— Как Северная секвойя? — взволнованно спрашивает он.

— Почти, — отвечаю я, довольная, что хоть с кем-то могу обсудить мою внезапную одержимость. — Он покрыт татуировками, у него есть деньги, и у него есть губы, которые так и хочется пососать.

— Кроме всего прочего.

— И вроде кто-то упоминал, что он хорош в том, что делает. Думаю, он несколько раз выступал за Шотландию на Кубке мира.

— Дерьмоооооо, — с усмешкой говорит Нил, размахивая руками в воздухе, будто орошает меня волшебной пылью — Кайла, вот твоя идея. Сексуальность. И знаменитость.

— Ты только что сказал, никому нет дело до знаменитостей, делающих добро. И я не уверена, что лишь потому что он играл на Кубке регби, он знаменитость. Никто не следит за подобным.

— Ну, дома то он может быть знаменитостью. А если нет, ты напишешь, будто так и есть. Это всегда интересней. К тому же, ты же знаешь аудиторию этого журнала – женщины и геи.

Я ухмыляюсь.

— Тебе кто-нибудь когда-нибудь говорил, что если б ты не был таким веселым и милым, то был бы совершенно отвратительным?

— Вот поэтому мне все и сходит с рук, — говорит он, шутливо играя бровями. — Итак, иди и сделай это. Возьми у него интервью. Забудь о другом парне. И посмотри, может тебе удастся сделать парочку фотографий мистера Мамонтовое дерево. Предпочтительно обнаженным. Знаешь, многие игроки в регби позируют для календарей. Это вроде бы их дело.

Вдруг моя улыбка исчезает. Взять интервью у Лаклана?

— А не могу я просто, ну знаешь, написать о нем, фактически с ним не разговаривая?

Он смотрит на меня так, будто я идиотка.

— Как ты узнаешь что писать, если ты вообще его не знаешь?

— Я могла бы спросить Брэма, — с надеждой говорю я.

— Нет,— отвечает он. — Ты должна взять у него интервью. Почему это проблема? Ты должна будешь попрыгать вокруг него. А потом на нем.

Я нервно тереблю волосы.

— Ну, это просто…он…он не очень дружелюбен. Или разговорчив. И не думаю, что я нравлюсь ему.

— Хочешь сказать, он пока не поддался твоим чарам? — едко спрашивает он.

Я свирепо смотрю на него.

— Еще нет — говорю я. — Не то чтобы я вчера пыталась.

Он пожимает плечами.

— Так иди и попробуй. Ты хочешь эту статью, и ты должна для этого поработать. Похоже, написание может быть самой легкой частью. — Он покачивается на своем стуле, весь такой уверенный, выглядя счастливым от того, что я пойму, насколько на самом деле у него тяжелая работа. Я не доставлю Нилу такого удовольствия.

— Отлично, я сделаю это, — говорю я, с важным видом направляясь в свой офис. Слышу, как он кричит.

— Удачи! — позади меня.

Все нормально, пока я не возвращаюсь к своему столу, и бабочки не начинают порхать у меня в животе, плохие бабочки. Нервные. Тьфу. Это так не похоже на меня.

Прежде чем я могу передумать, я набираю номер Брэма, надеясь, что не прерву его в середине чего-нибудь интересненького с Николой. Никогда невозможно предсказать когда они это делают, ни с их обоюдной страстью.

— Кайла? — спрашивает он, очевидно удивившись.

Я плюхаюсь в кресло и откатываюсь подальше от Кэндис, которая притворяется, будто не наблюдает за мной. Девушка следит за всем, что я делаю, будто ищейка какая-то.

— Да. Привет, Брэм.

— Ты поговорила с боссом, да?

— Да, но послушай… Я собираюсь написать статью.

— Это гребаная фантастика.

— Но я должна взять интервью у Лаклана, а не у тебя.

Пауза.

— Лак? Почему? Что со мной не так?

— Ты не интересен прессе.

— А мой кузен?

— Он да. Я имею в виду, ты его видел?

— А ты меня видела?

— Видела Брэм. Извини. Ты не мой тип.

Он недоверчиво фыркает.

— Любой с членом твой тип.

— Эй! — ору я в трубку. Кэндис подпрыгивает, и ручка катится по ее столу. — Я решаю, как это будет. Теперь дай мне номер Лаклана или не будет вообще никакой статьи и твоем жилье.

— Хорошо, хорошо, отлично, — быстро говорит он. — Остынь.

— Сам остынь. — Парирую я. Он дает мне номер, и я записываю его. Очевидно это международный номер.

— Можно я просто напишу ему смс? — спрашиваю я.

— Конечно, — говорит Брэм. Но думаю, тебе удастся больше вытащить из него, если ты поговоришь с ним лично. Он не очень-то разговорчив по телефону.

— Не разговорчив?

— Да, — говорит он. — Но послушай, о чем бы вы, ребята, в конечно итоге не разговаривали, не спрашивай у него ничего особенно личного, хорошо?

Я выпрямляюсь, мне становится любопытно.

— Почему?

Он громко и театрально вздыхает.

— Просто не надо, Кайла. Я знаю тебя. Ты вечно суешь нос в чужие дела, и все мы думаем, что это мило, но он не такой. Если ты будешь вести себя так с ним, ты его спугнешь. Он замкнутый человек. У него есть…ну, просто будь профессионалом. Если копнешь слишком глубоко, он, вероятно, сорвется, и ты ничего не получишь.

— Сорвется? — повторяю я. — Он что, собака?

Или зверь?

— Ээ, — говорит Брэм. — Он просто настороженный, и у него нет времени на ерунду. Так что сконцентрируйся на том, что важно.

— Угу.

А это…

Эти губы. Эти руки. Но я говорю.

— Ситуации с жильем.

— Верно. Эй, я говорил тебе спасибо за то, что ты делаешь?

— Нет. Не говорил.

Затем я отключаюсь прежде, чем у него появится шанс что-нибудь сказать. Он заслуживает подобного за шпильку о том, что я не должна быть собой с Лакланом, будто мой характер это сущее наказание.

Прежде чем снова разнервничаюсь, я ввожу в айфон длинный номер и пишу смс. Ну, на самом деле, я несколько минут смотрю на экран, затем печатаю несколько разных предложений и стираю, потом снова смотрю. Сказанное Брэмом заставляет меня еще больше переживать. Хочу сказать, я умею общаться с людьми. Поверьте. Я не боюсь. Но тут я не в своей тарелке. Я не журналист, несмотря на то, что изучала в школе, и я вдруг чувствую весь груз ответственности на своих плечах.

В конце концов, я пишу ему: Привет, это Кайла, подруга Николы. Мы познакомились в баре прошлой ночью. Брэм хотел, чтобы мой журнал напечатал историю о ситуации с жильем, и мой редактор подумал, было бы неплохо, если бы я взяла у тебя интервью. Хорошо?

А потом я жду.

И жду.

И жду.

И жду.

Проходят часы.

— Ждешь звонка? — немного слишком резво спрашивает Кэндис.

Сейчас около 16:30, и я в миллионный раз смотрю на телефон. Я перепроверила номер, который записала. Я едва ли сделала сегодня что-то кроме ожидания этого проклятого ответа. Я не очень хорошо справляюсь с многозадачностью.

Я упираюсь ладонью в подбородок, плечи опущены, и я даже не тружусь посмотреть на Кэндис.

Телефон издает звук.

— Нет, совсем нет, — говорю я, хватая телефон, словно это драгоценность, а я Голлум (прим. пер. Го́ллум, - вымышленное существо, один из ключевых персонажей произведений Джона Р. Р. Толкиена «Хоббит, или Туда и обратно» и «Властелин Колец»).

Ответ от Лаклана: Хорошо.

Что за хрень? Хорошо и все?

Я быстро печатаю ответ: Хорошо, отлично, спасибо. Когда бы ты хотел встретиться? И где?

Нажимаю отправить и молюсь, чтоб у него не заняло еще шесть часов прислать ответ.

Не занимает. Ты знаешь город лучше меня. Я свободен в любое время.

Хорошо, мы делаем успехи.

Кружится ли у меня голова? Определенно да.

Мой офис находится рядом со зданием пароходства, так что я прошу его встретиться со мной в кафе Blue Bottle в полдень. У меня не будет кучи времени, что одновременно и хорошо и плохо. Хорошо, потому что, вероятно, я перейду прямо к делу, а не буду делать то, о чем думает Брэм (то есть все испорчу). Плохо потому что это означает, что у меня есть лишь час, чтобы насмотреться на него.

Я возьму все, что смогу получить.


Глава 3


КАЙЛА


После работы я еду к маме. Она живет через Залив в Аламида, недалеко от Окленда в том же самом доме, где я выросла. Это великолепный дом викторианской эпохи с фронтонами и металлическими элементами. Перед домом находится сад роз, граничащий с небольшим двориком, выходящим на дорогу, по которой в теплые дни мимо проезжают туристы на велосипедах и местные жители. Он пахнет детством, солнцем и тишиной. Сад всегда был гордостью и радостью мамы, но в эти дни розы заросли и за ними никто не ухаживает.

Многое в доме приходит в упадок. Моя мама не молода, и ее здоровье оставляет желать лучшего. В этом году ей исполнилось семьдесят один, и я ненавижу вспоминать об этом. Когда я родилась, мои родители были не молоды. Вообще-то, мой старший брат Брайан старше меня на пятнадцать лет. А младший, Тошио, на шесть. Я вообще не должна была родиться, мама описывает меня как чудо. Она всегда хотела дочку.

И я рада, что стала этим чудом. Мои родители дали мне так много любви до того момента, как испортили меня. Братья тоже были сверхзаботливыми, все время нянчились со мной. Но блин, тяжело, когда твои родители стареют, особенно когда тебе только исполнилось тридцать, и ты до сих пор чувствуешь себя ребенком, по-прежнему нуждаясь в них.

Когда мне было всего двадцать три, мой отец умер от рака простаты. Это преследует меня каждый день. Он долго болел и испытал много боли, так что когда это случилось, мы были рады, что он больше не страдает, но даже в этом случае…ничто не заменит нашу потерю. Мой отец, при всех его недостатках, был тем, кого я без сомнения любила. Я боготворила его столько, сколько себя помню. Не думала, что смогу пережить его смерть, но мало-помалу, год за годом, я пытаюсь двигаться дальше. Я должна.