– Решать задачи по алгебре и геометрии, – скромно ответила я, и в моем ответе был дерзкий, скрытый от ушей непосвященных вызов: «Не тебе учить меня счету...»

Вадим Петрович побледнел еще больше.

– Мусенька, и ты ей это позволишь? – обратился он к моей матери.

– А почему нет? – удивилась та, как раз очень довольная моим ответом.

– Ты знаешь – может случиться непоправимое, – сказал он тогда негромко свою знаменитую фразу.

– О чем ты говоришь? – рассердилась мама. – Что за чушь, о каком таком непоправимом ты говоришь! Дети будут заниматься математикой, и я в этом ничего плохого не вижу...

Разговор далее не продолжался, и остаток вечера Вадим Петрович провел в каком-то оцепенении у телевизора. Он смотрел «Поле чудес», которое не смотрел никогда, он слушал новости, к которым был равнодушен, а потом до последней минуты созерцал прямую трансляцию из Ла Скала, откуда передавали какую-то оперу, хотя до того неоднократно признавался, что от оперного пения у него начинает болеть поджелудочная железа.

Утром он рано ушел на работу – у него была первая смена, – а вернулся ровно через полчаса после того, как я прибежала из школы. Я накрутила челку на щипцы и обвела губы специальным блеском.

– Ты уходишь? – спросил он без всякого выражения. – Куда ты уходишь?

– Что?

– Ты уходишь! – крикнул он, что было тоже довольно непривычно.

– Кажется, я вчера говорила...

Он подошел ко мне и дрожащим пальцем указал на мое лицо.

– Твои губы! – с ужасом прошептал он. – Ты накрасила губы?!

– А что такого? – дерзко произнесла я. – У нас в классе все давно красятся...

– Ты никуда не пойдешь, – решительно заявил он.

Это был не просто запрет, это был не протест любящего отца, который оберегает свою дочь от неприятностей, это была ревность – та ревность, которой надо стыдиться, я это тогда очень хорошо ощутила и возмутилась – он не имеет права... Он не имеет права испытывать ко мне таких чувств!

– А вот и пойду! – упрямо промямлила я, стараясь не встречаться с ним взглядом. – Мама мне разрешила...

– Твоя мама ничего не понимает!

Я ему снова сказала что-то дерзкое в ответ, он что-то ответил... потом я оделась и ушла, громко хлопнув дверью. Кричать на Вадима Петровича я не могла и поэтому в этот хлопок вложила все свое недовольство, я думаю, шарахнувшая перед его носом дверь произвела на него впечатление пощечины.

Именно с тех самых пор мои воспоминания о том дне начинают сбиваться, я принимаюсь плакать, страдать, перебирать бесконечные варианты того, как могла закончиться эта история, «если бы не...».

Что же я ему сказала тогда и что он ответил мне?

Медленно, с усилием я попыталась прогнать свою многолетнюю глухоту и вдруг вспомнила. Я ему сказала: «Вы мне не родной отец и потому не имеете никакого права командовать мной». А он ответил... он ответил: «Если ты уйдешь, я повешусь».

Ну да, именно так он мне ответил тогда, недаром его недавние слова о том, что он наложит на себя руки, если я его отвергну, показались мне знакомыми. И я их тогда не услышала – то есть не захотела услышать, потому что были они его первым признанием в любви. Он был влюблен и ревновал меня. Он сказал: «Если ты уйдешь, я повешусь».

Что ж, если так... если так, то грош цена его нынешним угрозам.

В эту ночь я не смогла уснуть. Я думала о Глебе, о Павлике, о себе, о Филипыче, о Вадиме Петровиче, об Инессе – луче света в темном царстве, и под конец у меня все так перемешалось в голове, что стало страшно, впору самой в петлю лезть.

Дом был полон тихих, странных звуков – как будто кто-то ходил по коридорам и вздыхал, оплакивая загубленную жизнь, или сожалел о том, что могло быть, но не произошло... призраки населяли старый дом. Скорее всего, источником звуков был Филипыч, страдавший бессонницей, но мне от отчаяния казалось, что это не Филипыч, а кто-то другой, кто жил когда-то в этом доме. Например, тот старый князь, как его... Ивашов?..

* * *

...Утро было таким ранним, что густой, словно суфле, туман покрывал землю, и казалось, что его можно резать на кусочки и запивать чаем, как торт «Птичье молоко».

Улицы были пусты, – даже дворники еще спали, автобусы не ходили – и только птицы начинали чирикать в своих гнездах, да я торопливо шла по шоссе.

Поэтому я очень удивилась, когда услышала позади себя шуршащий звук. Это был Глеб – он догонял меня на роликах. «Интересно, он так рано встал или еще не ложился?» – машинально подумала я.

– Привет невесте! – сказал он весело, поравнявшись.

– Почему невесте? – испуганно, раздраженно спросила я – мне казалось, что все окружающие намекают на Вадима Петровича.

– Потому что платье невесты показывали. А вы о чем подумали? – с любопытством спросил он.

– Я ни о чем не думаю...

– Это хорошо – такой хорошенькой женщине и не надо ни о чем... – Он был весел и шутил, но я разозлилась и перебила его:

– Черт возьми, я что, выгляжу такой старухой, что ты обращаешься ко мне на «вы» да еще и «женщиной» называешь?!

– Я назвал тебя невестой – тоже не понравилось... – Глеба, как и Инессу, очень трудно было вывести из себя. – Ты далеко? Я могу тебя проводить...

– Не стоит, я сама. Кое-что потеряла вчера, теперь хочу найти.

– Тогда я с тобой.

– Тебя мать просила за мной приглядывать? – недовольно спросила я.

– Нет, – пожал Глеб плечами. Он ехал рядом и был столь красив, что мне опять стало не по себе. Если бы, например, Вадим Петрович был так красив, я бы ему все простила... впрочем, мне опять в голову лезли всякие глупости.

– А ты чего в такую рань на улице делаешь?

– Лето очень короткое... – улыбнулся он, опять напомнив мне какого-то то ли французского, то ли итальянского киноактера. – Жалко тратить время на сон.

– Я тоже не сплю...

– Хотите, я ему морду набью... то есть – хочешь? – вдруг заявил он.

Я остановилась как вкопанная.

– Кому «ему»?

– Да вы знаете... то есть знаешь. Этому типу, который приехал домогаться...

– Заткнись! – возмутилась я. – Не твое дело.

Некоторое время мы шли молча.

– Вот здесь, – сказала я, когда мы очутились в скверике возле библиотеки. – Вот здесь я потеряла...

Глеб с очень серьезным видом объехал вокруг клумбы, пристально разглядывая асфальт.

– Ты только скажи, чего искать! – крикнул он. – А то – «потеряла, потеряла»... а что потеряла? Может, ты в общефилософском смысле?

– Да ну тебя! – засмеялась я, уже не в силах сердиться на сына своей подруги. – Книжку ищи.

– Книжку? Да тут полно всяких книг, ты автора назови...

– Что ты придумываешь, каких всяких... Вийон. Франсуа Вийон.

– Ах, наша принцесса читает Вийона? Замечательно... теперь у меня есть ориентиры.

– Да ну! Уже взял кто-нибудь... я так пришла, на всякий случай. Очень не хочется с Марком связываться.

– Марк – мужчина серьезный. Но это ерунда... хочешь, я и ему морду набью? Пусть не расстраивает таких милых девушек... Он колдун.

– Что? – Я полезла под скамейку. Но там валялись только окурки от сигарет и пивные крышки. Трава была мокрой и тяжелой от росы. И я подумала, что книжка если и найдется, то в самом плачевном состоянии.

– Нет, правда – он колдун. Как Брюс при Петре Первом... У него всю ночь в библиотеке свет горел. Что он там делал? Ответ однозначный...

– Бессонница... Или ему жалко тратить время на сон, – вдруг с вдохновением произнесла я. – Лето такое короткое...

– Для него нет времен года, – возразил Глеб. – Только библиотечно-библиографическая наука. Он пустоцвет.

– Кто? Ищи там, под кустами...

– Пустоцвет. Послушай, как твоя книга могла оказаться в кустах? – Он полез в заросли уже отцветшей сирени и принялся декламировать с комической интонацией: – «Скажите, где, в стране ль теней, дочь Рима, Флора, перл бесценный? Архилла где? Таида с ней, сестра-подруга незабвенной? Где Эхо, чей ответ мгновенный живил когда-то тихий брег, с ее красою несравненной?..»

Я шарила в мокрой траве.

– Тебя можно спросить? – крикнула я.

– Спрашивай... – милостиво ответил он и принялся завывать с прежней силой: – «Где Элоиза, всех мудрей, та, за кого был дерзновенный Пьер Абеляр лишен страстей и сам ушел в приют священный...» Где, ну где, елки-палки?! Я нашел штопор и инструкцию к электрочайнику. Но инструкция в ужасном состоянии, в нее кто-то заворачивал селедку...

– К тебе женщины не пристают?

– Пристают, – легко согласился он. – Прямо на улице подходят и пристают. Как к Иосифу Прекрасному, почти по Библии...

– Я так и думала. Уж слишком ты красавчик... А ты что в ответ?

– Это в зависимости от внешних данных пристающей. Если она мне нравится... Оля, это шутка, только маме не передавай! – вдруг всерьез встревожился он. – Она меня налысо подстрижет, она уже грозилась!

– Ладно...

Он так гримасничал и кривлялся, раздвигая ветки и обшаривая кусты, что я не могла не смеяться, и пропажа книги уже не казалась мне такой неприятностью.

– «Где Бланка, лилии белей, чей всех пленял напев сиренный? Алиса? Биче? Берта? – чей призыв был крепче клятвы лэнной?»

– Какой напев? Крепче какой клятвы?

– Ты меня поражаешь! – возмутился он. – Так плохо разбираться во французской поэзии! «Сиренный» – это от слова «сирена», а «лэнной»... я не помню, что-то из средневековых реалий...

– Так плохо разбираться во французских реалиях! Черт, меня крапива ужалила...

– Сочувствую... «Где Жанна, что познала, пленной, костер и смерть за славный грех? Где все, владычица вселенной? Увы, где прошлогодний снег!» – завопил он торжествующе и грозно, вылезая из зарослей сирени. – Я нашел.

– О, спасибо...

Книга почти не пострадала, лишь слегка покоробилась от сырости.

– Ты меня просто спас.

– Не надо, Супермену не нужны благодарности, – скромно поклонился он. – И, вообще если что – в любую минуту он придет на помощь...