– Что слышно от твоих?

– Да ничего, – усмехнулась я, – меня не балуют звонками. А если мама звонит, то только чтобы удостовериться, что ее драгоценная Челси не вышла на улицу без куртки и не подхватила пневмонию. Хотя, на мой взгляд, если у нее и есть риск что-то подхватить, то только сифилис.

– Бедная ты, – Эмма погладила меня по плечу. – Слушай, Даш… Надо, чтобы ты к нему сходила.

– Что? К кому? – не сразу поняла я.

– К Эдику. То есть к Эдуарду Николаевичу. Так его зовут, учителя литературы. Я хочу, чтобы с ним поговорила ты.

– С ума сошла? Ты же директор школы!

– Знаю, только вот, ну пойми ты меня, у меня нет сил. Разберись с ним сама, припугни его, возмутись. Он неглупый мужик, я уверена, что никакой роковой страсти там нет. Так, слишком далеко зашедший флирт. Да и ты права – Челси эта не такой уж и ребеночек, акселератка, здоровая кобыла. Не сажать же его за такое в тюрьму. Я просто хочу, чтобы этого больше не повторилось.

– Странная ты. А что если у него не только с Челси шашни? Она просто наглая, любит эпатировать. А тут роман с учителем – такое можно устроить представление. Может быть, другие молчат.

– Ну не знаю, – с сомнением протянула Эмма. – Вот ты и спроси. Хотя я в этом сомневаюсь. Думаю, что он до смерти перепугается, когда узнает, что тебе все известно.

– А почему он тогда не пытался это скрыть? – нахмурилась я. – Ты говоришь, он неглупый, тонкий, дорожит работой. Какого хрена ему тогда светиться? Запираться с ней в аудитории?

– Может, она на него морок навела, – угрюмо предположила Эмма, – а что, я и не такое видела. Вот недавно соседа моего такая ведьма из семьи увела. Посмотришь на нее – слезы! Ножки кривые, зубы торчат, волосенки жидкие, грудь висит, как у старой козы. А соседка – как наливное яблочко, упругая, румяная, гладкая. Трое детей у них было, двенадцать лет душа в душу. И вдруг появилась эта мымра – и все. Тут в какие угодно привороты поверишь.

Я сокрушенно покачала головой. Мне знаком этот человеческий сорт – в юности они кажутся адекватными и даже расчетливыми, а потом что-то происходит, все невылюбленное и ненагулянное начинает проявляться в эзотерическом поиске смысла. И кто-то отбывает медитировать в индийские ашрамы, кто-то и в Москве находит себе ушлого гуру, кто-то начинает питаться одними сырыми фруктами и искать в этом великий кармический смысл, а кто-то подозрительно косится на зеленоглазых соседок, подозревая, что они ворожат на полную луну.

– Не знаю, Эм…

– Ну пожалуйста! – взмолилась она. – Я никогда тебя ни о чем не просила! Не хочу напоминать, но стоило тебе намекнуть о проблемах, я сразу же зачислила Челси в гимназию. А на самом деле знаешь, какой у нас конкурс? Она бы ни за что не поступила сама, ведь она еле читает по-русски и пишет с чудовищными ошибками.

– То есть это шантаж? – со вздохом уточнила я.

– Конечно нет! Но я тебя просто умоляю, ну, пожалуйста, избавь меня от всего этого! Ты же видишь, как я расклеилась! – В доказательство этих слов она, не отрывая от меня умоляющего взгляда, плеснула себе щедрую порцию коньяку. – У тебя это займет не больше получаса! Можешь пойти прямо сейчас! Или завтра! Или в любой день, когда тебе будет удобно!

– Ну ладно, – сдалась я. – Не думаю, что это правильно, но раз ты так просишь, я к нему схожу.

* * *

В детстве мне нравился Дмитрий Харатьян. Можно сказать, он стал моим первым сексуальным переживанием. Ясноглазый гардемарин с родинкой на щеке улыбался с открытки, которую я прятала в коробке из-под лыжных ботинок. Мой талисман. Фетиш. Моя личная жизнь, 15 на 12 сантиметров. Каждый день, перед сном, удостоверившись, что родители заперлись в спальне и не собираются тревожить ночь моей тринадцатой весны, я включала под одеялом фонарик и, затаив дыхание, внимательно рассматривала его лицо. А потом закрывала глаза и мечтала, примеряя его образ к разным ролям. То представляла его пиратом, а себя – красавицей с атакованного им корабля. На мне была бы юбка с кринолином цвета увядшей розы и шляпа с павлиньими перьями. И я бы так трогательно плакала, и он был бы поражен моей наивной чистотой, и в первое время сам бы себя за это презирал, но потом, конечно, поплыл бы по течению. Ведь это была бы настоящая любовь. Или представляла, что он – пленный разбойник, брошенный в каменный колодец тюрьмы, а я – прекрасная принцесса, случайно увидевшая его улыбку. Я бы рискнула статусом, чтобы его спасти. Честное слово, сам черт мне был бы не брат. Или даже мечтала, что я – это я и есть, ученица восьмого класса Даша Дронова. Ну разве что чуть более пышноволосая и чуть менее застенчивая, и непременно со вторым размером груди (как у моей дворовой подруги Зинаиды, которой никто не давал ее тринадцати). А он – наш новый учитель, ну предположим, химии. Хотя нет, химию я ненавидела, пусть лучше будет русский и литература. Не могу представить Харатьяна, смешивающего щелочи и кислоты, пусть лучше читает «Черного человека» и «Мцыри», да так, чтобы у девочек с первой парты наворачивались слезы, а у оторв с последней насквозь промокали трусики. И вот однажды некая химия (черт, все-таки химия) притянула бы его взгляд к моей улыбке. И он бы понял, что я – солнце и луна одновременно. Переживал бы, конечно, социальное там положение, разница в возрасте, идиотская субординация. А потом я однажды написала бы ему письмо – честное и горячее. И он вызвал бы меня в пустой класс, чтобы объясниться, вернее, объяснить, почему все это невозможно. Ну и там случилось бы нечто, ну, как в бунинском «Солнечном ударе». У нас начался бы тайный роман, и немногочисленные посвященные говорили бы, дураки, какие глупости, ребячество, пройдет. А мы любили бы друг друга всю жизнь. Обо всем этом я мечтала, сжимая коленями подушку, и к моменту пленения пиратами, вызволения из тюрьмы или объяснения в пустом классе тело накрывала волна мурашек, сладкая и колючая.

К чему это я?

Ах да, с тех пор прошло много лет (целых двадцать, страшно вообразить), у меня было много любовников, появились и менее схематично-предсказуемые сексуальные фантазии. Но вот этот образ – ясноглазый блондин с открытой улыбкой, широкими плечами, музыкальными пальцами и желательно пресловутой родинкой на щеке – так и остался моим сексуальным фетишем. Глупо, знаю. Я взрослая, самостоятельная, моя сексуальность – это сложносочиненное архитектурное сооружение, а не первобытные гормональные пляски у костра. Я (хочется верить) умна и (хочется верить) тонко организованна. Но вышеописанный блондин способен завести меня с пол-оборота. Даже если в пугающей реальности он окажется гопником, сплевывающим через щель между передними зубами, даже если он считает, что «Реальная любовь» – скучный фильм, даже если у него хроническое занудство и пяточные шпоры; все равно – когда я вижу такую улыбку и такой взгляд, что-то внутри обрывается. И в сердце как будто бы просыпается маленький инструментальный ансамбль. С солирующим чуть ли не Леонардом Коэном. Dance me to the end of love, ну и так далее…

Помню, однажды я ловила такси ночью на заснеженном Садовом. Ситуация была безнадежной – густой снегопад, ветер, тонкое шерстяное пальто на мне и пятьдесят оставшихся рублей. И вот через четверть часа мучений надо мной сжалился старенький «жигуленок», он затормозил у обочины, а я бросилась наперерез. Я была готова наплести что угодно, лишь бы его не отпускать, была готова вывесить плакат «Fuck for hot coffee!». Я открыла дверцу и увидела за рулем его. Не Харатьяна, разумеется, но блондина, очень его напоминающего. И даже не во внешности было дело, не в сочетании черт, а в чем-то большем – в энергетике взгляда, мимике, тембре голоса. У меня было такое выражение лица, что он даже не стал ничего спрашивать. Я стряхнула снег с пальто и молча села рядом. И он куда-то меня повез, я даже адреса своего не назвала.

Он мог оказаться маньяком-расчленителем, вором, психопатом, вообще кем угодно. Но он был всего лишь романтиком, и отвез меня в какую-то кошмарную квартиру в Капотне, угостил дешевым кислым вином и овсяным печеньем, и я осталась на всю ночь, и это было волшебно. Он почувствовал мое настроение, а может быть, понял, что он – не реальный человек, а воплотившаяся фантазия, новогодняя игрушка. Мы почти не разговаривали. Ну а утром, проснувшись раньше его, я быстро умылась и ушла, не оставив телефона, не запомнив его адреса.

Был еще один мальчик-мечта – давно, в Крыму. Мы познакомились (Даша – дура, Даша – дура) на нудистском пляже. Была у меня подруга, художница, которая считала, что нагота освобождает. Мы с подругой сидели у кромки моря и ели желтую черешню, меланхолично сплевывая косточки в пакет. Он выплыл нам навстречу и с самого начала показался мне ненастоящим. Мы были вместе четыре дня. У нас не было ничего общего, кроме впечатавшегося в мое сознание образа, о котором я ему, разумеется, не рассказала. Он был работником банка, умница, яппи. Подруга-художница заламывала руки: у него такие перспективы, за таких мальчиков надо держаться обеими руками. Но я никогда не умела идти на компромиссы. Я не хотела провести жизнь рядом с недомечтой.


Обо всем этом я вспомнила, столкнувшись с учителем Челси, Эдуардом Николаевичем. Солидное такое имя. Почему-то мне представлялось, что обладать им должен рано растолстевший педант с курчавыми волосами, глубоким голосом, безвольным подбородком и манерами мухосранского донжуана. Но нет – в пустом классе меня ждал субтильный блондин с улыбающимися голубыми глазами, тонкими запястьями, всегда готовыми к улыбке губами и – ну что за бред? – темной родинкой на щеке.

Пока я растерянно на него смотрела, мои руки, вступив в конфронтацию со здравым смыслом, произвели ряд спонтанных ремонтных работ – разгладили замявшуюся складку на юбке, поправили выбившуюся прядь. Мужчины всегда замечают подобную глупую суету, вот и он понимающе улыбнулся. Наверное, в той школе было много любительниц молодого Харатьяна, не я одна.