Наталия Котянова - Камни & косы, или О кошечках, птичках и прочих милых тварях

Ирг не спал. Предсказуемо пил, а ещё курил одну сигарету за другой. Значит, нервничает, значит, ему есть, о чём подумать… Захотелось подняться к нему, выкинуть нафиг всю отраву и попытаться поговорить. Ему сейчас плохо. Что бы он ни натворил — я, наверное, так и не смогу относиться к нему хуже. Ну, может, выпил лишнего, брякнул очередную глупость… Возможно, это я виновата: не смогла удержать его на безопасном расстоянии, сама периодически забывалась и не скрывала своей симпатии, позволяла лишнее и ему, и себе. Эгоистка…

Я тихонько открыла дверь и проскользнула на кухню. Не зажигая свет, поставила чайник, нашарила на полке чашку. Выпила обжигающий чай и наощупь двинулась обратно. На столе так и стояли неубранные кофейные чашки. Рука скользнула по одной из них и вдруг наткнулась на маленький холодный предмет. Кольцо! Оно всё ещё валяется тут… Я машинально взяла его и подошла к окну; тусклый свет дальних фонарей причудливо преломился на искусной огранке большого светлого камня. Надо же, оно, похоже, настоящее… Я почувствовала, что не могу бороться с искушением, и, воровато оглянувшись на дверь, надела кольцо на безымянный палец. Оно пришлось ровно впору.

Да, красивое, очень стильное кольцо, я бы хотела себе такое… Я аккуратно сняла его и положила обратно на стол. Поднялась к себе, на цыпочках пройдя мимо комнаты Ирга, и легла спать.

Ворочалась, ворочалась… Где там! Мысли всё время возвращались к одному и тому же. К Иргу… Я чувствовала, что если пойду сейчас к нему, то выяснение отношений неизбежно выльется в то, чего я всеми силами пыталась избежать. И едва ли это будет его инициатива…

«Стоп, ты что, сдурела, женщина?! — одёргивала себя я. — Ты соображаешь, куда тебя несёт?! Совсем ты запуталась… Дождись хоть утра, остынь, ночные разговоры с Иргом — это очень опасная привычка, ты должна думать головой, а не другим местом! Ты только всё усложнишь…» С этими праведными мыслями я встала, натянула длинную футболку и решительно вышла в коридор.

Из-под двери Ирга пробивался слабый свет; доносившаяся из комнаты приглушённая музыка звучала в тишине довольно отчётливо. Надо же, классика, «Времена года»!

Я глубоко вздохнула и постучала. Ни ответа, ни шагов. Я постучала ещё раз, потом осторожно толкнула дверь — она оказалась не заперта.

В комнате горела лишь одна тусклая настольная лампа. Сигаретный огонёк всё так же подрагивал на балконе. Сколько же он выкурил за всё это время?!

Музыка заглушала мои шаги; я нерешительно остановилась у стола, не зная, стоит ли подойти к нему или лучше будет вернуться к себе (конечно, лучше!)

Взгляд остановился на куче скомканных листков рядом с лампой. Тут же, в большой жестяной коробке, лежали черновики нот, а на них — дешёвая зажигалка. Я, не думая, взяла один лист, расправила и поднесла к свету. Это были стихи, его стихи.

Неровные строчки стали расплываться, и я с силой провела по глазам ладонью.

Ирг… Что же это??

Ещё один лист был с нотами. Почти не чирканный, но залитый с одного края подсохшей жидкостью со знакомым запахом коньяка.

Я машинально посмотрела в сторону зажигалки. Зачем она здесь? Зачем вообще вторая зажигалка, если он курит на балконе? И эта жестяная коробка… Неужели он и вправду хочет?.. Лист, плавно кружась, приземлился на ковёр у моих ног. Я нагнулась — и подняла сразу два листа.

На втором были не стихи, а, скорее, записка самому себе. Тот же размашистый наклонный почерк, те же старательно перечёркнутые строчки…

«Не забыть купить новый чехол на запаску. Встреча с организаторами — когда? Позвонить Габе. (кто такая Габа?) Извиниться перед (густо зачиркано) Веро за дурацкую шутку. Куплю ей завтра цветы. А Саби — шоколадку (зачёркнуто) яблок. Что-то башка разболелась, надо найти таблетки и лечь спать…»

Я тупо уставилась на эту странную напоминалку. Странную — потому что писать подобные вещи было совершенно не в духе Ирга. Зачем это, что он боялся забыть сделать? Здесь не было ни одного по-настоящему важного дела, которое нуждалось в напоминании. Неужели он не извинится, если не подглядит в эту записку? Бред какой-то… Да, а ещё он назвал меня, как и все. Хотя я привыкла к «Альфи» и давно перестала его за это шпынять. Может, он теперь тоже решил называть меня, как остальные, специально подчёркивая дистанцию?

Старый магнитофон заиграл «Шторм». Это очень мощная музыка, которую, несмотря на поздний час, так и хочется сделать погромче. Забыть о своих терзаниях и проблемах, раствориться в неистовых звуках бешеной стихии и стать её частью. Свободной, как ветер, безжалостной, как огромные, бросающиеся на берег волны, могучей и упрямой, как высокие мрачные скалы…

Я слушала музыку и рассеянно блуждала глазами по комнате. На столе рядом с лампой лежали несколько блистеров с таблетками. Анальгетики, снотворное, от спазмов, снова обезболивающее, снова сильное снотворное… Зачем ему так много от одной головной боли? Тем более, после спиртного, это же небезопасно…

Музыка оборвалась, кассета тихо зашипела и отщёлкнулась. И тут такой же «щелчок» раздался в моей собственной голове. Нет, этого не может быть…

Я с ужасом снова уставилась на таблетки, потом на смятые стихи и ноты, на зажигалку, на задрожавшую в руке «записку». Он написал её специально, для отвода глаз! Чтобы все знали, что у него были обычные планы, чтобы никто ничего не заподозрил… Просто парень устал, выпил, а потом случайно превысил дозу, намешал по глупости сильных лекарств. Он, конечно, не собирался… Кровь стремительно отхлынула от моего лица, ноги ослабели так, что я едва доползла до стула. Ирг… Почему??

«А, может, это всё из-за тебя? — издеваясь, предположил внутренний голос. — Может быть, потому, дура, что он говорил сегодня с тобой совершенно серьёзно? Что он действительно сделал тебе предложение, настоящее? И то, что ты восприняла как издёвку — правда, просто он не смог выразить то, что чувствует, более „нормально“? А ты, злая на сегодняшних приставучих „кобелей“, не дала ему объяснить всё до конца?!»

Что я наделала…

Я обессилено опустила голову на руки. А когда снова подняла её — от резкого звука хлопнувшей двери — в нескольких шагах от меня стоял Ирг.

В расстёгнутой чёрной рубашке и любимых старых джинсах, с мокрыми взлохмаченными волосами… Оказывается, на улице пошёл дождь. Даже не дождь — настоящий ливень! Вдалеке уже явно слышались громовые раскаты, чернильное небо друг за другом пронзили яркие вспышки — и в их свете тёмная фигура Ирга выглядела особенно зловеще.

Не замечая меня, он быстро пересёк комнату, на ходу то и дело щёлкая зажигалкой. Подошёл к столу — и зажигалка от неожиданности полетела на пол. Я резко встала. Шагнула ему навстречу — но Ирг так же стремительно отступил назад.

— Что… ты здесь делаешь?

Он попытался придать голосу небрежное удивление — что за гости в такое время? — но взгляд предательски заметался по комнате. Как долго я здесь, что успела увидеть?!

Я медленно подняла руку и протянула ему его записку.

— Ирг… Не смей этого делать.

Он вздрогнул; листок упал на пол.

— Ты о чём? Уже поздно, иди спать.

— ИРГ. НЕ СМЕЙ. ЭТОГО. ДЕЛАТЬ.

Он окончательно понял, что я обо всём догадалась, и моментально изменился в лице. Сжал кулаки и рявкнул:

— Уходи!

— Нет!

— Уходи!!

— Нет!! Ирг, я не уйду!

— Убирайся!! Ну сколько же можно… меня мучить?!

Его голос сорвался; он тяжело опустился прямо на ковёр и уткнулся лицом в колени.

— Уходи… пожалуйста. Альфи… уходи. Я обещаю. Ничего не будет.

Смотреть на него такого было невыносимо. Вдруг вспомнились слова Стаса: «…и этот мальчик в конце концов сломается…» Чуть не сломался… А ведь он сильный. Сильный, как гибкий стальной прут, такие не ломаются, просто не должны. Но я довела даже его…

Я опустилась на колени рядом с ним, обняла, прижалась щекой к влажным спутанным волосам.

— Прости меня, Иргис…