— Сядешь?

— Конечно. Давай, колись.

— Мне страшно, Валера. Я боюсь умирать. Я ведь не жил совсем. Я тоже хочу как все.

Валера закрыл глаза и смахнул навернувшиеся слезы. "Что же ты сам делаешь?! Ты же только что говорил ему, что мужчины не плачут, и вместо поддержки, ободрения рыдаешь на глазах у брата! Нельзя так! Возьми себя в руки!" Он думал, что нужно сейчас выглядеть сильным, но не мог. Просто не знал, что делать, как помочь. Ванька же действительно не жил еще. Что такое одиннадцать лет?

— Да брось ты, Ванька! Ты будешь жить, у тебя все будет, и ты сам найдешь лекарство от смерти. Ты же у нас самый умный, ты справишься.

— Дед искал лекарство от смерти, но сам умер. Я бы, наверно, нашел, но я не успею… Мне так трудно принять факт, что скоро меня не будет. Что не посмотрю уже в окно. Не посижу уже на балконе. Не обниму маму. Не прочитаю книгу, не смогу мыслить, видеть вас всех. Часто я говорю себе о том, что я смирился. Но все больше и больше боюсь. Все чаще кричу самому себе: "Это несправедливо!" У меня было столько планов! Столько мечт и желаний. Боюсь. Очень. А одновременно жду с нетерпением конца этого мучения. Ведь тогда вам всем станет легче. Вы поплачете и будете жить дальше, а я нет.

Из его огромных синих глаз текли слезы. Валера обнял его и тоже плакал. Потому что понимал, что Ваня может быть прав, а жизни без него он не представлял. Сколько они просидели так… Время перестало существовать. Наконец слезы кончились. Ванька отстранился от брата.

— Прости, тебе еще работать весь день.

— Ванюш, выслушай меня, пожалуйста. Ты не умрешь. Даже если все будет плохо, можно делать диализ. Люди десятилетиями живут на диализе.

— Значит, я доживу до двадцати одного?

— Не перебивай старших! Доживешь, и не до двадцати одного. Слушай. Можно пересадить почку, лучше всего от родственника. Я спокойно проживу с одной почкой, зная, что мой брат будет жить со второй. Понял, пессимист? И доживешь ты до глубокой старости, и женишься, и детей вырастишь. И я с тобой рядом буду. Мы еще тобой гордиться все будем.

— Ты так думаешь?

— Я в этом уверен, Ваня.

— А плачешь зачем?

— Расписал ты все уж больно жалостливо. Тебе что принести. Есть, пить хочешь?

— Хочу колу.

— Что?! Ладно, я у отца спрошу, может, разрешит глоточек. Ну, не разрешит — не обессудь.

— Иди, работай, Лерыч.

Когда Валера уходил из палаты, Ваня улыбался. А еще через неделю его выписали.

25


От лица Валеры


Я должен поговорить с мамой. Ваня уже неделю в больнице, у мамы с отцом отношения вроде восстанавливаются, только вот на меня она смотрит с прищуром, так, будто это я во всем виноват. Я не знаю, что делать в этой ситуации. Откуда я мог знать, что эта шалава спит с моим отцом. "Валера, у меня есть мужчина, но он никуда не годится, он никакой". Это мой отец никакой?! Да он может удовлетворить женщину одним лишь взглядом или словом. Чертовка! Клялась, что любит меня! Я верил! Так хотел верить! Она зацепила меня как никто! Я даже думал рассказать о ней родителям. Боже! Бедная мама, как ей тяжело! Я всегда считал ее идеалом женщины, и их отношения с отцом считал идеальными. Она ведь так хороша собой, такая яркая, стильная, хрупкая. А ее интеллект! С ней никто никогда не сравнится! И она святая! Таких женщин, как моя мама, больше нет. Я знаю, я уверен в этом. Не было у отца с Валентиной серьезно, НЕ БЫЛО!!! Не могло быть! Он только маму любит и никого другого! Неужели мама не понимает? А на меня зачем дуется? Вот незадача! Пойду поговорю с ней.

Я поднялся в приемную. Татьяна сидела за своим столом и вопросительно смотрела на меня. Я кивнул в сторону кабинета матери, как бы спрашивая: "У себя?"

Она ответила утвердительно одними глазами. Я постучал.

— Можно?

— Входите, Валерий Александрович, — очень официально ответила мама. — У вас что-то случилось? Где история?

— У меня случилось, только истории нет, вернее, есть, в другом смысле. Мама, я твой сын, понимаешь?

— Я в курсе уже двадцать пять. Что еще? Валера, мне сейчас сложно с тобой разговаривать, если ты по делу, то обсудим, а если просто так, то давай отложим до лучших времен.

— Что отложим? Наши отношения? Твою разбитую жизнь? Мою разбитую жизнь? Что? И куда? И на сколько? Может быть, я понимаю тебя гораздо лучше, чем ты думаешь, меня ведь тоже предали. Женщина, которую я любил, спала с моим отцом. Ты понимаешь это?

— Хочешь, чтобы я тебя пожалела?

— Нет, хочу чтобы поняла. И чтобы я знал, что остался твоим сыном, что могу прийти к тебе хоть с чем, как раньше, и ты не осудишь, что будешь другом, мамой, единственной женщиной, способной на беззаветную любовь.

Она закрыла глаза, побледнела. Мама так и сидела с закрытыми глазами, уронив голову на руки. Прошло несколько долгих минут, пока наши глаза встретились. У меня отлегло от сердца, ее взгляд был как раньше.

— Прости, сынок. Я…

— Все, не говори больше.

Я подбежал к ней, упалперед ней на пол, положив голову ей на колени.

— Все, мама, все. Все образуется. Главное, не таить обиды друг на друга. Мы же переживем?

Мама запустила в мои кудри свои длинные пальцы и как бы расчесывала их.

— Мама, роди меня обратно. — Я уткнулся в ее живот. — Я туда хочу, в тишину и покой.

— Валерка, перестань! — Мама уже смеялась. — Вы дома как справляетесь?

— Да мы справляемся, мама. Как всегда.

— Я плохая мать?

— Лучшая, другой бы я не хотел.

Мы сели на диван и я обнял ее. Мамина голова покоилась на моем плече. Я разглядывал мелкие морщинки в уголках ее неповторимых глаз.

"Почему мне не достались ее глаза? Зачем я так похож на отца?" — думал я, глядя на мою хрупкую, но такую сильную маму.

— Мама, так у нас все хорошо? — спросил я, как в детстве.

— Конечно, мой малыш, — с ухмылкой ответила мама.

Окрыленный, я бежал в отделение, впереди операция, я ассистирую Федору. Вот и все. Все хорошо. И даже боль от предательства Валентины немного отступила.


Федор


— Здравствуй, Саша. Есть минутка?

— Заходи, Федя. Я домой собирался, но для тебя есть.

— Ваня как?

— А пошли со мной, сам увидишь. Он хочет тебя видеть, спрашивает о тебе.

— Пошли, я тоже по нему скучаю. Вот скажи, почему я люблю твоих детей?

— Всех? — Саша улыбнулся, а Федор подумал: "До чего же он красив!"

— Всех. Дочь, наверно, меньше. Уж больно балованная. Твоя работа?

— Моя заслуга, перестарался, понимаю. Но это дочь. И она так на Любу похожа. И детей ты любишь не моих, а Любиных. Вот скажи честно, неужели так сильны твои чувства к ней?

— Ревнуешь?

— Уже нет. Ты не даешь повода. Уважаю? Да, не то слово. Я рад, что мы друзья, Федя. И благодарен, что она может на тебя опереться. Ей это очень нужно и очень важно. Мои сыновья тебя любят, ты для них авторитет. Валерку учишь, я тебе благодарен. А теперь излагай суть разговора. Федя, мне далеко не тридцать, а тебе не двадцать пять. Ты хочешь мне что-то сказать по поводу Валентины? Говори, я не обижусь.

— Не сказать. Что тебе говорить! Ты сам все прекрасно знаешь. Хочу спросить. Ты больше не любишь Любу?

— Люблю. А что, решил действовать?

— Нет, мы просто друзья. У меня семья, дети. Я бы не стал, даже если бы мне светило, а мне тут ловить нечего. Просто хочется ей помочь пережить, как другу. Но возникает вопрос, что ей надо пережить? Потерю любимого человека, мужа, которому она безмерно доверяла? Или пережить измену и постараться вернуться к прежним отношениям? Я помогу ей в любом случае. Только скажи — в чем?

— Это была слабость, затмение.

— Ты пытаешься обмануть себя или меня? Саша, тебе уже не тридцать, а мне не двадцать пять.

Они расхохотались.

— Федя, серьезно, я не знаю, что на меня нашло. Кризис среднего возраста, так я бы охарактеризовал психику пациента. Я ее создал — из образа молодой Любы, характера Любы. Но Люба безгрешна, а эта земная, понимаешь? Может, мне приземленности не хватало. Я не интеллигент, я вырос в ГУЛАГе, у меня мать алкоголичка. Мой отчим знал только водку и насилие. Он садист был, социопат. Для меня родной язык — матерный. Это я так подделываюсь под элиту. А Люба из элиты. У нее дворяне в крови. То, к чему я шел и чему учился, что воспитывал в себе, для нее органично. Мне до нее, как до солнца. Но я слишком честолюбив, наверно, мне просто надоело ощущать ее превосходство. Вот так, Федя. Вот что я понял путем самокопания. Обидно то, что тот образ, который, я создал, был далек от реальности. Все, что было у них общего, это внешнее сходство. Я грешным делом подумал, что это Александр Валерьевич согрешил где-то. Это в его стиле. Вот так, а она подлая оказалась. Мне говорили, что она не нравится коллективу, что ее недолюбливают, не хотят общаться с ней. Но я ее видел другой и верил себе. А она моим сыном пользовалась. Ты знаешь, меня это больше всего задело, что она его растоптала. Он ведь ее любил. Я знаю. Он мой сын. Ты знаешь, мне его чувства важнее моих. А теперь Люба его игнорирует, он переживает. И ее понять можно — мы ей в душу насрали, и его жалко. Он хороший парень, чувствительный, искренний. Он глубже, чем кажется, поверь мне, Федя.

— Да знаю я. Что ты Валеру передо мной защищаешь? Мы с ним в одной упряжке. Я ему бы жизнь доверил. А что касается Валентины, то она хищница. И даже будь ты стар и некрасив, она бы все равно тебя соблазнила. Ей нужны деньги и положение. Валера для нее расходный материал, для удовлетворения физиологии. Ты же понимаешь, что в твоем возрасте тяжело удовлетворить двух женщин и работать так, как ты работаешь. Я тебя понял, Саша. Она к тебе вернется, она любит тебя так, как никто. Не завидуй ей, радуйся, что она твоя. Завидовать я буду, хорошо?