Мак Хаммер - Коробочка

Он и Она. Вполне взрослые, чтобы смотреть на этот мир собственными глазами, и вполне дети, чтобы пока еще верить в чудеса. Сидят на скамейке в заснеженном парке. Проказливая нынче погода на этот раз сделала им щедрый подарок. Минус пять и метель. Сказка. Сильный ветер. Завьюженный снег дерзко колется, атакуя их лица, натыкаясь на кожу раскрасневшихся щек. Hо колкость эта лишь добавляет блеска в их глаза. Тепло. Вместе. Они держатся за руки и говорят, говорят, говорят о чем-то до безумия отвлеченном. Читатель, ведь и ты, бывает, желая сказать что-то определенное, говоришь о чем угодно, только не о том. Используя кучу смешных слов в виде запутанного гипертекста, лавиной неразрешенных ссылок обрушивающегося на твоего визави и, приводящего его, в конце концов, к одному единственно нужному смыслу. К одному единственному, так страстно желаемому прикосновению. Или не приводящего. Тут ведь, как текст на душу ляжет…
А ведь мы прекрасно знаем то, что нам хочется сейчас. Сегодня. В этот момент. Прямо здесь. Вдвоем горы свернем. Только вот время… Времени-то в обрез. И город вокруг. И еще эти законы причинности, а ну-ка утянут нас за собой? И все эти привязанности, ох, от них ведь одни заморочки, да боль еще головная. Вот и остаются тексты. Предложение за предложением, абзац за абзацем, килобайт за килобайтом. Ладно, пустое. Лучше вот. У меня есть для тебя подарок…