Ксения Акула - Дикая

Не помню, сколько провалялась тогда на деревянных досках, но домой пришла уже затемно с решительной физиономией и готовой ко встрече с отцом.

— Ты вернешься? — спрашивает меня мама, помогая укладывать в купе сумки.

Удивляюсь ее нелепому и даже неуместному вопросу.

— Конечно, вернусь, мам.

— Я буду ждать, — целует она меня в щеку и безвольно опускает руки.

Вас не раздражает это: «тук-тук-тук-тук…. Вжжжж»? Меня дико раздражает.

Я вообще после случившегося на пирсе жутко нервная, а в вагоне купе почувствовала себя совсем уж плохо.

Не спалось, не елось и даже не читалось, что было совсем уж странно. Перед глазами стоял образ Домового и никак не хотел рассеиваться, матрас подо мной ерзал от постоянных наклонов и толчков, а сердце из груди выпрыгивало при каждом новом повороте. Лежишь себе тихо-мирно, а тут «вжжжжж» и тело начинает падать в проход, глаза невольно перескакивают с занавесок на черноту за окном в ожидании страшного крушения, а слюна становится вязкой и с трудом проглатывается.

Нет, я не паникерша и не фантазерка, но у меня проблемы с самолетами и поездами. Вечно мерещатся жуткие картины расчлененок, которые показывают после крушений и опрокидываний данного вида транспорта по телику.

— Тише ты, спят же! — открывается дверь моего купе и тощий парень привносит в душную атмосферу свежесть ночи. — Я буду ждать весточки.

— Ок, мам, — кидает небрежно мой новый сосед по купе и целует дородный силуэт в щеку. — Китюшу береги!

— Вам пора выходить, через минуту отправление, — шепчет тут же в проходе проводница, и мать с сыном поспешно прощаются, после чего дверь купе бесшумно закрывается, погружая все в полную беспросветную темень.

— А, черт! — шипит парень, видимо, обо что-то стукнувшись.

— Свет включи, я не против, — говорю ему громким отчетливым голос, отчего незнакомец подскакивает и произносит что-то вроде: «апф».

— Ты кто?

— Инопланетянка! — отвечаю грубо и отворачиваюсь к стене. — Единственная в этом купе, так что смелее.

Зажигается ночник напротив, парень больше не шипит и не чертыхается, а мне становится немного полегче.

Умирать, так хоть с кем-нибудь за компанию.

— Кто такой Китюша? — надоедаю я новоиспеченному соседу, чтобы отвлечься от грустных мыслей. Мне никогда не составляло труда завести с кем-то знакомство, если я этого хотела. И пусть в последнее время подобного желания совершенно не возникало, сегодня ночью был особый случай. Я боялась до жути этого «вжжжж».

— Уж не малолетка какая-нибудь, — пренебрежительно растягивает слова парень, а я поворачиваюсь в его сторону и округляю глаза от удивления. — Да, деточка, Китюша — британская кошка с четырьмя медалями и воспитанием истинной леди.

Пытаюсь скрыть улыбку на лице, а глаза все ширятся и ширятся.

Вот это экземпляр!

Парень был не просто странный, он выглядел как звезда какого-то модного телешоу или неадекватный на всю голову модельер, дизайнер. В общем, розовые и зеленые пряди на блондинистой челке, прикрывающей один глаз, как минимум шесть колечек в ухе, пирсинг в носу и ко всему этому белоснежная рубашка поверх вытертых голубых джинсов.

— Акх, — откашлялась я, чтобы не расхохотаться во все горло, а блондин скривился и махнул перед лицом пятерней.

— Невежда!

— Ты меня оскорбляешь? — насупилась сердито, хотя плохое настроение, как и страх мгновенно улетучились.

— Я констатирую факт. — Снова по слогам произносит незнакомец, а потом будто снисходит до меня, протягивая холеную руку.

— Денис.

— Даша, — пожимаю я длинные пальцы с наманикюренными ногтями. Даже у меня не было настолько совершенной кутикулы.

— Нравится? — проследил за моим взглядом парень. — Это Мел-крошка. Она совершенна в своем мастерстве, не правда ли? Вообще-то ее зовут Матрена, но это же позор, а не имя.

— Вовсе нет, — успею вставить я слово в защиту красивого на мой взгляд русского имени, как Денис снова машет теперь уже у меня перед лицом всей пятерней.

— Тшшш, тшшш…

Округляю глаза и прислушиваюсь.

— О! — возводит парень глаза к небу, — малолетка и есть!

— Мне шестнадцать. — Подтверждаю сей позорный факт, хотя совершенно сбита с толку его реакцией на это «тшшш».

— Мне двадцать три, — выдает что-то понятное новый знакомый и падает на подушки. — Как же я буду скучать по моим цыпам. — Звучит это примерно так: «мАим цыыыпам»!

Очень сложно передать своеобразную манеру разговора Дениса, но чем-то смахивает на выступление ведущих гей-клубов. (И да, я была в подобном заведении!)

— У тебя есть кошка, Мел и куры? — пытаюсь я подытожить все вышеозвученное, но блондин меня игнорирует и молчит.

— Прости, если обидела. Ты слегка странно изъясняешься для простой школьницы, вроде меня, — говорю спокойным ровным тоном.

— Цыпы — это мои девочки. Сара и Моникью.

Я снова хихикаю в кулак, ладно, ржу в подушку.

— Они… хмм… девушки? — спрашиваю я настойчиво, немного отсмеявшись.

А что? В первый и последний раз видимся, надо же и пооткровенничать.

— Конечно, не слоны! — орет Денис и теперь я на него шикаю. — Твоя очередь.

— Что? — теряюсь я на нормальное предложение, которое сказано обыденным тоном.

— Выкладывай, кто ты, что ты, куда едешь, зачем?

— Ученица старших классов, еду от бабушки к отцу, который нас с мамой буквально пару месяцев назад выставил за дверь, потому что встретил новую малолетнюю любовь.

Я редко езжу в поездах и не склонна говорить о себе первому встречному, но Денис был таким человеком, которому хотелось довериться. Я сама не понимала, что мною движет, может, шестое чувство?

— А мой батя байкернутый на всю голову, — сочувственно произносит Денис. — Неее, твой, паскуда, конечно, жену променял на малолетку. А скок хоть новой-то?

— Двадцать пять от силы, — вспоминаю Вику, ее пышные формы и осветленные пряди волос ниже попы.

— Хочешь, помогу? — поворачивается ко мне всем корпусом Денис, снова теряя свою манерность и изъясняясь вполне сносно. Будто у него раздвоение личности и на поверхность выныривает то одна, то другая ее ипостась.

— Как? — округляю я удивленно глаза.

— Ты до конечной станции?

Киваю головой.

— У меня предпоказ в пятницу, а до этого свободен, как ветер. Если пожелаешь — разыграем твоего батю и замстим ему по полной программе.

Вся в сомнениях.

Папа, конечно, поступил ужасно, его поступку нет никакого оправдания, но шокировать отца Денисом немного опасно для здоровья.

— А что мне придется делать? — с опаской разглядываю воодушевленное лицо своего спутника. И все-таки я угадала, он связан с миром моды!

— Просто подыграешь мне и друзьям.

— Травку курить не буду! — жестко говорю парню.

— Ага! — щурится тот умильно, — условия выдвигаешь, значит, согласна?

Смеюсь, глядя на это разноцветное чудо. Бывают же такие!

— А твоя Сара и Ммм…

— Моникью, — подсказывает Денис.

— Ну да, — машу я рукой, стараясь сдержать новый приступ смеха, — они против не будут, что ты мне помогаешь?

— Они же цыпы, им об этом даже знать не положено, тем более так меня любят, что схавают любую ложь.

Немного коробит от подобного отношения к женскому полу, но с другой стороны, если они себя не уважает, то мне-то какое дело?

— Я согласна! — киваю с энтузиазмом. — Говори, что нужно делать.

Денис привстает, смотрит на меня оценивающе и снова тянет гласные.

— Сначала приедем и немного тебя обгрейдим, а там видно будет, спи!

Послушно закрываю глаза уже в полной темноте и улыбаюсь, как блаженная. Я редко встречала людей, которые мне нравились с первого слова, с первого взгляда, а Денис не просто нравится, я от него в восторге! Я счастлива от мысли, что он поможет мне немного шокировать отца. Тогда тот перестанет выдергивать дочку из дома посреди учебной четверти.

И ведь парень-то красив! Да, плечи у него не такие широкие, как у Волка, мускулатура не впечатляет, волосы разноцветные, но он не какой-то там задохлик. Я разглядела достаточно, чтобы сделать вывод, что южная кровь одарила Дэна здоровым телом, особым шармом и соблазнительными губами. Честно, у него были такие красивые, сексуальные и в то же время типично мужские губы, что я таяла в предвкушении.

Это не страсть, тем более не любовь с первого взгляда, это была какая-то бушующая жажда приключений и новых впечатлений.

— Да будет все по высшему разряду! — прошептала я в тишине купе, проваливаясь, наконец, в сон.

— Твою ж мать! — раздается низкий мужской голос, и я подскакиваю на кровати, как ужаленная.

— Мою? — вопрошаю грозного Дениса, трущего макушку кулаком с зажатым в нем телефоном. Надо признать, что выглядит он идеально, хотя за окном едва брезжит рассвет, а вот его рука красная, как у рака, и в глазах слезы.

— Убью Моникью! — шипит парень, аккуратно ставя на стол пластиковый стаканчик с кофе, — зараза!

При фразе «убью Моникью» у меня невольно расплываются в улыбке губы. Что-то не так с этим именем, не вяжется оно у меня с образом девушки, скорее уж комнатного пуделя. При слове «зараза» я уже начинаю закипать.