Пьер

»



Мои пальцы судорожно сжимали кусочек бумаги. Что это значит? Любит? Боже что происходит? Как моя жизнь оказалась такой запутанной? Хочу ли я, поехать к ней? Не знаю. Моя жизнь только что наладилась. Все хорошо и спокойно. Хочу ли я делать этот шаг? Я положила письмо на край столика. Конверт, лежавший на коленях, плавно спланировал на пол, из него с легким шумом что-то выпало. Я наклонила голову. На полу лежала моя порванная цепочка. Который раз она вернулась ко мне? Она рвалась тысячу раз, и ровно тысячу раз Ребекка возвращала мне её. И девятьсот девяносто девять раз мы ходили к одному и тому же ювелиру, который заново спаивал порвавшиеся звенья.

Я схватила письмо, скомкала его и, бросив в пепельницу, щелкнула зажигалкой. Жадный огонек хищно скользнул по бумаге, облизывая ее, лаская смертельными объятиями. Бумага почернела, скукожилась, отдаваясь вся последнему огню. Строчки потемнели еще больше, съежились. Через минуту, лишь легкий дымок напоминал о баталии разгоревшейся в пепельнице. Жалкий, черный комок пепла, настолько хрупкого, что он разрушиться, если коснуться его пальцами. Даже от легкого прикосновения его не станет.


Не знаю, сколько времени я просидела за столиком, тупо смотря в одну точку. Мне не было плохо или больно. Страха тоже не было. Было ощущение, что все вернулось на круги своя. Всё так, как и должно быть.


2003 год.