– Алло! – Внезапно гудки прекратились, и отозвался напряженный, злой голос. Алена даже не поняла, принадлежит ли он Ратманову…

– Алло! – яростно закричал голос. – Говорите, черт возьми!

«Мамочки, что же я делаю!» – еще больше испугалась Алена.

– Алло!!! – совсем взбесился голос.

Она бросила трубку на рычаг, чувствуя, как суматошно бьется в груди сердце. Ратманов или не Ратманов? Голос низкий, отрывистый, принадлежащий мужчине средних лет, – возможно, что и он… Алена слышала известного журналиста только по телевизору, а вот как тот говорит в реальной жизни?

«Допустим, это он. Ну и что с того? Что я ему скажу, как объясню – кто я? И главное – что мне от него надо?.. «Скажите, Никита, у вас действительно был роман с Викторией Селетиной, женой вашего друга?» И вообще, какое теперь имеет значение, что произошло больше года назад, – ведь главная героиня этой истории умерла. Умерла! Лежит на старом кладбище, в Векшине, в семейном склепе, и никакая сила не воскресит ее!»

Телефон вдруг зазвонил. Алена, которая, не отрываясь, глядела на него, чуть не подпрыгнула от неожиданности.

«А что, если у Ратманова аппарат с определителем номеров? Господи, какая я глупая!»

Телефон трезвонил не переставая.

Алена не выдержала и сняла трубку – с таким чувством приговоренные к смерти идут на казнь.

– Алло! – закричал все тот же голос. – Что за шуточки?! Вы мне это бросьте!.. Отвечайте! Отвечайте, а то я на вас ФСБ натравлю!

Алена колебалась. «Нет, надо с ним все-таки поговорить, объяснить все…»

– Алло… – шепотом отозвалась она.

На том конце провода наступила тишина. И частое, прерывистое дыхание ее собеседника… Потом он сказал, тоже шепотом:

– Нет, это невозможно!

Так оно было или нет – но Алене показалось, что мужчина чего-то боится. Кричит, шумит, угрожает, а сам трясется от страха…

– Кто это? – с тоскливой злостью выдавил из себя ее собеседник. – Я не верю… Это чей-то глупый розыгрыш! Господи…

– Никита, это вы? Никита Ратманов? – заставила себя Алена начать разговор.

Тот замолчал, а потом произнес уже твердо:

– Да, это я. Представьтесь, пожалуйста.

– Я Алена. Алена Лозинская.

– Кто вы такая? Что вам надо?

– Это трудно так сразу объяснить… Я живу в этой квартире. Я нашла дневник Виктории Селетиной. Вы ведь знали Вику?

Ратманов издал какой-то звук – как будто ахнул потрясенно, а потом на половине вздоха заставил себя замолчать.

– Никита, мне очень жаль, что я побеспокоила вас, и, если хотите…

– Как вас там… Алена! – нетерпеливо перебил он ее. – Я буду ждать вас сегодня на Новом Арбате, возле книжного… В три – вас устроит?

– Вполне… – растерянно пробормотала она.

Положила трубку и спрятала лицо в ладонях. Она не представляла, о чем будет говорить с Ратмановым, как объяснит свой интерес к той давней истории… И вообще – она не собиралась с ним встречаться. Он сам предложил! «Дневник… Я ему сказала – дневник Вики, хотя какой это дневник!» – она опустила руки и посмотрела на тетрадь, лежавшую перед ней…

Тем не менее в три Алена была на условленном месте. Было холодно, пасмурно, неприятный ветер гулял по широкой улице, заставляя прохожих ежиться и прибавлять шагу.

Алена, с трудом удерживая капюшон на голове, прошлась взад-вперед. У входа в книжный толпились люди – в основном молодежь. Шумели, смеялись, потом достали плакаты. «Нет порнографии!» «Долой бульварщину!» – прочитала Алена. Молодежь выступала против нескольких модных писателей.

«Идущие вместе», что ли?..» – мелькнуло у нее в голове. Толпа становилась все больше, и Алена попятилась назад. «Неудачное Ратманов выбрал место… И время! Как мы теперь найдем друг друга?»

– Граждане! – в мегафон произнес серьезный бородатый юноша. – Мы должны сказать решительное «нет» подобным писателем! Долой порнографов и калоедов! Объявим им бойкот!

– Правильно! – закричала пожилая женщина в пуховом платке, с свекольно-красными от ледяного ветра щеками. – Что они про Сталина пишут, похабники! Расстрелять их мало!..

Алена отошла к дороге. Она смотрела по сторонам, тщетно пытаясь разглядеть Ратманова. Рядом припарковался джип, опустилось тонированное стекло.

– Алена? – Она увидела знакомую бритую голову и большие очки. Никита Ратманов, известный журналист, в жизни выглядел гораздо моложе, чем на экране. – Это вы? Садитесь.

Она упала на переднее сиденье, захлопнула дверь.

– Как вы догадались, что это я?

– Элементарно. Вы бегали по улице, в митинге не участвовали, искали взглядом кого-то… – усмехнулся он.

Джип сорвался с места.

– Куда мы едем?

– Никуда…

Они свернули в один из тесных и пустых арбатских переулков.

– Рассказывайте, – остановившись, потребовал Ратманов. – Кто вы такая и что вам надо? Только учтите, меня голыми руками не возьмешь!

– Мне от вас ничего не надо, – тихо сказала Алена. – Я с вами не собиралась встречаться.

У Ратманова затрезвонил мобильный. Он с досадой нажал на кнопку отключения.

– А зачем звонили?

– Просто так. Хотела проверить…

– Что – проверить? – Он глядел строго, с напряжением.

– Так… Женское любопытство.

– Милая моя, вот только не надо про любопытство! – вдруг взорвался он. – Где дневник? Вы меня им собираетесь шантажировать? Не выйдет! Не на того напали!

– Не кричите на меня… – вспыхнула Алена. – Я – невеста Романа. Романа Селетина.

Никита Ратманов моментально изменил выражение лица. Откровенная злоба сменилась недоумением.

– Кто вы? – протянул он.

– Послушайте, мне от вас ничего не надо! – терпеливо повторила Алена. – Дело в том, что я действительно живу в той квартире, где когда-то жили Роман с Викой. Снимаю ее, если быть точнее… Мы и познакомились с ним потому, что он однажды решил заглянуть туда… Нечто вроде ностальгии с ним приключилось! А там – я. Вот так мы с ним познакомились.

– Откуда у вас дневник?

– Я же говорю – нашла. Нашла прошлой ночью. И в нем – ваш телефон. Только никакой это не дневник, а так, вроде ежедневника… Можете не бояться, Никита, про вас там ни слова!

– Тогда зачем вы мне позвонили? – с холодным упрямством спросил он.

– Попробую объяснить… – вздохнула Алена. – Только не перебивайте меня, пожалуйста!

У него снова затрезвонил мобильный. Он нажал на кнопку «отбой».

– Я вас слушаю, – нетерпеливо произнес он. – У меня не так много времени.

– Вы верите в призраков? – Его лицо невольно передернулось. – Так вот, я тоже не верю. Но в последнее время я все время думаю о Вике. Я не могу о ней не думать! – в отчаянии воскликнула Алена. – Хожу по квартире и представляю, как она жила здесь, как умерла…

– Смените квартиру, – сухо посоветовал Ратманов.

– Да, наверное, так и надо сделать! Вы журналист, вы всех разоблачаете, вам, наверное, знакомо это чувство, это желание – непременно разобраться во всем. Разгадать некую тайну!

– Какую же тайну хотите разгадать вы?

– Отчего умерла Вика. То есть я знаю, что она покончила с собой, отравилась – на фоне депрессии, и все такое… – Алена мучительно подбирала слова. – Ведь я – ее преемница в каком-то смысле! И то, что мы теперь с Ромой…

– Рома – замечательный человек, – перебил ее Никита. – Вам нечего бояться, Алена. Он не Синяя Борода.

– И вы о том же! – нервно засмеялась она. – Нет, я не боюсь его, я его очень люблю. Я его так люблю, что не могу не думать о Вике! Я знаю, что была какая-то тайна, и связана она с вами!

Когда Алена выпалила все это, ей стало значительно легче. Ратманов смотрел на нее теперь совершенно другими глазами – словно понял ее. Не одобрял ее интереса к прошлому, но тем не менее – понимал его…

– Что было написано в дневнике обо мне?

– Ничего, я же говорю! Ни словечка! Только телефон – и все. И никакой это не дневник, а так – адреса вперемешку с кулинарными рецептами… Вам нечего бояться, Никита, – усмехнулась Алена.

– Мне есть чего бояться. Я публичный человек. На меня такие грехи пытаются повесить… – устало пробормотал он.

– Вика любила вас?

– Любила. И я ее любил. Ну и что? – усмехнулся он.

«Выходит, Кашин не ошибся!» – мелькнуло у нее в голове.

– Рома об этом не знал?

– Откуда… Вряд ли. А что, вы собираетесь ему все рассказать? – неодобрительно спросил он.

– Нет. Он уже достаточно настрадался из-за ее смерти.

– Что вы так смотрите на меня? – вдруг вспыхнул он. – Осуждаете? Дескать, как он мог – с женою-то друга… Милая моя, почитайте книги, посмотрите статистику – все подобные истории случаются именно с друзьями жен и мужей, или с их братьями и сестрами, или с коллегами по работе – то есть с теми, кого любить нельзя, не положено! Хотите поссорить нас с Ромкой – валяйте!

– Не хочу! – закричала она.

Ратманов опешил.

– Ладно, не будем горячиться… Только и вы меня поймите – я тоже не хочу никакой огласки! Вы… вы, Алена, даже не представляете, что со мной было, когда я увидел ваш номер на своем определителе! У меня волосы на голове зашевелились… – Он затряс бритой, без единого волоска головой и захохотал истерично. – Ее номер! Как будто это она позвонила мне, Вика. С того света. Я ведь знал, что Ромка давным-давно съехал оттуда, что в этой квартире наверняка живут какие-то люди – чужие, незнакомые, которые знать не знают меня и того, что произошло там когда-то…

– Вы подумали, что это Вика звонит вам?

– Я, как и вы, тоже не верю в существование призраков… Но мне стало жутко. Я стал спрашивать, кто это, а вы мне что-то такое прошептали в ответ… а, да – «алло!». Молчание, потом этот шепот… Ей-богу, я чуть с ума не сошел!