– Нет, – уголок губ в мягкой улыбке приподнимает, и моё сердце вновь несётся галопом.

Я должна злиться на него. Злиться!

Вдруг тыльную сторону ладони будто кипятком обжигает и, пугаясь этого странного ощущения, собираюсь отдёрнуть руку, как вижу, что это подушечки пальцев Мити осторожно касаются подсыхающей корочки на моих костяшках.

Чёрт возьми… это неправильно. Чувствовать всё это так неправильно.

Пока я пытаюсь вспомнить, что такое дышать, взглядом выше поднимается, замирает им на моей шее, и я вижу, как между бровей появляется глубокая морщинка, а в глазах вспыхивает нечто новое, нечто такое, чего не видела прежде… Очень похоже на вину.

– Только не надо меня жалеть, – хрипло, отведя взгляд в сторону. И почему я говорю о жалости, если по лицу его видно, что он чувствует совершенно другое?..

Берёт мою вторую ладонь в свою и теперь практически невесомо касается свежих ссадин, что выглядят воспалёнными и припухшими. А я в свою очередь замечаю кое-что другое… Ссадины на костяшках пальцев Мити выглядят ничуть не лучше моих!

– Это же не…

– Нет, – резко перебивает, всё ещё держа меня за руки и продолжая мягко, немного печально улыбаться. – Давай не будем об этом.

Как не будем?

У меня в голове сейчас настоящий БУМ! случился, а он говорит «не будем»?

Но разве… Как… как такое возможно?..

– Это ты? – выдыхаю не своим голосом, и чувствую, каким мощным напором кровь прилила в голову, так что даже в ушах загудело. – Это был ты?! Но…

– Кристин, – вновь перебивает, оставляет мои руки в покое, поднимается на ноги и тяжело вздыхает, глядя на меня своим излюбленным взглядом, от которого меня скоро начнёт трясти!

– Это был ты?! Это ты Стрелу избил?! – Это кажется невозможным!

В попытке вскочить с кровати, путаюсь ногой в этом дурацком пододеяльнике с дыркой посередине, не справляюсь с равновесием и уже лечу навстречу с полом, как падение вдруг останавливается, а я оказываюсь в тёплых и надёжных руках…

…которые только вчера вытолкнули меня за порог «Клевера».

А потом избили того, кто напал на меня?..

Все слова пропадают, мыслей попросту в голове не остаётся, стоило только оказаться прижатой к груди Мити. Всё ещё держит меня, будто ноги у меня в любой момент отказать могут, и всё ещё смотрит на меня… но иначе. Смотрит так, будто его что-то грызёт изнутри, что-то покоя не даёт и тревожит до такой степени, что даже мне страшно становится.

Этих перемен я не понимаю.

Они слишком неправдоподобны.

– Тебя больше не обидят, – говорит он шёпотом, и я не знаю, то ли у меня внутри всё задрожало, то и всё тело затрясло, что и вызвало у Мити улыбку.

Снова… из крайности в крайность. Какую игру ты ведёшь?

Он говорит что-то ещё, а у меня перед глазами немое кино, где крупным планом взяты его движущиеся губы, и больше ничего не имеет значения. Потому что я там, где мне тепло, спокойно и уютно, – в его объятиях.

– Кристин, в дверь звонят, – наконец доползает до моего сознания смешок Мити, которого явно повеселила моя заторможенность, и я отскакиваю от него как ошпаренная. Прочищаю горло и, чтобы сгладить неловкость момента быстро шагаю к входной двери.

Если даже попытаюсь описать моё удивление, когда на их пороге застаю курьера с большим букетом красных роз в руках, ничего не выйдет. Мне понадобилось как несколько минут, чтобы убедить себя – не мираж, дверью не ошиблись, букет мне.

– Спасибо, – звучит сбоку голос Мити, и я наблюдаю, как по каким-то непонятным для меня причинам мой букет, оказывается у него в руках.

– Э-э-э…

– «Ты очень милая, Крис. Рад знакомству. Ник.», – с выражением, будто что-то кислое на язык попало, зачитывает Митя текст с приложенной к букету открытки и следом смотрит на меня так, словно впервые в жизни видит: – Ты? Милая?.. Пф… Я знал, что мажор идиот, но, кажется, он на всю голову отшибленный. – Как-то уж больно цинично усмехается, вручает мне букет и набрасывает на плечи свою куртку.

– Подожди! – стою на пороге квартиры с охапкой роз в руках и уже кричу вслед его отдаляющейся спине. – Мажор? Ты его знаешь? Расскажи мне о нём! Да постой же ты!

– Приходи в «Клевер», расскажу! – звучит голос Мити с первого этажа. – Завтра у тебя первый рабочий день!

– Я вообще-то тебя не прощала!

– Ой, да ладно! – раздаётся смешок, и хлопает дверь подъезда.


***

Клянусь, не помню, когда у меня в последний раз было хорошее настроение. Была уверена, что подобное моральное состояние мною навеки-вечные утрачено, а оказалось… я всё ещё не потеряна для этого мира!

Сегодня даже солнце выиграло сражение с тучами и приятно защекотало нос, прокравшись сквозь щель в тяжёлых шторах. Сама не заметила, как улыбаюсь, наблюдая за роем пылинок танцующих в тёплом жёлтом лучике.

Сегодня я даже маму в щёку поцеловала и пожелала ей доброго утра, прежде чем уселась за стол и слопала не имеющий вкуса овощной салат, точно тот лучшее блюдо из всех, что доводилось пробовать в жизни! Мама за время моего завтрака не проронила ни слова; смотрела на меня круглыми глазами, с приоткрытым ртом, а под конец даже нервно усмехнулась моему бодрому настроению, отчего мне на душе ещё теплее стало, ведь я так долго не слышала её смех.

В ванной провела дольше обычного, тщательно маскируя синяки под глазами и замазывая тональным кремом пятна на шее. Заплела свободную косу на одно плечо, нанесла освежающий макияж и даже одежду подобрала не столь вульгарную, какой все в этом городе её называют, понятия не имея, сколько все эти бредовые шмотки стоят. Плотные колготки, кожаные сапожки на толстом каблуке, синяя юбка в складку, итальянская хлопковая рубашка свободного покроя, что если не видеть бирки с брендом вполне можно оценить её в тысячи полторы российских рублей, и бежевое пальто из кашемира с воротником-стойкой.

Ну вот. Вполне приличная школьная получилась.

Улыбнулась своему отражению в зеркале и выпорхнула за дверь.

Сегодня даже Мымра занимающая свой пост на школьном крыльце, словно солдат на КПП, не смогла испортить мне настроение. Долго думала, какую бы шпильку пустить по поводу моего внешнего вида, но весомого аргумента так и не нашла, так что просто фыркнула и приказала бегом отправляться в класс. А я ей в ответ улыбнулась. Она ведь мама Мити, как-никак. Когда-нибудь да мне придётся пытаться найти с ней общий язык.

Нападки одноклассников и смертельная стрельба глазами Жанны Стрелковой, сегодня меня тоже не беспокоили. Мне было плевать на них всех, пусть хоть подавятся своим ядом. Проще улыбнуться и оставить их барахтаться в собственных мыслях делая выводы о том, что это было, и что со мной сегодня не так.

А сегодня со мной многое не так.

Сегодня мне хочется улыбаться. Вроде бы и не произошло ничего фееричного, а вот хочется.

Разумеется, на все вопросы Жени о том, что послужило причиной моему такому внезапному преображению, я отмахивалась всякой ерундой, не желая ни с кем делиться тем, во что сама ещё с трудом верю.

Этот Выскочка… Митя… Он и вправду мне нравится! Да! И теперь мне даже не хочется влепить себе за эту мысль пощёчину!

Он умеет быть милым. И весёлым. И надёжным. И смелым. И сильным! Боже, кажется, у меня помешательство начинается!

Не знаю, как это произошло… как Митя узнал о нашей стычке со Стрелковым, как его выловил и навалял по первое число, но от одной только мысли, что это было ради меня, в отместку за меня, улыбка невольно на губах растягивается, а сердце в груди клокочет, как заведённое.

Неужели в этом мире появился кто-то, кому действительно на меня не плевать?..

Вопрос в том… как надолго он в этом мире захочет остаться?..

Но об этом я стараюсь не думать. По крайней мере, пока. Иду на поводу у сердца, а не у того что подсказывает мне чутьё и логика, и вот теперь действительно чувствую себя влюбившейся по самые уши школьницей.

Я не узнаю себя. И не понимаю. Но на это мне тоже плевать.

До тех пор пока мне снова не сделают больно.

А больно будет. Потому что в моей жизни иначе не бывает.