— Мама, что это? — с любопытством спросил мальчик, разглядывая на свет диковинный желтый камень.

— Это? — задумчиво откликнулась мать. — Это слезинка сосны, сыночек.

— Разве сосны плачут?

— Плачут, сынок, плачут.

— А когда они плачут, мама?

— Когда им больно, сынок.

Мальчик задумчиво вглядывался в сверкающий кусок янтаря.

— Марточка, слышь, — в комнату вошла бабка, тебя там человек какой-то спрашивает.

— Меня? — удивилась Марта. — Какой человек?

Бабка пожала плечами:

— Дед его из конторы привел. Вроде издалече приехал.

Марта вышла в другую комнату и чуть не натолкнулась на незнакомого человека с небольшим чемоданчиком в руке. Он пристально взглянул на нее, потом медленно поклонился:

— Здравствуйте. Приехал вот к вам в гости… А вы, оказывается, уже в дорогу собрались.

Марта удивленно смотрела на пришельца, который в своем старомодном плаще, с саквояжем в одной руке и шляпой в другой, в больших роговых очках, выглядел типичным старым интеллигентом.

— Здравствуйте, — растерянно пробормотала она. — Только простите, кто вы?

Приезжий не спешил с ответом, и дед тут же сообразил, подтолкнул страдающую от любопытства бабку к дверям:

— Поставь-ка, мать, самоварчик, человек с дороги. А я дровишек наколю. Вы уж извиняйте.

Когда старики вышли, приезжий несколько церемонно сказал:

— Разрешите представиться, Ефимов Петр Никодимович. Я отец Саши.

— Какого Саши? — еще больше удивилась Марта.

— Сейчас вам станет ясно, какого… — человек улыбнулся, поставил саквояж, вынул из кармана пиджака бумажник. Достав оттуда фотокарточку, он положил ее на стол перед Мартой: — Вы не припоминаете этого человека?

Марта нагнулась над фотокарточкой. В первый момент она не узнала красивого офицера со звездой Героя на груди, потом вгляделась внимательней, и сердце учащенно заколотилось: на нее смотрел тот самый человек, которого Артур на себе принес к ней в подвал. Она не могла ошибиться. Правда, теперь он был не в фашистском мундире, а в советской военной форме.

— Позвольте, но это Отто… Отто Грюнберг.

— Узнали, — обрадовался старик. — Он сказал, что вы его так и назовете, если узнаете. А на самом деле он Саша, мой сын… Александр Петрович Ефимов.

— Вот как…

— Да, вот так. Тесен мир. — Старик взял у нее фотографию, бережно спрятал в бумажник. — Примите отцовский поклон. За все, что вы сделали для нас. — Он склонился низко-низко, как кланялись только в старину.

Из соседней комнаты вышел Эдгар, с удивлением посмотрел на склонившегося перед матерью старика. Марта поправила воротник рубашки сына и, смущенная трогательной благодарностью гостя, поспешила представить.

— Это мой сын, Эдгар.

— Эдик, — норовисто поправил ее мальчик.

— Будем знакомы, — как взрослому подал руку гость. — Петр Никодимович. А можно и проще — дедушка Петя. Знаешь, Эдик, зачем я приехал сюда? — Он привлек к себе мальчика.

— Не знаю, — исподлобья глянул на него Эдгар.

— Хочу тебя с мамой к нам в гости забрать. В Иркутск, рядом с Байкалом. Слыхал про такое море?

— Не-а…

Ефимов обернулся к Марте:

— Вы даже не представляете, как Саша всполошился, когда узнал о вас. Звонил в Москву, сам собирался лететь. Врачи еле удержали.

— Он болен?

Старик помрачнел:

— Очень. Что-то с головой. Поэтому я и приехал за вами.

— Что же делать? — Марта растерянно посмотрела на вещи. — Мы вот… собрались домой возвращаться.

— И прекрасно, я вам не помешаю. Заглянете, повидаетесь. По нашим сибирским масштабам это же рядом. А там, как сами захотите. Очень уж он просил. Без нее, говорит, не возвращайся. Я, говорит, обещал ей добром отплатить, другой возможности у меня не будет.

На последних словах голос Ефимова дрогнул, и Марта неуверенно сказала:

— Ну, разве что по пути. На денек-другой.

— Разумеется, — обрадовался старик. — Неволить не станем. Только вот что, Марточка… Вы позволите вас так называть? Хозяевам о поездке в Иркутск не говорите: Саша, понимаете, у нас конспиратор — служба у него такая. Вы возвращаетесь домой — я прибыл вас сопровождать. Кстати, это полностью соответствует истине. Если вы хотите вернуться на родину, мы доставим вас туда в целости и сохранности.

— Спасибо. Но с нами столько хлопот…

Старик встал, укоризненно посмотрел ей в глаза:

— Дочка, это же мой сын. И он у меня единственный.


Над голыми, по-осеннему сиротливыми березками, над вечнозелеными кедрами медленно плыли тяжелые, низкие облака. У калитки стояла подвода, нагруженная нехитрым скарбом отъезжающих. Эдгар уже взобрался на передок рядом с дедом и возбужденно размахивал кнутом:

— Нно! Нно! Деда, а почему она не слушается?

Митяй с грустной улыбкой поглядывал на мальчишку и неловко гладил его по голове. Петр Никодимович стоял в стороне, покуривал. А женщины все прощались и прощались.

— Что ты все — «спасибо да спасибо»… — прикрывая волнение воркотней, бубнила бабка Анисья. — Что мы тебя, озолотили, что ли? Привыкли вот к вам, а теперь одни куковать будем.

— Не будем, — отозвался с телеги старик. — К Ванюшке на Украину уедем. Женился там, кличет.

Старуха вдруг всхлипнула, прижалась к Марте:

— А Федюшка-то наш, младшенький…

Не в силах удержаться, она затряслась в рыданиях, Марта тоже плакала. Подошел однорукий Тимофей, степенно поздоровался с Петром Никодимовичем, пожал руку деду Митяю, прицыкнул на женщин:

— Ну ладно, будя. Вот порода… Встречаются — ревут, прощаются — голосят. — И, как бы извиняясь за неразумных женщин, деловито осведомился у Петра Никодимовича. — Значит, доставите до самого дома?

— Доставлю.

— Что ж, — вздохнул председатель, — это хорошо. Она баба того заслуживает. — Приветливо улыбнулся Марте. — Отбываешь, значит? Жалко. Я уж тебя учителкой хотел наладить в школу. Да, видно, ничего не поделаешь. Верно оно говорится — в гостях хорошо, а дома лучше. Бывай, Марточка, не поминай лихом.

Дед беспокойно заерзал на передке:

— Давай, девка, садись. Пароход… он ждать не будет.

— Счастья тебе, Марточка, — перекрестила ее старуха. — Эдика береги… Храни господь. — И вдруг, вспомнив что-то важное, заволновалась: — Куды писать-то? Ежели там бумага какая, али известие?

Марта многозначительно переглянулась с Петром Никодимовичем, уклончиво ответила:

— Я сама напишу, когда доберусь до места.

Наконец подвода тронулась, натужно заскрипев колесами. Откуда-то вынырнул Федька с корзиной кедровых шишек, сунул другу:

— Держи, пощелкаешь дорогой.

С волнением смотрела Марта на удалявшийся дом, на махавших ей вслед руками людей, на весь этот уголок в далеком таежном краю, где она оставляла частицу своей души, капельку своего горького счастья. А Эдгар, радостный и возбужденный, широкими глазенками смотрел на расстилавшийся перед ним простор и все покрикивал на лошадь:

— Нно! Шевелись живей! Но!..

Его птичий голосок звонким ручейком растекался по зеленой дубраве, как бы напоминая всему вокруг, что жизнь никогда не кончается.

ГЛАВА 24

Яркие отблески пламени падали на лицо Артура. Заслоняясь от жара, он смотрел на коптильную печь — там на металлических рамах млела, покрываясь золотистой кожицей, салака.

— Сколько сегодня дадите? — спросил он у плотного, средних лет мастера, суетившегося у печи.

— Мало, председатель, — ответил тот. — Но зато смотри, какая салака — крупная, жирная.

Он снял с рамы еще горячую рыбешку, протянул Артуру. Тот машинально разломил ее, попробовал.

— В общем, ясно. Плана опять не будет.

Они отошли к столам, где женщины нанизывали свежую рыбу для копчения.

— Поговори с рыбаками сам, — посоветовал мастер. — К Марцису зайди. Он где-то лодку раздобыл вот с такущим, — мастер развел руки, — мотором. На пару с родственником этим, из Риги, рыбачит. А сдает нам на фабрику не больше других. Иногда и меньше. Спроси-ка у него, куда остальная девается?

— Секрет простой, — хмуро буркнул Артур, — на рынке в Риге ее искать надо.

Такой же хмурый, он шел по песчаной дороге к прятавшемуся в зелени кустов домику Марциса. Оттуда уже издали слышались медовые звуки старого довоенного шлягера. Крутилась пластинка на английском патефоне знаменитой марки «His master’s voice»[9], на ней эмблема: громадная собака, прильнувшая к трубе граммофона. Рыжебородый толстяк Марцис растроганно слушал музыку. Рядом с патефоном стояла полупустая бутылка водки, тарелки с ломтями лососины и жареной трески. По другую сторону стола сидел худощавый, в очках, похожий на студента, парень.

— Артур! Здорово, друг! — радостно завопил хозяин, увидев входящего гостя. — Вот молодец… А мы как раз покупку обмываем. — В Риге на рынке купили, — он гордо показал на патефон.

— Хорошо живешь, — заметил Артур.

— А что? — пьяно засуетился Марцис. — Я должен одну треску жрать и без музыки сидеть? Хватит, натерпелся в мрачные годы оккупации. — Обернулся к очкастому. — Знаешь, Хенька… Для всех он начальник, а для меня друг… Потому… мы с ним вместе воевали.

— Целых два дня, — вскользь обронил Артур.

— Точно, — растроганно подтвердил Марцис. — Когда началась война, мы тут свой истребительный отряд организовали. — Толстяк похлопал Артура по плечу. — Он был нашим командиром. Не помню, я тебе рассказывал или нет? Немцы как наперли… Мы та-та-та… А они как татакнули… Я потом четыре года в Риге на кладбище сторожем ошивался. — Марцис опустился на стул, обхватил голову руками, долго молчал. — Слушай, Артур, а сколько нас осталось из того отряда? Ты, я… Кто еще? Да-а, старый Калниньш. Знаешь, Хенька, кто теперь этот Калниньш? — он для убедительности сделал зверское лицо, понизил голос. — При та-ки-х погонах ходит.