– Хоть бы переломы срослись до свадьбы, – мечтательно проговорила мама. – Ну, ты ешь, а я Томе позвоню. Посекретничать надо.

Подмигнув, мама удалилась из кухни.

«У всех все хорошо – у Артема с Катей, у Фулаты с Ваней, даже у теть Томы с полтергейстом, а у меня с Маратом – плохо. Но буду надеяться, что мы все решим», – подумала я.

Не успела я как следует погрустить, в кухню вернулась мама и, округлив глаза, что означало призыв слушать ее внимательно, сказала:

– Чуть не забыла об одной очень важной вещи. По телевизору передали, что из тюрьмы сбежал преступник. Так что не ходи по ночам. Будь аккуратна. Если увидишь какую-то подозрительную личность – сразу звони в милицию. Не хочу, чтобы на тебя напал маньяк.

– Мам, но преступники же разные бывают. Кого-то за финансовые преступления сажают, кого-то – за всякие другие аферы. Не все же преступники – маньяки.

– Все, – категорично заявила мама. – Все они – маньяки. Я пожила достаточно, поверь мне, все преступники – маньяки.

Я не стала спорить с мамой, а уточнила:

– А из какой хоть тюрьмы? Может, она в другом конце страны?

– Да в том-то и дело, что из Малых Якорей, – возбужденно сказала мама. – В общем, не гуляй по ночам, хорошо?

С этими словами она скрылась из кухни, и стук костыля затерялся где-то в комнатах.

Я сидела как громом пораженная. Сбежавший преступник из Малых Якорей… Раньше это говорить было не к месту, но теперь стоит сказать, что в нашем краю Малые Якоря славятся тем, что на территории этого милого зеленого городка находится мрачная тюрьма, мимо которой я проходила неоднократно, и каждый раз на душе оставался неприятный осадок. От тюремных стен ощутимо веет негативом.

А что, если этот маньяк – Вася? Все логично. Из тюрьмы сбегает преступник (допустим, маньяк), находит заброшенный дом, обустраивается там и продолжает свою деятельность. Точно, Вася – маньяк! И как я не додумалась до этого раньше?

Теперь-то все понятно. Лишь маньяк мог заманивать к себе несчастных девушек с помощью записок в бутылках. Только больная психика способна такое придумать.

И этот маньяк сегодня меня поцеловал…

Я была на сто процентов уверена, что сбежавший преступник – Вася. Очень уж все подозрительно. Начиная с бутылок с посланиями и заканчивая домом, стоящим на заросшем травой участке. Все очевидно. Не будет же сбежавший преступник пропалывать огород? Наоборот, ему выгодно, чтобы трава была в человеческий рост – так возрастает шанс остаться незамеченным.

Меня накрыла ледяная волна ужаса. Сегодня я находилась у преступника в берлоге. И как только я выбралась оттуда живой? Наверное, я еще легко отделалась – поцелуем…

Я схватила телефон и написала Артему сообщение: «Артем! Я в шоке! Я только что узнала, что Вася – маньяк, сбежавший из тюрьмы».

Ответ пришел незамедлительно: «Откуда сведения?»

«По телевизору передавали, что из тюрьмы Малых Якорей сбежал преступник. Я сопоставила факты и поняла, что это – Вася».

«То есть у тебя одни предположения? Доказательств нет?»

«Какие доказательства тебе еще нужны? – гневно отстучала я. – Он меня без спросу поцеловал! Разве это не доказательство? Я была в лапах самого настоящего маньяка».

Меня всю трясло, я не могла успокоиться. Да и кто был бы спокоен, узнав, что недавно общался с первостатейным маньяком?

«Поцелуй – это не доказательство того, что он маньяк», – возразил Артем.

«Ты с ним заодно!» – написала я и от возмущения выключила телефон.

«Так, успокойся, – подумала я, стараясь восстановить дыхание. – Да, ты только что была у маньяка, все хорошо закончилось, и это главное. Теперь надо разумно решить, что делать дальше со всем этим».

Разумно решать я отправилась в свою комнату. По пути услышала голос мамы, болтающей по телефону. Она с кем-то консультировалась по поводу наряда на предстоящую свадьбу теть Томы с полтергейстом.

– Сумасшедший дом какой-то, – пробормотала я себе под нос и закрыла дверь в комнату, тем самым отгородившись от маньяков и разговоров о полтергейстах.

Через час я стояла у дома, где все лето обитал Марат. Я намеревалась очень серьезно с ним поговорить, избавиться от всех возникших проблем и достичь былого взаимопонимания.

Мне повезло – даже нажимать кнопку звонка не пришлось – подойдя к дому, я увидела Марата, идущего с батоном в руках. Заметив меня, он резко затормозил и остановился. Сильно взволнованная, я подошла к нему.

– Марат, давай поговорим, – сказала я.

Между нами повисла неловкость. Хоть мы прекрасно знали друг друга, были в последнее время самыми близкими людьми на свете, но сейчас сделались словно чужие. Вернее, память обо всем, что было, осталась, но сегодняшний случай отдалил нас. Мы были и близки, и одновременно очень далеки друг от друга.

– О чем нам разговаривать? – спросил Марат, глядя не на меня, а на кустарники, растущие рядом.

– Ты сам прекрасно знаешь, о чем.

– Нет, не знаю.

– Да неужели? А почему ты не смотришь мне в глаза? Может, потому, что ты увидел, как я целуюсь с этим бутылочником?

Марат оторвал взгляд от кустов и перевел его на меня. Однако легче мне не стало – взгляд был наполнен обидой. А подбородок был вздернут. Наверное, бессознательно Марат даже гордо поднятой головой хотел показать, что я, ничтожная, недостойна его внимания.

– Замолчи, – грубо сказал катамаранщик. – Я не знаю никакого бутылочника. И тебя тоже не знаю.

– То есть как это? – опешила я.

– А вот так это. После того, что я увидел, знать тебя больше не желаю. Как у тебя хватило совести целоваться с ним у меня на глазах?

– Я не знала, что ты там стоишь, – глупо заметила я, и Марат тут же этим воспользовался.

– Вот! Замечательно! Не знала, что я там стою! – воскликнул Марат, энергично жестикулируя батоном. – О чем тут еще можно разговаривать?

– Ты меня не так понял! Я не то хотела сказать. Он сам меня поцеловал. Сам. Я не хотела. У меня это было первый раз в жизни…

Марат испытующе посмотрел мне в глаза и эмоционально заговорил:

– И этот первый раз ты захотела попробовать именно с Васей. Что сказать, недурно… Конечно, это же, по-твоему, так круто – поцеловаться с парнем, который пишет письма, засовывает их в бутылки и бросает в море. Круто, наверное, будет потом перед кем-то похвастаться, да? Как говорит моя сестра, «хороший понт дороже золота». А тут понт не золотой, а бриллиантовый с платиновой окантовкой. Вася, значит, для первого поцелуя тебя устроил… А обычный парень – катамаранщик – нет?!

– Ты не так все понял, совсем не так.

– Отвечай на вопрос!

– Какой ты дурак… При чем тут поцелуи… Неужели ты сам ничего не чувствуешь?

– А что я должен чувствовать? – заинтересовался Марат и указал мне батоном на скамейку, мол, присаживайся, в ногах правды нет. (Как будто какую-то правду Марату можно втолковать.)

Я присела.

– Зачем нам с тобой поцелуи? У нас все другое. Совершенно другое.

– Какое? – никак не мог понять Марат.

– Другое. Выше поцелуев.

«Господи, что я говорю? – мысленно застонала я. – Разговор уходит в другую сторону».

– Если ты хочешь знать, – тихо проговорила я, – в своих мечтах о первом поцелуе я представляла только тебя.

– А променяла на Васю, – ехидно заметил Марат.

Я вскочила с лавочки и, не обращая никакого внимания на прохожих, закричала:

– Какой ты бессердечный! Не хочешь меня понять! Мне и так гадко, что так получилось, что разрушилась моя мечта, а тут ты еще специально режешь сердце тупым ножом и наслаждаешься моей болью!

– Ах, какие слова! – с иронией сказал Марат. – Хоть книжку пиши! – Далее он сощурил глаза и сквозь зубы продолжил: – Это не я твое сердце режу тупым ножом, а ты мое. Если бы ты знала, как мне больно было смотреть на вас, целующихся во дворе. Если бы ты знала… Ты ничего не знаешь! Ты слышишь только себя и не хочешь понять других. Думаешь, я ничего не понял?

– А что ты понял? – по инерции спросила я.

– Ты не выдержала испытания разлукой. Сразу, как только появилась такая возможность, ушла к другому, к тому, кто живет рядом, под боком. Правильно, зачем я тебе нужен? Я же скоро буду далеко. А Вася рядом. Что я? Голос в трубке, буквы в телефоне, а Вася – села в автобус и через двадцать минут уже стоишь во дворе и целуешься на глазах у прохожих. Хоть бы постыдилась!

От этих слов у меня перехватило дыхание.

– Ты действительно так думаешь? – сдавленно спросила я.

– Да, – кивнул Марат.

– Ты считаешь, что я променяла твою дружбу на Васю?

– Конечно. Он же рядом. А я скоро буду далеко. Зачем я тебе, такой далекий, нужен? Вот и все, подошел к концу наш курортный роман. А с Васей начался. И сразу с поцелуев. Смешно…

Я взглянула на Марата, пытаясь определить, на самом деле он верит в то, что говорит, или, может, его подхватила волна скандала и теперь несет так, что невозможно остановиться? Но по его лицу я ничего не поняла. В те минуты я не могла адекватно оценивать мир.

– Ты не сумел меня понять, – негромко произнесла я. Марат поневоле подался ко мне, чтобы лучше слышать. – А я пыталась тебе объяснить, что не виновата в этом поцелуе. Думаю, нам больше не о чем говорить. Удачно тебе провести эту неделю. А меня, такую ветреную, поверь, ты больше не увидишь на своем жизненном пути. Я свое слово держу. Прощай! Дружить не обязуйся, – закончила я свою речь, немного переделав слова, строчкой из романса, который очень любил Марат.

Говоря это, я еще не понимала, каким образом буду осуществлять обещание, но мне нужно было сказать что-то достойное и мощное, чтобы потом не жалеть о том, что ушла без последнего слова.

Напоследок я бросила взор на Марата, пытаясь запомнить его облик: одежду, то, как лежат волосы на голове, в какой руке он держит батон, куда на спортивные штаны упали крошки, какой туалетной водой от него пахнет – а потом резко развернулась и пошла прочь.