Олег Рой - Двойная жизнь

Страшноватая такая мысль…

Не замечая холода, он обшарил карманы штормовки. В правом наружном, с застегивающимся клапаном, обнаружился гладкий черный пистолет. Почему-то уже не удивляясь, Воронцов сунул ствол за спину, за пояс джинсов, как герой боевика. Тяжелый нож с множеством лезвий и прочих нужных инструментов отправился в передний карман. Во внутреннем кармане голубой штормовки, как и ожидалось, лежал плотный пластиковый пакет с герметичной застежкой.

Выбравшись на берег, Денис разделся, разбросал шмотки, чтобы просохли и чтоб высохнуть самому, вытащил из пакета две бесполезные кредитки, билеты на самолет, свернутый лист с какой-то схемой, удостоверение… Российский паспорт! И загранпаспорт… И тут его голову посетили странные мысли. Чувствуя бегущий по спине холодок (хотя солнце палило, как в каком-нибудь Алжире), Денис раскрыл темно-красную книжечку российского паспорта…

Александр Смелый… Надо же, какая фамилия. А на фото – как будто его, Дениса Воронцова, лицо. Он дотянулся до брошенной поодаль сумки, вытащил из бокового кармана собственный паспорт, раскрыл его, чтобы сравнить оба документа… Да. Вся разница – в шраме. И телосложение у них схожее, только этот Александр, или, судя по надписи на рюкзаке, Алекс, помускулистее будет и посмуглее чуть. Надпись на рюкзаке – несомненная удача. Вдруг доведется столкнуться с кем-то, кто этого Смелого знает. Знал. А кто ж «мирское» имя угадает: Александра могут и Сашей звать, и Шурой, и Санчо, и черт знает как еще.

Вытащив на берег тело женщины, Денис понял, что обыскивать ее карманы он не станет. Хоть убейте, не станет. Было в этом что-то категорически неправильное, почти гадкое. Из-под оранжевого спасательного жилета выпала какая-то плоская блестящая штука. Должно быть, из внутреннего кармана выскользнула, когда тащил. Он поднял «штуку».

Пудреница. Женщина – всегда женщина, даже в глухом лесу, посреди полной дикости. Надо же. Хозяйка мертва, а пудреница цела. Даже зеркало внутри не разбилось. Еще одна удача.

Ладно, успеешь порадоваться везению, мысленно проговорил Денис. Пора за дело.

Копать было трудно: в земле то и дело попадались скальные обломки, а из инструментов – нож да суковатая палка с острым концом, так что могила вышла неглубокая, с полметра. Уложив туда женщину, он долго не мог бросить на нее первую горсть земли – сердце от жалости и сочувствия давило так, будто живую закапывает. И вообще как-то не по-людски. Запинаясь, прочитал над телом «Отче наш» – единственную, какую знал, молитву, – вроде немного отпустило. Засыпал могилу, сверху, для верности, набросал в изобилии валявшихся вокруг камней. Покойся с миром, бедная душа!

Оставалось самое трудное.

Начал он с рюкзака. Там обнаружились спальник, кое-какая сменная одежка и тому подобные походные нужности. В боковых карманах нашлись фонарик, две фляги (одна с водой, другая с коньяком), две герметичные коробочки (в одной аптечка, в другой – походный комплект: нитки, иголки, несколько английских булавок, две зажигалки, две коробки «охотничьих» спичек), сплавной ремкомплект (клей, заплатки, капроновые нитки и тому подобное). Съестного в рюкзаке было негусто: кусок сыра, палка сервелата, банка тушенки (большая, правда), пачка крекеров и четыре плитки горького шоколада. Недлинный, видать, сплав планировался. Но участники, Денис вздохнул, даже и представить себе не могли – насколько недлинный.

Помня о том, что ему предстоит, есть Денис не стал (хотя очень хотелось), только плитку шоколада сжевал да позволил себе глотнуть коньяку – за помин души погибших.

Открыл свой бумажник, прикидывая, что из его содержимого должно перекочевать в карман голубой штормовки, но после недолгого размышления вернул в бумажник собственный паспорт, а бумажник засунул в пакет целиком (если даже протечет, будет для документов дополнительная защита, надо ведь, чтобы они более-менее сохранились). Да и убедительнее так выходило. Если тело в голубой штормовке – Денис Воронцов (а он очень надеялся, что именно так его и опознают), то бумажник беглого бизнесмена должен быть при нем. Тщательно застегнул пластиковый замок и засунул пакет туда же, где он и был. Чувствуя себя почти мародером, стащил с ног погибшего треккинговые ботинки, вспоминая, что в студенческие времена их именовали почему-то вибрамами, и матерясь сквозь зубы: развязывать мокрые шнурки, к тому же под водой – то еще удовольствие. Ботинки – и это была еще одна удача – подошли. Взамен Воронцов обул труп в свои – побитые, но по-прежнему шикарные итальянские туфли. Вот так выходило еще более похоже на бегущего в панике московского бизнесмена: в походную одежду переоделся, а про обувь забыл, вполне убедительно. Поразмыслив, поменялся с ним еще и часами: ему Швейцарию, себе Китай (хотя и довольно приличный, как минимум водонепроницаемый).

Между сучьями топляка торчало несколько камней.

Ну, прости, приятель, тебе уже все равно, а мне – жизнь спасать…

Сглотнув подступающую к горлу дурноту, Денис взял Алекса за волосы и несколько раз крепко приложил к ближайшему камню, так что от лица мало что осталось.

Выбравшись на берег, он еще раз глотнул коньяку, подышал открытым ртом, собрал в кучу собственную, еще мокрую одежду и запихал в самый большой рюкзачный карман. Переоделся в то, что нашлось в рюкзаке, снятые с тела ботинки натянул на три пары носков, надеясь, что так даже мокрыми ботинками ноги не собьет.

Надо было приниматься за главное дело. Но тут взгляд упал на оранжевый мешок. Что там? Второй спальник? Непохоже – под ярким капроном прослеживалось что-то угловато-округлое, наподобие хлебных буханок, только побольше. Воронцов развязал мешок и увидел внутри пакеты из плотного черного пластика. Пять штук. Они были похожи на тщательно упакованные здоровенные книги, хотя ничего более неподходящего в качестве туристического багажа и представить себе было нельзя.

Ну так вскрой да посмотри, скомандовал он сам себе и вскрыл один из пакетов…

Вид плотных денежных пачек его почему-то не впечатлил. Вот, значит, кто вы такие, господа невезучие сплавщики! Как там пелось в старом советском мультике? Романтики с большой дороги? Интересно, на какой же большой дороге можно загрести такой куш? Воронцов довольно равнодушно прикинул: в пакете восемь пятисотевровых пачек, значит, всего – четыре миллиона евро. Если в остальных пакетах пачки такие же – получается всего два десятка миллионов. Неплохая добыча для загнанного беглеца. Вот только ни от обвинения в убийстве, ни от преследования неизвестных (да ладно, чего там, неизвестных, все уже понятно ведь… но как верить-то не хочется!) недоброжелателей эти деньги не спасут. Так же как не спасли они незадачливых «романтиков», не принеся им ничего, кроме смерти.

Заклеив вскрытый пакет пластырем (одну пачку все-таки сунул в карман, на всякий случай), Воронцов упихал все пять пакетов в свою, пустую уже сумку, отыскал чуть выше по течению подходящую скальную расщелину – узкую и глубокую, почти что маленькое ущелье, с приметной раздвоенной сосной над ней. Втиснув сумку в боковую нишу ущелья (повыше, кто их знает, насколько тут вода при паводке поднимается), он плотно заложил ее камнями, а для верности еще сбросил сверху несколько валунов, заваливших, запечатавших расщелину.

Спустился вниз, уселся поудобнее, пристроил на одно колено раскрытую пудреницу (мысленно извинился перед погибшей: ей-то уже не придется красоту наводить, а ему без зеркала никак), на другое – паспорт Смелого. Проверив все лезвия складного ножа, выбрал самое острое, чуть кривое, поглядел с минуту на паспортное фото, припоминая одновременно лицо мертвеца, потом в зеркало, примерился – и вонзил острие чуть ниже выступа скулы…

– Мам, ты только не обижайся, но почему у тебя такой кошмарный псевдоним? Ирен Грейс, ужас. Ты такая умная, такая… – Полина замялась, подбирая слово. – Такая сильная, такая настоящая. И вдруг такая жуткая пафосная, почти гламурная безвкусица. Не понимаю.

Ирен усмехнулась, хотя замечание дочери царапнуло ее сильнее, чем можно было бы предположить.

– Двадцать лет назад, ребенок, я была совсем не такой умной и тонкой, как сейчас. Да и времена были другие. Тогда казалось, что Ирен Грейс – это очень даже стильно. Ну вроде черного плаща и вампирского грима. Хотя на самом деле они годятся только для Хэллоуина.

– Но… – Полина осеклась. – Поняла. Когда ты заработала известность, менять псевдоним было уже поздно, да? Мам, прости! Я, кажется, сказала ужасную гадость.

– Пустое, – улыбнулась Ирен. – Когда будешь придумывать псевдоним для себя, сделаешь выводы. И не забудь: глупый псевдоним – далеко не самое страшное. Куда важнее то, что у тебя в голове. А псевдоним – это маска, она может быть и дурацкой, практически клоунской. Это даже практично. Когда тебя считают глупее, чем ты есть, это весьма облегчает сбор информации. Ну и многие другие полезные вещи. Глупый псевдоним – как шутовской колпак. Чтобы не слишком всерьез принимали. К тому моменту, когда человек догадывается, что Ирен Грейс – совсем не безмозглая блондинка, как можно было бы, судя по псевдониму, подумать, дело бывает уже сделано, поезд, в смысле нужная информация, уже ушел. Многие, впрочем, так и не догадываются. – Она усмехнулась. – Списывают мои результаты на везение, на обстоятельства, на что угодно, лишь бы не признать наличия мозга.

Ирен Грейс (вот уж действительно, права дочь насчет стиля, но теперь поздно фарш назад в мясорубку запихивать) обыкновенно приезжала в Лондон в одиночку, работать. Но на этот раз она прилетела не по делам, потому и взяла с собой Полину. Точнее, по делам, но по личным. Хотелось хоть немного приохотить дочь к Англии, но главное…

Не то чтобы Полина сильно донимала ее «детскими» вопросами (им, нынешним, что полная семья, что неполная – как-то, как они говорят, «сугубо фиолетово»). Но иногда в ней прорезалось все-таки любопытство: был же у нее хоть какой-нибудь отец? Классическое вранье про погибшего летчика Ирен претило, она вообще старалась дочери не врать. Умалчивала, конечно, о многом, как без этого, работа такая, что нечего ребенку знать лишнего, но вот прямо взять и соврать на заданный вопрос – нет, это не по ней. Максимум могла ответить «подрастешь – узнаешь». Ну вот, подросла, шестнадцать лет, вынь да положь ей отца. Хоть какого-нибудь, интересно ей, видите ли. Даже если он спившийся бомж. А если приличный, так и того лучше. Ей ведь, как и маме, ничего от этого самого отца не нужно. Просто узнать. Разве в этом есть что-то плохое?