Светлана Лубенец - Любовь по договоренности

– Когда?

– Сегодня. Утром.

– Но это же будет фиктивный брак.

– Вот именно! Получив наследство, Бо разведется со мной и снова будет свободен как ветер! Георгию останется только кусать локти. Вы на это согласны?

Вот так номер! Вот так Бо! Вот и вся любовь! Наследство – оно дороже! Продав шпагу, он купит себе любовь любой женщины, а потому не стоит и поминать престарелую Анастасию Осипчук, чувство к которой если еще и теплится, все равно растает как дым, перед новыми-то перспективами. Видимо, свободный художник просчитал все варианты собственного поведения и нашел этот самым выгодным. Что ж! Молодец! Но какая все же сволочь! Впрочем, Георгий меня несколько раз предупреждал, что Бо не так прост, как кажется. Да и вообще: сволочи вокруг меня все! И я сама тоже хороша…

Да, но вдруг Злата блефует? Бо слишком влюблен в меня, слишком… Это же видно невооруженным глазом.

Ничего не отвечая женщине, вопросительно смотрящей на меня, я откопала среди одеяла и подушек мобильник и позвонила Бо. Отозвался мужской голос, совершенно не похожий ни на голос Богдана, ни на голос Георгия.

– Вы Вадим? – с секундной задержкой спросила я. Удачливый автор золотой одалиски первым пришел мне в голову.

– Да, это я… А вы кто?

– Я… я Настя, приятельница Бо. Не могли бы вы передать ему трубку?

– Нет…

– Но почему? – разозлилась я. – И вообще, зачем вы берете чужой телефон? Где Бо?

Через несколько секунд, за которые я успела пару раз проклясть Вадьку, он сказал совершенно невозможную вещь:

– В морге…

– Идиотская шутка! – взвизгнула я.

– Это не шутка… Сегодня ночью Бо умер… Я пришел в мастерскую, а он на полу… глаза закатились… Я сам чуть сознание не потерял…

– Что значит умер? – по-дурацки спросила я, хотя уже понимала: Вадька говорит правду. При этом я бросила взгляд на Злату. Она вся подалась вперед, очевидно, тоже не понимая, как такое могло случиться с Богданом.

– То и значит – отдал Богу душу…

– Но как же так… Он же совсем молодой человек…

– Я в таком же шоке, как вы, Настя… Приехавшие врачи сказали, что похоже на сердечный приступ…

– У него было больное сердце?

– Да откуда я знаю?! Мне он никогда не жаловался…

Поддерживать разговор дальше я не могла, а потому отключилась от Вадьки и перевела ошалелый взгляд на Злату. Она сидела в кресле, как-то неестественно выпрямившись, с абсолютно белым лицом, яркая помада на котором смотрелась жуткой аппликацией. Эти, будто налепленные губы, слегка приоткрылись, и женщина с трудом прошептала:

– Богдана убили…

– Его друг говорит – сердечный приступ..

– Нет, он убит… убит… убит…

Злата резко выдохнула сквозь щель губ, тряхнула головой и откинула ее на спинку кресла, прикрыв глаза. Я никак не могла принять эту версию. Кому надо убивать Бо, не сделавшего в жизни ничего плохого? Конечно, он манипулировал женщинами в своих интересах, но не более того!

Меня затрясло мелкой дрожью. Хоть я в своих мыслях только что обозвала Бо сволочью, он, конечно же, таковым не являлся. Бо был нормальным… хорошим… неустроенным и несколько бесшабашным представителем местной богемы… И художником… вовсе не от слова «худо»… Тот его пейзаж, за который он благодарил меня, был сделан здорово… А сколько бы он мог еще написать таких картин? Да на целую выставку! И прославился бы, как минимум в нашем городе, как Вадька… или примитивист Сидоров… Не успел…

Я почувствовала, как из глаз потекли слезы. Я не всхлипывала, не рыдала, не хлюпала носом. Горячая влага сочилась сама собой, без всяких усилий с моей стороны, прокладывая на щеках дорожки. Возможно, потом на этих местах будут глубокие щербины и длинные, до подбородка, рытвины… но какая разница… Бо, который влюбился в меня с пылом восемнадцатилетнего мальчишки, больше нет… Больше никому не захочется смотреть на мое лицо… писать мой портрет… Я обессиленно повалилась на диван. Угол ноутбука пребольно впился в бок, но мне казалось, если я как следует пострадаю, то все еще сможет измениться. Да и вообще наверняка я это просто придумала, чтобы закрутить сюжет романа позабористей! Вот сейчас я возьму мобильник, наберу номер Бо, и он отзовется, живой, невредимый и влюбленный в меня.

Я, наверно, так и поступила бы, если б в комнате не раздалось:

– Это сделал Георгий! Больше некому!

Я с удивлением посмотрела на Злату, о присутствии которой совсем забыла. Какое мне теперь дело до этой женщины и ее проблем? Если б я сразу согласилась с предложением Бо и осталась с ним, ничего ужасного бы не произошло. Мальчик был бы жив! Да, для меня он мальчик… влюбленный мальчик, которого я подтолкнула к гибели…

– Больше некому… – еще раз повторила Злата и тяжело поднялась с кресла, будто ее беременность насчитывала уже месяцев семь. – Пойду я, пожалуй…

Разумеется, я ее не задерживала. Мы с ней абсолютно чужие люди. Интриги закончились. Ты мне то, а я тебе это – больше не прокатит. В сюжет вмешалась смерть одного из персонажей, который ее совсем не заслуживал. Даже согласие на фиктивный брак со Златой в вину Бо поставить нельзя. Он всего лишь хотел получить то, на что имел законное право, определенное положениями завещания. Это его хотели обмануть…

Когда Злата ушла, только тогда до меня вдруг дошло, что она почему-то заподозрила Георгия в убийстве брата. Какая чушь! Если все же поразмышлять на этот счет, то делается совершенно очевидным, что Далматову-старшему незачем убивать Бо, раз Злата носит его ребенка. Что бы ни предпринял Богдан, Злата родила бы наследника драгоценной шпаги раньше. А Бо, скорее всего, ничего не знал о переговорах Златы с Георгием. Наверное, он сам позвонил Злате и сказал, что согласен на ее условия, и у женщины, таким образом, появилась возможность выбирать из братьев Далматовых. Но любит она, конечно, старшего. Я поняла это еще в тот день, когда из окна кафе «Осенний блюз» увидела, каким трагическим взглядом Злата провожала Георгия, уходившего от нее в сторону метро. Теперь ей выбирать не надо. Остался один Георгий. Впрочем, все меркнет перед смертью Бо.

А если Злата со своими предположениями отправится в милицию? К ее показаниям могут отнестись со всей серьезностью, поскольку Бо мешал только Георгию. Лишь у него был мотив… Проклятое наследство! Бесценная шпага! Неужели из-за нее можно убить? Наверно, да. Только Георгий не стал бы этого делать… Мне так кажется…

Хоронили Бо в серый ненастный день. Подходящий к концу ноябрь нахлобучил на город тяжелые сизые тучи. Из них непрестанно сочился мелкий надоедливый дождь, опутывавший липкой паутиной лицо всякого, кто появлялся на улице.

Вместо нового пальто, по цвету вполне подходящего к траурному мероприятию, я надела пуховик, в котором чувствовала себя гораздо свободнее. Кроме того, сапоги на шпильках, подчеркивающие стильность пальто, никак не годились для кладбищенской грязи.

Крашеный песец очень быстро пропитался влагой, обвис, то и дело залепляя мне сгустками мокрых шерстинок то глаза, то рот. Я отплевывалась, отфыркивалась, что несколько отвлекало от тяжких дум.

Проводить Богдана Далматова в последний путь пришло немного народа. В заплаканном, съежившемся под дождем мужичонке я узнала примитивиста Сидорова. Он выглядел крошечным внутри своей кожаной куртки, которая была ему велика на пару размеров. Жидкие волосенки намокли, как мой песец, и некрасиво облепили маленькую его головку. Он всхлипывал, никого не стесняясь, и растирал слезы по лицу маленьким кулачком. Рядом, понурив голову, стоял, скорее всего, Вадька, счастливый автор золотой одалиски. Я его никогда не видела, но таким примерно и представляла: дородным молодым мужчиной с розовыми щеками и густой пшеничной шевелюрой, которую был не в силах размочить никакой дождь. Вадька сосредоточенно кусал губы, глядя вниз, в размякшую скользкую землю.

Возле свежевырытой могилы стояли несколько девушек в черном. Поскольку каждая всем своим видом пыталась изобразить полную индифферентность по отношению к другим девицам, я сделала вывод, что все они в разные периоды являлись подружками Бо. Одна из них, которую я поначалу приняла за парня из-за ничем не покрытой наголо обритой головы, была изображена на портрете, висевшем в мастерской двух художников. Дождь, конечно, никак не мог повредить ее стрижке под ноль, но даже глядеть на нее было холодно. Мне почему-то подумалось, что эта экстравагантная девушка в мужском обличье любила Бо, и теперь ей хочется как-то пострадать ради него, хотя бы от холодного ноябрьского дождя, как я вчера радовалась боли, которую причинял мне угол ноутбука.

На похоронах присутствовали еще несколько людей в почтенном возрасте, мужчин и женщин, наверно, каких-нибудь родственников братьев Далматовых, а может, просто любителей погребальных обрядов. Второе предположение мне показалось более справедливым, поскольку все они были хорошо экипированы, по погоде: в резиновых сапогах, в куртках с капюшонами и с подобающими событию темными зонтиками.

Под зонтом стояла и Марина. Он у нее был черным с одной крупной алой розой. Очень подходящий для кладбища зонт. И вся она была подходящей. Скорбное бледное лицо с косметикой, ничуть не попорченной дождевой влагой, строгое темное двубортное пальто а-ля агент 007, узкое, длинное, под пояс, с погонами и тусклыми металлическими пуговицами. Голову туго охватывал шелковый темно-бордовый платок. Если бы я так повязалась, то, несмотря на шелковистость убора, походила бы на торговку семечками в базарном ряду. Марина была элегантна. Если уж, подобно Злате, искать убийцу Богдана, то именно в таком обличье. Марина подошла бы на эту роль больше всего. Своим видом. Впрочем, не только. Она мастерица выдумывать многоходовые комбинации. Кто знает, может, смерть Бо тоже была инспирирована ею, да так ловко, что убийство приняли за сердечный приступ. Впрочем, это я опять зарываюсь… писательские мозги включились в ситуацию и начали ее выворачивать наизнанку. Вовсе Марина не убийца… Просто запутавшаяся нелюбимая женщина…