-Но все это ерунда,  пустая болтовня.

-Что именно?

-Все о чем мы сейчас говорим.

-Здрасти, приехали, а что тогда не ерунда?

-В том, что я безвозвратно влюбилась во Влада.

Ева со стоном вздохнула и выдала:

-И за что ты его полюбила, ярко выраженного… ну ты знаешь?

- Любовь настоящая никогда не может ответить на этот вопрос.

-Так в мире же много смазливых мордашек. Можно попробовать с другими. Почему же, обязательно не получится?

-Мне нужна только одна мордашка.

-Все! Хватит! Пошли лучше домой умирать от любви. А то я уже посинела.

Развивая невероятную прыть, Ева   несется к машине и, не дожидаясь, пока водитель откроет перед ней дверь, дергает ручку и влетает в натопленный салон. Я бреду следом и задаю себе один вопрос: от чего бежит моя подруга, от мороза или от меня?

Сегодня вечером  кукую  одна. Еву потребовал домой муж, так как подругу она вроде бы спасла, вот и ладушки. Теперь пусть работает волонтером у любимого супруга. Но я и не скучаю- поглощаю мороженое и смотрю фильмы ужасов. В общем депрессирую, если верить Еве. Правда она, помнится, в это время смотрит сериалы. Фильм попался увлекательный, в конце главная героиня понимает, что она давно мертва, а думала, что жива, суетилась что-то. А как узнала, что мертва «жизнь» как–то на лад пошла. А чего там бояться, если уже нечего терять? Супер-мысль!

Где-то в недрах дома звонит телефон: надо выползать из-под одеяла. А может не выползать? А вдруг офис сгорел? Ну и что? Уже не вернешь.

-Да, але, я слушаю.

-Наташа? – это мой, как я его сегодня назвала, мужик.

-Она самая.

- Где ты планируешь провести завтрашний вечер и ночь.

- Как где? Дома, конечно.

-Почему это, конечно? Ты в это время всегда или заграницей, или в гостях.

-В какое это время?

- Ты чего, Наташа, нормально себя чувствуешь?

-…

- Завтра же 31 декабря!

-Что, правда, что ли?

- Нет, первое апреля! Ты не заболела? Слушай, я хотел тебя в ресторан пригласить, но раз у тебя это самое…

- Супер-депрессия.

- Как хочешь, называй.… В общем, приду к тебе домой, хорошо?

- Пожалуйста.

-Еду заказать из ресторана, я так понимаю, готовить не будешь?

-Что-то не охота.

-Что-то еще? Ну, там романтический квартет на дом?

-Только не это!

-Да не пугайся, пошутил. Будь дома в восемь вечера - принесут еду, а я приеду в десять. Добро?

-Жду!

Даже настроение, кажется, немного поднялось. Все-таки любовь - не любовь, а мне всегда приятно видеть Иваныча. Мы с ним новый год не встречали никогда - так уж вышло. Наверное, нахальство с моей стороны, не позаботится об ужине. Я бы так не поступила, если бы он не застал меня врасплох. По крайней мере, сама могла заказать ужин в ресторане. Все-таки прикольно, если бы я, например, от нечего делать, включила завтра телевизор, а там – бой курантов. Представляю, какой идиоткой я себя почувствовала. Хотя…это чувство  и так преследует меня в последнее время все чаще.

Глава 17

 31 декабря. Вечер. Весь советский (в душе) народ бегает с последними елками и с мандаринами по абсолютно бесснежным улицам нашего южного города, и сметает последние крошки с полок супермаркетов. Я же подобно Афродите, вынимаю свое белое тело из ванны с пеной. Затейливая высокая  прическа с вплетенными искусственными золотыми локонами и стразами, спрятана под банной шапочкой. Честно говоря, я бы ограничилась встретить Новый год просто с мытой головой, если бы не Ева. Моя ангелоподобная подружка позвонила утром и заявила, что мы обе записаны в салон на укладку. Когда я спросила: «А смысл?», она ответила, что нечего лахудрой появляться в приличном обществе, состоящем из ее мужа и друзей ее мужа. Да, да - я поняла правильно, я приглашена на встречу Нового года к Еве домой. Цепляясь за последнюю соломинку, я объяснила, что не могу прийти, так как встречаю праздник с «любимым». И результат этой тактической ошибки сейчас у меня на голове. Расстаравшись во внезапном порыве устроить мою судьбу, Ева сама принялась руководить моим мастером. Ну да ладно. Не ссорится же с ней из-за такой чепухи. Аккуратно снимаю шапочку.

А если смотреть правде в глаза, хороша я получилась, особенно, в слегка запотевшем зеркале. Если изящно склонить головку, то просто фея. Ну, все, пошла фея пить кофея, а потом наряжаться.

Какое же платье выбрать? Так, год у нас, помнится крысы - мило. Крысы у нас бывают серые, черные, коричневые, и белые. То есть, у них в Китае они могут быть какие угодно, но мы не в Китае. Щелкнув реле кофеварки, направляюсь в гардеробную. Теперь осталось только решить, какая я буду крыса дикая или домашняя. Наверное, дикая - вон какое чудное серебристое платье и совершенно новое.… Не годится! Совсем забыла про эти дурацкие золотые перья в прическе. Значит, подходит белое или коричневое. Белых вечерних платьев у меня в наличие полное отсутствие, а вот коричневых четыре штуки. Значит, решено - буду дикой коричневой крысой!

Пришли официанты и принесли наш ужин,  я уже в полной боевой готовности, в струящимся открытом платье цвета загара и бархатных туфельках на золотой шпильке, украшенных опалами. Кажется, слегка перестаралась с нарядом, но это все прическа.

Почти беззвучно сервировав стол, официанты застыли в гостиной, при этом практически слившись с портьерами.  Брожу по дому, заглядывая в окна и слушая громкое тиканье часов.  Как будто чего-то ожидаю. Чего?

Вот он подъезжает на новом мерине (так у нас Мерседесы называют), нужно открыть ворота. Нащупываю кнопку на пульте, и мой «любимый», въезжает во двор, а я тем временем бегу открывать двери.

-Здравствуй внученька! - Михаил Иванович не входит, а вваливается в дом, фыркая и отдуваясь с мороза, как большой пес после прогулки. Он в костюме Деда Мороза с искусственной белой бородой поверх собственной, а румянец на всю щеку, похоже, натуральный.

-Ты как будто замерз, как умудрился, ведь приехал на машине?

-А я, внученька, тут прогулялся по центру, подарочек тебе заказанный забрать, к ювелиру домой заходил. Весь центр уже перекрыт, не проедешь.

-А, подарочек, - как не пытаюсь скрыть довольной улыбки - не получается.

Проходим в гостиную. Михаил Иванович с деланной озабоченностью оглядывает мой наряд.

- Хороша внученька, но не снегурочка ты. Кто ты девочка?

-Я дикая крыса.

-А! Вот оно, что. Ну, пошли пировать, крыса, уже старый год пора провожать.

Еда довольно вкусная, пока мы ее дружно поедаем, официанты скользят вокруг стола, как призраки. Наконец,  Михаил Иванович «шабашит» и, развалившись на стуле, начинает светскую беседу с неожиданного вопроса.

- Наташа ты детей еще хочешь?

Через несколько секунд, придя в себя от изумления, отвечаю:

-Ты что, Иваныч, с дуба рухнул, забыл, сколько мне лет?

-Вообще, на тебя глядя, это можно забыть, - отвешивает он, мой самый желанный комплимент, - но я помню, сколько тебе лет и не вижу в этом особой преграды.

- Если теоретически смотреть на это дело, то приливы и прочее у меня еще не начались. Но они не за горами. Теоретически, я еще могу родить.

-А одна моя знакомая вполне практически родила в 50 лет.

-Ты чего мне морочишь голову, Иваныч! Говори, что надумал.

-А это еще рано.

И какая муха сегодня укусила моего Михаила? Не помню, чтобы он раньше из себя такого загадочного корчил.

Момент икс подходит, президент читает (по глазам видно, что с суфлера) обращение к народу. Михаил Иванович открывает шампанское и разливает мне и официантам.

-С новым годом!

Гремят фейерверки с экрана телевизора и за окном. Михаил Иванович берет меня за руку и тянет за собой вверх по лестнице, по дороге прихватив плед и накинув его мне на плечи. Мы на крыше, я оглушена. Иваныч, как-то чересчур возбужден, поглядывает на часы и крепко держит меня, пресекая все попытки, отвернутся от величественного зрелища, сверкающего фейерверками элитного поселка. Глянув последний раз на часы, заявляет:

-Вот теперь в самый раз.

-Что в самый раз? - кричу я и не слышу собственного голоса.

-Сказать, что надумал. Смотри туда.

- Над морем среди вакханалии частных салютов загорается большое сердце, а в нем надпись «Наташа, выходи за меня замуж!». Сердце медленно тухнет, и вместо него то здесь, то там возникают маленькие сердечки, которые взрываются фразами: «Наташа, выходи за Мишу!».

Глава 18

Сидим с Евой на мягких скользких пуфиках в самом роскошном ателье города, под скучным, на мой взгляд, названием «Свадьба и другие торжества». Я мечтательно осматриваю лепнину на потолке, Ева с энтузиазмом листает салоновский свадебный журнал.

-Смотри, смотри, - восклицает она с периодичностью метронома.

-Ева отстань, что я там не видела, - передергиваю в раздражении плечами.

-Смотри какое, ты такого никогда не видела! - ее голос звучит правдоподобно.

Поворачиваюсь в надежде наткнуться на сенсацию, но в очередной раз разочаровываюсь. Все те же волны муслина, камни сваровски, корсет - в общем, Свадебное платье. Фыркаю и отворачиваюсь от подруги, изображаю заинтересованность раздетым манекеном-анарексиком без головы. «Только не говори этого опять», - взываю я молча, но мой телепатический сигнал не услышан:

- А ведь это могло быть твое платье, - доносится до моего слуха убийственная фраза.

-Нет, Ева… имей совесть пощади! - со стоном умоляю свою подругу-инквизитора.

- Ну ладно, - Ева на секунду замолкает, - так ведь я хочу тебе счастья…

Наконец, появляется спасительница в виде помощницы портного:

-Наталья, проходите, пожалуйста.

Час в узкой примерочной, вороха чертежей и фотографий и мною выбрано самое лучшее платье для настоящего венского бала. Правда пока оно существует лишь в моем воображении и на рисунках Семена Павловича - гениального портного, которому я сейчас без раздумий вручила свою судьбу. Ведь от этого платья зависит, смогу ли я заарканить любимого, а значит, буду ли я счастлива.