем было белое, как бумага, а глаза отчаянные, внутрь провалившиеся. Такая вот невеста оказалась без места. Увез ее Амирчон к себе в Душанбе – совсем там пропадать начала. Такие письма писала грустные! Все время душа ее в родные края тянулась.

– Да. Я знаю. Она мне рассказывала. Про душу. И про деревню свою рассказывала, как там хорошо. Я ей говорила – давай съездим, а она – нет, говорит, нельзя… И сразу плакать начинала…

– Да уж… – вздохнула тетя Таня, – чего уж говорить, тосковала она сильно. Потом только немного смирилась, когда ты родилась. К этому времени она уж, почитай, десять лет на чужбине-то прожила. – И, помолчав немного, изрекла важно, почти философски: – Русскому человеку, Дилечка, в чужой жизни жить – только маяться. Особенно в азиатщине вашей тяжело. Ты уж прости, что я так говорю…

– Да нет, ничего. А только… я бы с вами в этом вопросе поспорила, тетя Таня. У нас в Душанбе раньше очень много русских было. И жили все нормально, душа в душу, и никто в Россию особо не рвался. Это уж потом, когда война началась…

– Вот-вот! Я про то и говорю! Кто вас, горячих азиатов, знает, чего вам в голову взбредет? Решите воевать, и русскому тут же секир-башка!

– Значит, у мамы где-то сестра есть, Зинаида… – задумчиво протянула Диля, пытаясь вывернуть разговор в прежнее русло. – А вы не знаете, она жива еще?

– Нет. Ничего я такого не знаю. Да и зачем тебе? Съездить туда, что ли, хочешь?

– Хочу. А почему нет?

– Да ну, брось… Душу растравишь, и все. Зинаида ж тебя никогда не видела и знать о тебе не знает. Не примет она тебя. Зачем ей? Она себе совесть годами замазала, все забыла. Ты появишься, и обратно расколупывать память да совесть придется. А люди свою совесть ой как не любят расколупывать!

– А может, у меня брат или сестра там есть? Она ведь, наверное, вышла замуж за этого… приблудного? Когда мама уехала и дом ей для личной жизни освободила?

– Ну так и что с того, что есть… Они ж тебе все равно чужие, хоть брат, хоть сестра! Ты ж их не видела! Тем более двоюродные!

– Ну да, не видела. Это так. Просто… Просто очень хочется знать, что где-то есть хоть и далекие по крови, но родственники. У меня ведь никого нет, тетя Таня. Я же полукровка – ни там меня не признали, ни здесь…

– Ну, тогда съезди! Чего уж. По голове, я думаю, не ударят. Только будь готова ко всему. Могут и на порог не пустить.

– Да. Я обязательно поеду. А как деревня называется? Какой там адрес?

– Сейчас, погоди, вспомню. То ли Горелово, то ли Поспелово – простое такое название. Где-то в Пригожинском районе. Да у меня записано, ты мне потом напомни, я посмотрю. И адрес есть. Но я бы на твоем месте об этом пока не думала, девка… Тебе бы с работой да с местом определиться надо, а на родственников рассчитывать – гиблое дело, по-моему.

– Да я на них и не рассчитываю! Мне бы просто посмотреть то место, где мама жила. Но это уж потом, вы правы. Надо сначала работу найти.