Он что, похож на гадалку? Ну, ладно… Было кое-что.

- Застукала мужа с другой?

- Любовника.

- Прости?

- Любовника, говорю… застукала.

Ну, это все объясняло. Присмотревшись, Марк понял, что смерть – далеко не девочка. Может, раньше и была красивой, холеной так точно, но теперь… с этой уродской стрижкой и горестно опущенными вниз уголками губ она выглядела обычной побитой жизнью теткой. А все же любовниц мужики выбирают помоложе, как ни крути.

- И что, ты так сильно его любила, что вот это вот все…

Самаров пробормотал что-то типа «бу-у-ум» и, оторвавшись от руля, взмахнул руками, изображая взрыв.

- Нет. Там все… сложнее.

Дальше смерть могла не объяснять. Слишком много сам Марк повидал девиц, существующих исключительно за счет любовников. Похоже, у дамочки нарисовались бо-о-ольшие проблемы.

- И что ты теперь думаешь делать?

- Не знаю, - смерть облизала неожиданно красивые губы и покачала головой.

- Может быть, тебе стоит найти работу. Ну, понимаешь, чтобы больше не зависеть от мужиков.

Слова Марка заставили смерть оторваться от окна и смерить его внимательным, хотя и немного растерянным взглядом. Как будто она пыталась уловить ход его мысли. На секунду Самарову показалось, что он ошибся. Его замечание вроде как рассмешило её. По крайней мере, в голубоватом свете Марку почудились, будто в абсолютно пустых глазах смерти мелькнули смешинки, которые, впрочем, исчезли так быстро, что он не стал бы настаивать, что ему не показалось.

Смерть задумчиво постучала пальцами по сиденью.

- А знаешь, ты, наверное, прав… Найти работу, заняться чем-то… интересным. Сменить обстановку… Может, так мне и следует поступить.

Марк кивнул, раздумывая, стоил ли рассказ смерти того, чтобы подвезти ее до следующего населенного пункта, или… высадить в этом? Он снова скосил взгляд на девицу, которая прямо сейчас выглядела такой потерянной, что ему её даже стало жалко, но его размышления прервал телефонный вызов. Посмотрев, кто звонит, Самаров включил в машине громкую связь.

- Ну, что там, Юр?

- Да не можем мы его найти. Скрылся с концами. Дома его нет. По телефону и мессенджерам – не отвечает. Похоже, плакали твои денежки…

- И сайт! – Марк ударил ладонью по рулю и с чувством выматерился. Нет, он заплатил горе-умельцу не такие уж огромные деньги, но учитывая, что его фермерское хозяйство находилось на грани банкротства и доживало свои последние дни, даже такие суммы имели значение.

- Ну, может быть, мы еще найдем этого урода. Но, знаешь, я тут навел справки, мы не одни такие…

- Лохи. Называй вещи своими именами.

- Ага…

- Ладно, Юр, если будет что слышно – звони. Что за день сегодня такой… дерьмовый?

Марк отключился и надолго замолчал. В принципе, он ожидал именно такого развития событий, но все равно было неприятно. Впрочем, отсутствие собственного нормального сайта было не самой большой их проблемой, хотя он мечтал наладить поставку продукции через собственный интернет-магазин.

- Эй… - донеслось до него. - Извини, не знаю, как тебя зовут…

Самаров моргнул и недоуменно уставился на смерть, о присутствии которой он умудрился забыть.

- Марк… Меня зовут Марк.

- Этери… - представилась смерть. – Я так поняла, у тебя проблемы с разработкой сайта?

- Ага.

- Я могла бы с этим помочь. Я, - смерть ткнула большим пальцем себе в грудь, - на этом всем собаку съела.

- Ты? – недоверчиво протянул Марк.

- Угу. Перед тобой – высококлассный специалист. Так как? Ты берешь меня на работу?

Глава 2

- Перед тобой – высококлассный специалист. Так как? Ты берешь меня на работу?

Если бы кто-то таким образом нанимался к самой Этери, то, скорее всего, она бы просто его послала. Госпожа Крутая привыкла, что все ей «выкали» и всячески лизали задницу, а потому воспринимала это, как неизбежное зло. Или… доказательство собственного успеха. Когда твой стартап начинает приносить многомиллионные прибыли, а сам ты становишься на несколько ярдов «увесистей», остается не так уж много людей, способных держаться с тобой на равных. Впрочем… о чем она думает? Ни у одного из соискателей в принципе не было шансов, что их будет собеседовать лично генеральный директор. Для качественного подбора кадров у Этери имелся целый НR-отдел.

- Такой же, как твой парикмахер?

Этери моргнула:

- Что, прости?

- Такой же высококлассный специалист, как твой парикмахер?

«Ах ты ж, засранец!» - Этери закусила щеку, чтобы не рассмеяться. Если честно, её немного пугало то, как быстро в последнее время менялось её настроение. Весь минувший год она будто мчалась на американских горках. Вверх – вниз, вверх – вниз… Пока окончательно не спятила. А как еще назвать то, что она с собой сделала кухонными ножницами для рыбы? А, впрочем, хорошо, что дело закончилось именно так. Поначалу она планировала отрезать ими яйца Котика.

Этери соскользнула на край кожаного сиденья и тайком заглянула в зеркало заднего вида. Не то, чтобы она так уж сильно переживала о собственной внешности, или, тем более, о том, как она выглядит в глазах своего неожиданного водителя. А просто потому, что Этери в принципе не удосужилась на себя посмотреть, когда обкорнала свою шикарную гриву.

Зрелище, представшее глазам женщины, было печальным. Так почему её разобрал смех? Корчась от хохота, Этери вновь откинулась на спинку. Отдышалась… Вытерла набежавшие на глаза слезы и весело заметила:

- Нет! Парикмахер из меня вышел гораздо худший, чем веб-дизайнер.

- Неужели? – почему-то нахмурился Марк. А собственно, почему «почему-то»? Ясно же, что он все сильней сомневался в адекватности свой попутчицы. Этери вообще не понимала, зачем он её спас, после всего, что она натворила? Не то, чтобы ей угрожала реальная опасность или что-то вроде того. Ну, ладно… может быть, и угрожала… Исключительно, если бы рванул бензобак. Но сиденье так медленно тлело, что когда бы это случилось? Фейерверком под Новый год? Определенно ей следовало где-нибудь раздобыть канистру бензина. Было бы на-а-амного зрелищней. Но под рукой оказался только пузырек с жидкостью для снятия лака, а это вам – не бензин.

Понимая, что пауза затягивается, Этери заметила:

- Угу… Я участвовала в создании многих успешных проектов.

Нет… Тут она не соврала. Этери действительно сама создала свой интернет-сайт… Но дело было почти пятнадцать лет назад, с тех пор многое изменилось. На творчество не осталось сил. Ее захватила гонка.

- И каких же?

Задав свой вопрос, Марк нетерпеливо постучал по рулю пальцами. Этери уставилась на его руки. Они были такими… по-настоящему мужскими, знаете. Её сто лет не касались такие руки… А может, и никогда. У мужчин, с которыми она теперь общалась, были совсем другие. Холеные, с отполированными до блеска ногтями и прочим метросексуальным дерьмом в виде масочек и еженедельных спа-процедур. А тут… кожа даже на вид дубленая, и мозоли наверняка имеются. По позвоночнику Этери прошла легкая дрожь.

- Что? – она облизала губы.

- В каких успешных проектах ты участвовала?

- Эт-шоп…

- Господи, да эта компания зашла на рынок раньше, чем ты окончила школу.

Ну-у-у... Он ей, конечно, польстил. Полгода назад они отметили четырнадцатилетие. А когда Крутая создала свою компанию, ей было девятнадцать. Она училась на втором курсе университета. Но, конечно, вслух Этери ничего не сказала. Во-первых, она не хотела, чтобы ее личность была раскрыта, а во-вторых… Если Марк не возьмет её на работу, она найдет, чем заняться. А вот уехать из этих краев подальше – ей стало просто жизненно необходимо. Этери не знала, почему так… Поначалу она не планировала ничего такого. А теперь, чем дальше они удалялись от столицы, тем свободней ей было дышать.

- Можешь не платить мне за испытательный срок.

- Разве это не нарушение трудового законодательства? – нахмурился Марк, и Этери опять чуть было не улыбнулась.

- Вряд ли ты оформишь меня официально. Поэтому – нет.

- Я подумаю.

«Подумай…» - мелькнуло в голове у Крутой, прежде чем ее мысли опять не вернулись к самому главному. Вопросу, когда все началось? Когда она слетела с катушек? В какой момент сломалось то, что никогда прежде даже не гнулось? Когда на нее организовали покушение? Когда, не сумев по-хорошему отжать её бизнес, в ход пошли приемы родом из девяностых? А, собственно, почему нет? Те люди ведь никуда не делись. Они просто сменили бордовые пиджаки и золотые цепи на костюмы от лондонских портных да швейцарские часы. Вместо стрелок стали ездить в офис. Эволюционировали, превратившись из обыкновенных бандитов в уважаемых солидных представителей бизнеса, или даже, может быть, депутатов, но… никуда… не… делись!

Так неужели это действительно случилось тогда, когда в нескольких сантиметрах от лица Этери просвистели пули? Или когда ее сшиб с ног один из лучших во всем мире специалистов по безопасности, и она ударилась затылком о бетонную сваю? Может быть… Может быть, тогда ее мозги, наконец, встали на место… В конце концов, ради неё Тимур Белый рисковал своей жизнью. Рисковал ради той, которая так безответственно подходила к своей безопасности, что раз за разом переносила с ним встречу и даже не подписала договор на оказание охранных услуг! Этери оправдывала свое поведение занятостью, но… Эта отговорка даже ей самой казалась надуманной. Поразмыслив, она решила, что, может быть, даже хотела умереть… Ну, не было… Не было в её жизни чего-то действительно стоящего. Того, за что бы она держалась. Так думала Этери, пока ее взгляд не встретился с холодным пустым взглядом наемного убийцы.

Ту ночь она как-то пережила. Во многом потому, что провела ее в больнице. Рядом с Тимуром и его беременной женой, которая тоже принимала участие в спасении несостоявшейся клиентки мужа и… пострадала. Потом Этери несколько дней таскали на допросы. В полицию и параллельно… к тому самому Тимуру Белому, который каким-то образом сумел не только выйти на заказавших её людей, но и разрулить ситуацию в ее пользу. Конечно, это несколько растянулось во времени, но уже буквально вчера Белый выставил ей огромный счет за свои услуги. Этери даже не удивилась – услуги этого человека стоили каждой копейки. Точнее цента… Белый предпочитал брать плату в валюте, покупательская способность которой оставалась стабильной и не склонной к снижению.