Лана Капризная - Dорого & Gлупо. Светский дневник

1 января

Я в шоке! Не верю, что сделала ТАКОЕ. Этого просто не может быть. Ой-ой, как стыдно! Короче, после трансляции новогодней речи Президента я прокричала на весь «Пушкинъ»: «Путин — наш президент!» ДВА раза.

Не то чтобы я имела что-то против Владимира Владимировича. Да он мой любимый Президент! Мне в нем нравится все — от костюма до восточных единоборств. В новогоднюю ночь он вообще выглядел как конфетка! А когда с непередаваемой интонацией говорил: «Это был трудный год…» у меня аж мурашки по позвоночнику побежали вприпрыжку! Но я была в дупель пьяна, и мой патриотический порыв был воспринят окружающими, как выходка назюзюкавшейся девицы. Компании за соседними столиками снисходительно улыбались, официанты кружили вокруг, помахивая салфетками в сторону дамской комнаты (а вдруг я решу продолжить и расхвастаюсь ужином?!). Игорь вообще ржал как лошадь и предлагал «на бис!» повторить трансляцию речи и мое последующее выступление (ну, я тебе это еще припомню!).

В свое оправдание могу сказать только одно: я была пьяна уже в десять вечера. Двух бокалов шампанского, принятых дома, на кухне, «ну, за наступающий!», хватило, чтобы я окосела, как пожилая родственница царя Гвидона. Предновогодняя истерия не проходит даром. Да.

Хотя я и крепилась почти до конца декабря, усиленно делая вид, что ничего не происходит, но постоянные вопросы: «а где вы встречаете?», «а что ты наденешь?», «а куда вы поедете потом?» — в конце концов, завлекли меня в толпу безумцев, которые готовятся к Новому году, как наложница к первой ночи с турецким султаном: массаж, свежая стрижка, микротоки, снова массаж, выбор платья, массовая закупка подарков, опять массаж, раздача подарков, внезапно вскочивший прыщик на лбу… Я удивляюсь, как вообще смогла встать на каблуки, выйти из дома и сесть в машину, а главное — выйти из нее? И вот теперь я пожинаю плоды своей временной слабости! Зная наш милый город, не сомневаюсь, что меня будут тыкать носом в мой проступок еще очень долго. Блин, а ведь завтра — в Куршевель лететь!

2 января

Я все время удивляюсь, почему в частных самолетах так тесно? Если это не «боинг» Абрамовича, конечно. Впрочем, шесть человек и пятнадцать чемоданов Louis Vuitton (я не шучу, специально проверила!) в «Falcon-900» делового знакомца моего пупсика все-таки поместились. Задастая и зубастая стюардесса (авиавладелец плотно женат) разлила по бокалам шампанское, девушки достали из увешанных дизайнерскими логотипами сумочек глянцевые журналы, дамские романы и косметички, мужчины же начали обсуждать, как они в Альпах будут поправлять здоровье. А я, лакируя игристым вчерашнее похмелье, крепко задумалась: у меня, видимо, было временное помутнение, если я вляпалась в эту авантюру с Куршевелем.

Хотя, надо быть честной хотя бы с собой — не могла же я отпустить Игоря одного в этот очаг разврата?! Он, видите ли, спортсмен — его реально интересует качество трасс в Куршевеле, и он даже по ним спускается (или как там это у них, спортсменов, называется?). Кроме того, он ездит верхом (в том числе и на пони), играет в баскетбол, немного в теннис, плавает с аквалангом, не давится на распродажах в Prada и Brioni и философски относится к тому, что его могут не пропустить в гипотетический ночной клуб (раз в год, и то когда этот клуб реально забит под завязку).

Это вовсе не значит, что он идеален. Верите, он не может купить галстук, если тот не отрекламирован на страницах всех подряд глянцевых журналов. Но все равно, в наше время даже такие мужчины — редкость! Да и этот достался мне после тяжелой и продолжительной борьбы. А по-простому — я увела его у своей подруги Анжелы (понятно, что уже бывшей).

Я отнюдь не femme fatale, которая одним движением бедра повергает в судороги толпы поклонников, просто подруга слишком сдвинулась на том, что ее благоверный не включен в «золотую сотню» журнала Forbes, а перед ней не падают ниц продавцы в бутике Chopard. В итоге, пользуясь частыми командировками благоверного, она решила закадрить то ли Дерипаску, то ли Мамута — не скажу точно, я всегда путалась в этих металлургах. И ей бы дождаться «уведомления о намерениях», так эта жадная дурища собрала вещички и свалила еще на стадии интимно-половой притирки с металлургическим олигархом.

Игорь, слишком много времени проводивший на сибирских нефтяных вышках и потому еще витающий в романтических представлениях о семье как о чем-то надежном, был оскорблен в лучших чувствах. Что вылилось в запой, разврат, преследование «бросившей его сучки» и желание, чтобы его кто-то пожалел. А кто же лучше подходит на эту роль, чем лучшая подруга жены?

Мой мобильный просто плавился от его многочасового нытья! И, честно говоря, меня это сильно достало, а потом я вдруг подумала: «Минуточку, отличный мужик валяется без присмотра, уже даже подал заявление на развод!». И я тут же включилась в игру: участливо смотрела в его глаза, держала за руку, выслушивала жалобы на крушение личной жизни, что-то подвякивала позитивное, а главное — не забывала вовремя и как бы мимоходом сказать гадость про его почти бывшую. В результате уже через месяц я поселилась у него! А когда блудливая супруга после крушения своих грандиозных матримониальных планов решила вернуться в семью, то была послана далеко и надолго (теперь она пасется в отеле «Рэдиссон-Славянская» и специализируется на нефтяниках из Кагалыма).

Совесть меня абсолютно не мучает — на войне как на войне! А как еще назвать ситуацию, когда Москва переполнена алчными провинциалками, которые готовы на все, лишь бы на них обратил внимание дяденька в дорогом костюме и со свитой автоматчиков? Ведь он может с ходу осуществить все их мечты о прекрасном, поскольку даже его костюм стоит дороже, чем любая из них со всеми потрохами… Война!!!!

В Москве за не связанных узами Гименея мужчин идет настоящая охота. В каждом ресторане и ночном клубе берут в осаду даже самую невзрачную особь в стиле «ушки, брюшко, кошелек». Только святой может устоять перед таким напором. Но ни один московский мужчина не похож на святого. Оставить его одного в первопрестольной — это табу номер раз. Табу номер два — отпустить его одного, куда бы то ни было дальше офиса (исключение — нефтяные вышки в сибирской тайге). А тут — Куршевель!

5 января

Франция. Куршевель. Шале. Гостиная. Валяюсь на диване, листаю дамские романы, позаимствованные у жены нашего авиавладельца. Тихо, все на склонах. Каждое утро мои сожители облачаются с головы до ног в горнолыжные костюмы Bosco Sport и чешут за впечатлениями. А я делаю им ручкой и иду досыпать в теплую постельку. Мне снега, что ли, в Москве не хватает?

Есть и более существенная причина — у меня нет горнолыжного костюма. Мало того, я не умею даже стоять на лыжах — ни простых, ни горных. Жить мне, что ли, надоело?. Также я не умею и не хочу уметь: плавать, нырять с аквалангом (хотя, пожалуй, нырять я умею — не умею выныривать), ездить верхом (даже на пони), водить машину и готовить. Зато в совершенстве могу следующее: сервировать стол по всем правилам этикета, организовать любое светское мероприятие (от дружеского ужина до торжественного открытия коробки из-под ботинок), правильно одеться в любой ситуации, правильно одеть своего спутника, поддержать разговор на любую тему — от футбола (поверхностно) до засилья английских дизайнеров в старых французских домах моды (до глубины Марианской впадины), выйти из спорткара, не продемонстрировав всей округе цвет своего нижнего белья, знаю все о том, как сделать идеальную прическу, и могу произвести впечатление даже на фонарный столб.

Вполне естественно, что с такими навыками и умениями я глубоко презираю все народно-пролетарские развлечения, как то: телесериал «Секс в большом городе», гуляния на Манежной площади и, разумеется, выезды на Лазурный берег и в Куршевель. Последнее я презирала заочно, поскольку до нынешнего января в Куршевеле никогда не была. У приличной светской девушки на такой отдых не должно быть средств. Как, интересно, двадцатипятилетняя особа может заработать в Москве на двенадцать дней в этом шале, хотя и разделенном на шестерых, если в местном ресторане икра стоит шестнадцать тысяч евро за килограмм?! Только вооруженным разбоем или укладываясь под каждого мужика на «шестисотом», невзирая на его возраст, вес и семейное положение.

Даже сейчас, когда я прилетела сюда на законном основании (за счет любимого пупсика) и растрезвонила об этом на всю Москву и прилегающую область (сдохните все от зависти!), я стараюсь не слишком светиться в местном свете. Да и какой это свет — так, гадюшник.

Про феномен «русских сезонов» на горнолыжном курорте Куршевель во французских Альпах не писал только ленивый светский обозреватель. Остряки называют его Куршевелево. А Comedy Club обучает публику кататься на сноуборде в домашних условиях: надо смазать лестницу в подъезде вазелином, приклеить на почтовые ящики фотографии олигархов, написать на стене «Куршевель» и ринуться вниз на гладильной доске с распоротой пуховой подушкой в руках. Очень верно подмечено.

Кто не в курсе, Куршевель является нашей национальной ярмаркой тщеславия. После обильных новогодних застолий сюда съезжаются все, кто в состоянии заплатить за номер в отеле Byblos des Neiges три тысячи у. е. в сутки: успешные предприниматели, клубные деятели, депутаты ГосДумы, алкогольные дистрибьюторы и прочие подозрительные личности. В сопровождении жен, детей, друзей, а чаще — особ, которые представляются как «светские львицы», «дизайнеры» и «студентки». Ну-ну. Не обходится без присутствия якобы модельного продюсера Пети Листермана, который самолетами привозит сюда своих питомиц — якобы моделей из лучших агентств мира. Короче, сплошная социальная эклектика.