Я не понимал.

Она сидела напротив меня. Хищный взгляд прожённой суки, которая умела в сексе если не всё, то точно многое.

А я не чувствовал ничего. Абсолютно ничего. Создавалось впечатление, что она что-то вроде фотообоев. Мой нос игнорировал сексуальный призыв в запахе её духов. Мои глаза смотрели будто бы сквозь неё - мне была интереснее лунная ночь за окном. Её прикосновения, когда я готовил еду - пальцы скользили по спине, касались моей шеи - всё было чем-то раздражающе-отталкивающим. Из-за них мне хотелось только передёрнуть лопатками.

Со мной явно было что-то не то. Я пресытился. Мне надоело. Всё одинаковое. Я даже знал, что она сейчас скажет. Она предложит пойти в спальню.

- Нет, - ответил я. - Не хочу.

- Тогда может пойдём в спальню?

В этом было что-то жуткое. Что-то пугающее. Я реально ловил себя на том, что всерьёз обдумывал нет ли у неё перфокарты в мозгу. С набором поведенческих шаблонов и фраз, которые нужно говорить богатому мужчине, чтобы получить желаемое.

- Я забыл, как тебя зовут.

Давай, скажи "А как бы ты хотел меня называть?"

- Правда?

- Да.

- А как бы ты хотел меня называть?

Пендец. Это пендец. Это какой-то личный крах.

- Слушай, - сказал я, глядя сквозь неё. - Знаешь что? Я вызову тебе такси. Созвонимся потом. Хочу спать.

Состроив мордашку "Как пожелаешь", она пожала плечами, затушила в пепельнице недокуренную тонкую сигарету и встала из-за стойки.

- Назови адрес, - сказал я, взяв в руки телефон.

Она назвала. Я быстро создал вызов в приложении. Безналичная оплата. Тут же система обеспечила меня машиной. Ждать четыре минуты. Спустимся и такси как раз подъедет к воротам.

Чуть виляя бёдрами и цокая каблуками по паркету, она прошла в коридор. Накинула куртку. Взяла в руки сумочку.

- В клубе ты был более приятным.

- Да, наверное, - сказал я, сунул ноги в мокасины и открыл дверь.

Мы спустились на первый этаж. Вышли во двор. Миновали стоянку.

Спустя пару минут я открыл перед ней дверь, а затем легонько захлопнул, с облегчением вздохнув.

Стало лучше. Но выпить всё равно хотелось. Просто не с ней. Одному. И не "Дайкири", а коньяку.

Рюмку коньяку. А потом спать. Завтра будет новый день.

Но мне не спалось. Несмотря на великолепную немецкую кровать, на свежее накрахмаленное бельё, приятно пахнущее мятной свежестью, на удобство ортопедической подушки и журчание воды в мини-фонтане, украшенном бонсаем.

Лунный свет падал через окно на пол рядом с кроватью, захватывая кусок одеяла в ногах. Я включил тихую, приятную музыку и снова сомкнул глаза.

Но сон не шёл.

Сколько мне осталось спать? Я нащупал на столике телефон, коснулся пальцем экрана и посмотрел на часы. Без десяти три. Если заснуть сейчас, посплю целых семь часов. В одиннадцать нужно будет выйти, потому что в двенадцать встреча с Иваном Романовичем. И нужно будет заключить сделку к вящему удовольствию обеих сторон. Новые бабки. Хорошие бабки. Это третья встреча и её нельзя завалить. Важные переговоры. Одни из важнейших в этом месяце.

Я убедился в том, что все три будильника активированы и вернул телефон на столик. Снова закрыл глаза. Нужно постараться расслабиться. Может напрасно я отправил её домой? Она бы сейчас ласкала меня, целовала бы своими полными губами. Но я отчего-то этого не хотел. Что происходило со мной? Кризис среднего возраста? С каждым днём становилось только хуже.

Завтра вечером нужно будет заехать к Оксане. Она классный психолог. И классно трахается. Либо то, либо другое должно мне помочь.

Моя жизнь превратилась в её подобие. Я перестал испытывать кайф от заключённых сделок. Сухо осматривал помещения для новых филиалов. Вполуха слушал подчинённых, даже своего зама. Я перестал понимать куда иду. Зачем зарабатываю. К чему стремлюсь.

Вот казалось бы, сегодня днём, до того, как я, отвезя Маришку к бабушке и деду, умотал в клуб. Что было не так? Нам было так весело, так хорошо. Почему она отказалась дать мне номер своего телефона? Что её не устроило? Такие осторожные разговоры, прощупывание друг друга, а потом - хоп! - и такая лёгкость! Мне так давно не было так легко и тепло с женщиной. У неё был кто-то другой. Поэтому. Точно. Взгляд был говорящим. Она не не хотела. Она не могла.

Оля. Поглаживание нёба кончиком языка. Набоковщина какая-то... Оля... Оля... Оля...

Надо спать. Надо просто заснуть. Но я хотел увидеть её снова. Зная только имя и не зная ни адреса, ни места работы. Интересно, чем она занимается? Аккуратный костюм из дешёвой ткани, отсутствие украшений. Даже серьг не было в ушах. Она не моего круга, это очевидно. Но при этом она бы фору дала этим куклам.

В искренности.

Вот! Вот то, чего мне не хватало! Искренности! Я, мать его, хотел искренности! Но её не было вокруг меня. Ни следа, ни намёка. Торговые отношения во всём. Купи-продай. Никаких настоящих чувств. Всё искусственное. Суррогаты вместо отношений. Искусственные сиськи, гиалуроновые губы, накладные ресницы.

Раньше я с удовольствием занимался с этими красотками сексом и получал кайф даже от общения, а теперь только раздражаюсь и хочу сбежать...

Эта баба из клуба - ну ведь объективно была хороша. Сексапильна. Интересна. Не глупа. Почему привезя её домой, я захотел побыстрее от неё избавиться? Частная вечеринка, никаких левых людей. Успешная модель. Что не так?

Да-да. Фальшь. В этом всё дело. Она хотела отношений, от которых я устал. Она бы сделала мне коктейль. Не "Дайкири", так другой. Мы бы трахались в спальне. Упали бы на пол. Трахались бы и там. В душе и в столовой на столе. А потом мы бы спали, отвернувшись друг от друга, а утром договорились бы о встрече вечером. Я обеспечиваю досуг. Делаю подарки. А она меня ублажает. Ты мне - я тебе. Просто обмен. Один нарушает эти правила - второй пожимает плечами и сваливает. Секс за деньги и подарки.

Просто секс и ничего больше. Никто из нас не ищет серьёзных отношений. Мы можем встречаться раз в день, а можем раз в неделю. Пока нам прикольно в сексе, мы будем видеться. Затем расстанемся. Но будем иметь друг друга в виду. "Звони, я на связи".

Это удобно. Но меня это стало иссушать. Выматывать. Всё, хватит, спи. О чём ты думаешь? Какая Оля, Господи. Приди в себя. Просто прикольная девчонка. Она чужая. Совсем из другого теста. Не твоего круга. Успокойся. Спи. Хватит этого сумбура. Этой рефлексии. Вернись к реалиям.

А ведь у Маришки есть номер телефона её сына... Так, всё, успокойся. Она не захотела продолжать общение. Не захотела и не захотела. Её право. Может ты ей не понравился. В конце концов такие романы чреваты. Дальше что? Семейная жизнь? Ты закоренелый холостяк, что ты сможешь ей предложить? Бабла? Или пару месяцев встреч? С чего ты взял, что узнав, кто ты, она продолжит быть искренней? А была ли она таковою вообще? Да была конечно... Что за детский сад... Забудь. Спи. Спи.

Глава 3. Ольга

Игорь не выходил из головы, даже когда я, звеня связкой ключей, открывала входную дверь. Гришка ужасно хотел писать, и я торопилась, но образ мужчины, с которым мы вместе провели такой чудесный вечер, то и дело вставал у меня перед глазами.

Как только мы зашли, сын, быстро разувшись, понятное дело, убежал в туалет, а я зашла в гостиную и поздоровалась со своим женихом.

- Привет, Жень.

- Привет, рыбка, - отозвался он и встал с дивана.

Он подошёл ко мне, чмокнул в щёку и спросил:

- Ну как прошёл детский праздник?

Я вдруг почувствовала прилив волны стыда. Ничего вроде бы не сделала такого, чтобы чувствовать себя виноватой, но где-то в глубине души мне стало безумно неуютно. Почувствовала себя предательницей.

- Хорошо, - тихо ответила я. - Поздравили мальчика, поели торт, выпили чаю, поиграли, покатались на ватрушках.

- Это что такое? - спросил Женя.

- Ватрушки-то? А, такие мягкие санки... Знаешь, вроде автомобильных шин без сердцевины, обтянутых тканью такой синтетической. Там горка была специальная, вот мы и носились.

- Эти твои "ватрушки" грамотно называются "тюбинги". Или тюбы. И так и так верно.

- Хорошо, - сказала я. - Буду знать. Тюбинги, так тюбинги. Просто у меня знакомые их ватрушками называли.

- Неправильно называли.

Я вздохнула.

- Как твой день?

- Мой? - переспросил он. - Нормально. Просидели в офисе полдня вообще без электричества. А потом - аврал, всё такое. В общем, чуть задержался даже.

- Поняла, - кивнула я. - Что ты хочешь на ужин?

- А какие варианты? - улыбнулся Женя.

- Ну, слушай, полно. Плов могу сделать, картошки пожарить с мясом, курицу запечь. Макарончики могу отварить или рис. Ты чего бы хотел?

- А вот плов - вообще отличный вариант.

Гришка вошёл в комнату и, насупившись, сказал:

- Не хочу плов. Хочу картошку.

Женя нахмурился и посмотрел на меня:

- Он из вредности это?

- Ты бы хоть поздоровался с ним, - горько сказала я.

- Вообще-то нормально, когда младшие со старшими здороваются, - ещё больше нахмурился Женя. - Ладно, у меня там матч. Пойду смотреть.

Я ничего не ответила. Подошла к сыну, присела перед ним на корточки, обняла и глядя в грустные глаза, задорно спросила:

- А может всё-таки плов, м?

- Не, - помотал головой сын. - Картошку.

- С мясом? - улыбнулась я.

- С мясом, - кивнув, с улыбкой ответил и он.

- Ну, хорошо. Тогда Жене плов, а мы с тобой будем картошку с мясом.

Сын обнял меня и прошептал в ухо:

- Пойду рисовать.

- Ты мой художник, - нежно сказала я и потрепала его мягкие вихры. - Беги.

Он тут же убежал в свою комнату, а я пошла в ванную, вымыла руки и пришла на кухню - готовить.