— Ах, конечно, — а этот вздох свекрови полон облегчения. — А, кстати, что Егор? Там, может, документы подготовить? Что с Англией?

— Не волнуйся, все под контролем.

Сжимаю под столом прохладную ладошку мальчика и незаметно подмигиваю. Он делает вид, что ему все равно, но глаза выдают с потрохами. Жаль, что я здесь ничего не решаю.

Жаль, хотя…

А кто я здесь? Член семьи. А значит, могу сказать то, что думаю, правильно? Свекровь ко мне хуже относиться не станет, свекру все по боку, а муж если и будет недоволен, искуплю вину поцелуями.

— А вопрос о том, что Егор будет учиться в Англии, уже точно решен? — Это я, да. И сцена из немого кино, когда все замирает, ну и пауза соответствующая — немая. Жую рыбку и продолжаю: — Я к тому, что у нас тоже есть хорошие школы, лицеи, гимназии. Может, он хотел бы учиться здесь?

Егор отмирает первым, вторым приходит в себя мой муж. Свекровь и свекор все еще как замороженные.

— Он будет учиться в престижной английской школе, общаться непосредственно с носителями языка, что пригодится ему в его будущей профессии. К тому же, это великолепная возможность завязать полезные знакомства. У нас нет школ такого уровня. К сожалению. Да, этот вопрос решен.

Прекрасно! Одни избавились от ребенка, второй не знает, что с ним делать, и вот на горизонте нарисовывается вариант: дорогой, престижный и со всех сторон выгодный.

— А ты тоже учился заграницей? — невинно интересуюсь.

— Нет, — спокойно так, отвечает муж, но глаза сверкнули.

— А знакомств тебе в жизни хватает?

Яр откидывается на спинку стула, скрещивает на груди руки, смотрит на меня в упор.

— Я понимаю, куда ты клонишь…

Его поза и взгляд должны морально давить на меня. Должны, если бы не верный способ — отзеркаливание.

— Хорошо, — откидываюсь на спинку стула, скрещиваю на груди руки и не отпускаю взгляд мужа, — что у нас такое взаимопонимание.

— Этот вопрос решен, Злата. — На его губах мелькает усмешка, но голос серьезен. И я киваю, мол, хорошо и спрашиваю с невинной улыбкой.

— А мнение Егора учитывалось?

Яр переводит взгляд на отчаянно качающего головой мальчишку.

— Это неважно! — отмахивается свекровь.

— А ты не хочешь учиться в Англии? — удивляется свекор так искренне, словно кто-то лет сто убеждал его в обратном.

Мальчик так же качает головой, но на этот раз озвучивает ответ:

— Да нет, конечно!

— Может… — взгляд на супругу, — ты хочешь улететь с нами? В Нидерландах хорошие школы, язык ты выучишь быстро… Опять же, там свой круг…

Марьяна Альбертовна жует пустую вилку в ожидании, но когда мальчик отказывается, причем категорично, изображает легкую обиду.

— Ему здесь воля, — сетует, вздыхая. — Я уже наслышана: эти ваши прогулки по парку вместо занятий, газировки вместо обедов. Нет уж, пусть едет в Англию, а то вы тут быстро превратите его в тунеядца!

Я, видимо, меняюсь в цвете, потому что Яр предупреждающе качает головой, и отвечает вместо меня.

— У Егора расписан каждый час с восьми до четырех, шесть дней в неделю. Тебе перечислить его расписание? Или ты его знаешь? Я считаю, что глоток свежего воздуха иногда просто необходим.

Шляпа заунывно качнулась.

— Прости, — выдавливает свекровь, не глядя на меня.

— Прости, — Яр смотрит мне в глаза, а маленькая ладошка Егора сжимает мою руку в знак поддержки.

Какое-то время молчим, потом свекровь, улыбнувшись своим мыслям, спрашивает моего мужа:

— Хороший костюм. Тоже от Шеппарда? Он безупречен.

Яр снял пиджак по возвращении, и я бросаю взгляд на его брюки. Да нет, ничего не путаю. Темно-синие, в едва заметную полоску более насыщенного цвета. Разве это не Армани?

— Да, — говорит Яр неохотно. пытается свернуть на другую тему, но свекровь снова интересуется, уже у меня.

— Не правда ли, у моего сына хороший вкус?

— Да, — говорю я.

— Жаль, не во всем. — Вздох, будто потеряла любимую шляпу. — Мой сын предпочитает английских портных. Не понимаю тех, кто носит готовую одежду, — взгляд на мой сарафан. — Это ведь так… не престижно.

А я смотрю на нее и думаю о другом, Думаю: а как же тот разговор в машине с Яром? Я ведь была уверена, что у него костюм Армани, рубашка Стэфано Риччи, и он не спорил, более того — подтвердил. О, как же он тогда, наверное, смеялся над провинциальной мной, возомнившей себя знатоком моды после трех месяцев работы в бутике?!

— Злата…

Не могу поднять на него глаза.

— Злата…

Не хочу его видеть.

— Злата, пожалуйста, посмотри на меня…

Его пальцы приподнимают мой подбородок, но взгляд я прячу за ресницами.

— Я не смеялся над тобой.

— Да, конечно.

— Это было так… трогательно, — не позволяет мне отстраниться, наоборот, приближает свое лицо к моему. — Так необычно… как глоток свежего воздуха. Ты меня понимаешь?

Вспоминаю его слова три минуты назад, когда мы говорили о Егоре. Он сказал, что глоток свежего воздуха иногда просто необходим.

— Я тогда говорил о тебе.

Поднимаю глаза на него, и уже не могу оторваться. Минуту, две или вечность? Он сам отпускает меня, разрывая связь голосом:

— К тому же, ты была не так далека от истины. Я ношу одежду не только сшитую на заказ и не только английских портных.

— Это замашки твоего отца, — грустнеет свекровь, а с укоризной смотрит на меня. — Надеюсь, твой вкус не ухудшится, Ярослав. Раньше я была в этом уверена, а сейчас… просто надеюсь.

— Так что на счет Егора? — возвращаюсь к волнующей теме.

— Нет.

Яр с улыбкой обновляет вино в моем бокале, но я честно предупреждаю:

— Твой расчет неверен. Алкоголь ударяет в мой центр раздражения, а не удовольствия.

Бокал тут же изымается из моих рук с подменой на стакан с соком.

— Это наследственное? — свекровь светлеет лицом, рассматривая меня как нечаянно найденный бриллиант и даже, кажется, сожалеет, что до этого камешек ненароком пнула туфелькой.

А вот и не буду выкручиваться!

— Да, — говорю, изо всех сил удерживаясь, чтобы не взглянуть на мужа. Сил хватает ненадолго и я все-таки встречаюсь с ним взглядом, а в его глазах бушует целое море… но осуждения или брезгливости нет. Догадался. Понял. Или узнал из одного очень болтливого источника.

— Придется тебе контролировать себя на приемах, — свекровь вздыхает. — Хотя, в этом вопросе я больше надеюсь на своего сына.

На моем лице, видимо, отпечатывается изумление вперемешку с шоком и увесистой горкой страха, и женщина не без садистского удовольствия развивает тему:

— Ты ведь понимаешь, что как супруга Ярослава не можешь себе позволить опозорить его?

Да я и не собиралась…

— А ему довольно часто приходится принимать участие в светских мероприятиях. И если бы только принимать участие — так еще и отбиваться от вездесущих журналистов. Чего стоит только эта Катерина?! У нее такие коварные вопросы, что иногда мне думается: она со мной спит!

Ужасная профессия — журналист, ужасная: я бы даже за эксклюзивное интервью лечь под бочок своей свекрови не согласилась, лучше ночь провести в террариуме.

— А что, вы еще нигде не появлялись вместе?

Никогда не видела, чтобы у человека так резко поднималось настроение — прям наперегонки с раздувающейся грудью.

— Ярослав, ты по каким-то причинам прячешь свою жену? — не унимается свекровь. — Странно, ты же и в этот раз выбирал ее сам…

— Поэтому сам и решаю: прятать или нет, — Яр подмигивает мне, прежде чем я успеваю вспыхнуть в негодовании.

— Но… — Свекровь тянет многозначительную паузу и хотя я и не жажду попасть под облаву желтой прессы, задумываюсь над ее словами. А ведь если она права… если он меня стыдится…

— Завтра мы приглашены на выставку Никиты, — говорит Яр.

— Ах, ну тогда конечно! — Шляпа приподнимается и милостиво кивает. — Теперь я понимаю. Первый выход — среди своих, в узком кругу. Да, это логично, с учетом увиденного… — Глаза в глаза, с очередным намеком, что увиденное ее не порадовало. — Только проследи, пожалуйста, чтобы жена выглядела соответственно. У меня есть одна шляпа… которая может ей подойти…

Я бросаю испуганный взгляд на мужа, а тот, едва сдерживая усмешку, отнекивается за меня. Я и шляпа — вещи несовместимые. Я и светские приемы — вообще-то тоже, но здесь речь идет о выставке, а это даже если не пойму задумки художника, одна из областей творчества. В любом случае, не потерянное время. Бояться буду завтра, а пока тихо радуюсь, что покажусь на людях с мужем. Красивым, страстным, моим…

Ужин, к вящей радости, заканчивается. Егор ускользает в свою комнату, а мы с Яром у дома провожаем гостей. Свекровь дарит мне поцелуй возле моей щеки, свекор обнимает вполне искренне, а я искренне радуюсь, когда машина отъезжает, и мы остаемся одни. На выдохе, с удовольствием прижимаюсь к мужу. Весь вечер хотелось обнять его.

— Жива? — улыбается он, хотя я и не вижу его улыбки.

— Да, но еще бы чуть-чуть…

— Я бы нашел, как тебя оживить.

— Знаю.

Жмурюсь довольно, и обняв крепче, поворачиваю голову, чтобы не дышать в рубашку. В одном из окон третьего этажа мелькает тень.

— Яр, по поводу Егора…

— Нет.

Тон такой, что не поспоришь, но я пытаюсь. Получаю повторно жесткий отпор и вроде бы и не ссорились, а радость, что мы вдвоем, угасает.

— Идем? — предлагает Яр.

Я не спорю — смысл?

У комнаты для охраны сталкиваемся с угрюмым Макаром, он задерживает взгляд на мне, словно хочет что-то сказать, но Яр тянет меня дальше. Обернувшись на лестнице, успеваю заметить, как водитель медленно, будто нехотя, выходит из дома.