— Я могу помочь тебе вспомнить, Кира, — Марк не шевелится и в его голосе сейчас только тепло.

Качаю головой. А кто сказал, что я хочу вспоминать? Пыталась однажды и на полгода загремела в психушку, пока не пришел Мэт. Он вытащил меня и Димку. Он…

— Просто дай мне уйти. Пожалуйста.

— Одежда в ванной, — неожиданно легко соглашается Марк. Я одеваюсь наспех, на автомате. В голове — сумбур. А в сердце…в сердце ураган, грозящий разрушить до основания мой привычный мир. Хочу ли я этого? Я не знаю.

Выбираюсь из ванной и натыкаюсь на Марка. Он протягивает мне визитку.

Беру ее осторожно: мягкий прямоугольник с белыми буквами на черном фоне. Марк Котов, психолог. И номер телефона.

Психолог, надо же.

— Я могу тебе помочь, Кира, — повторяет он. Ну да. Знаю я такую помощь.

— Хочешь покопаться в моей голове, Шут? — не сдерживаю сарказма.

— Хочу найти тебя…

Его последние слова до сих пор в голове. Зудят назойливым комаром. Теребят глупым: а может…

Не может, резко обрываю все глупые надежды. Слишком хорошо помню последствия такой помощи. Вбегаю в подъезд. Не дожидаясь лифта, поднимаюсь на седьмой этаж. В сумочке нахожу ключи, но дверь распахивается сама и на пороге стоит Мэт собственной персоной. Одетый с иголочки, окидывает меня оценивающим взглядом. Хмыкает.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍


— Шикарно выглядишь, детка, — насмешка сквозит в каждом звуке.

— А ты — нет, — парирую, отодвигая его в сторону.

— Ну как тебе подарочек, детка? Понравилось?

Стягиваю кроссовки, наступая на задники. Тут же избавляюсь от мокрой одежды. Молча вскидываю вверх большой палец.

— Я жажду подробностей, — бросает в спину, когда я шлепаю в ванную. Хрен тебе с маслом, а не подробности.

Но шанс на уединение растворяется, как снег по весне. Мэт снова застывает в пороге, наблюдая, как я избавляюсь от мокрого белья, как вытираюсь полотенцем, просушиваю волосы и надеваю байковую пижаму. Я давно привыкла к его похотливому взгляду, но сейчас это кажется чем-то неправильным. Как будто я предаю…Клима.

Да что за ерунда сегодня творится?

Скручиваю волосы в косу и замираю напротив Мэта, перекрывшего мне рукой проход.

— Я очень устала, Мэт, — выдыхаю устало. Вымотали меня эти эмоциональные качели. Ничего не осталось. Выжата как лимон. — И все еще зла на тебя. Так что будь добр — исчезни.

— Исчезнуть? — понижает голос, чуть подавшись ко мне.

— Ага. Дверь захлопнешь, — и подныриваю ему под руку.

Усталость сделала свое дело: вымотала, стерла напрочь осторожность. Именно поэтому я пропустила момент, когда Мэт вышел из себя.

Инстинкт самосохранения отказал напрочь. Резкий рывок и острая боль, как будто скальп сняли. Жесткие пальцы в волосах. Напротив злые глаза, до краев залитые яростью и похотью. Черт бы тебя побрал, шут проклятый! Выбил из колеи.

Мэт впечатывает спиной в стену.

— Что, зубки решила показать, детка? — почти рычит, накручивая на кулак волосы. Другая держит за горло. Сожми чуть сильнее и все — прощай, Кира. Дура! Сглатываю, предпочитая молчать. Сейчас нужно только это. Быть покорной. Мэт это любит. — Забыла, где я тебе нашел?

Мотаю головой. Разве такое забудешь? До сих пор не сплю без снотворного.

— Не слышу! — рявкает, сдавливая горло. Цепляюсь пальцами в его запястье.

— Я…все…помню… — сиплю, хватая ртом воздух.

— А мне кажется — забыла, — ухмыляется. — Так я сейчас напомню.

Рывок и щеку царапает шершавая стена, а мужская ладонь упирается в мое лицо. Вжикает молния. Пряжка ремня ударяется об пол. Закрываю глаза. Нужно просто перетерпеть. Не девочка уже, справлюсь. Он стягивает с меня пижамные брюки, коленом раздвигает мои ноги. Болезненный шлепок по ягодицам, звоном отзывающийся в висках. Трется головкой члена о совершенно сухую плоть. Рычание смешивается с матом.

На моих губах мелькает усмешка. Что, Мэт, не нравится, когда тебя не хотят? Краем глаза вижу, как он смачивает слюной пальцы, а следом — ведет ними по половым губкам, раскрывая их. Сжимаюсь вся, но получаю новый шлепок.

— Будешь зажиматься, оттрахаю на сухую.

Закусываю губу, ощущая, как он вводит в меня сразу три пальца. Короткая боль обжигает. Я знаю, как справиться с этой болью. Надо просто закрыть глаза. Потому что в голове не он. В голове другие руки, и мужчина совсем другой. Может, все дело в этом? Сработал защитный механизм? А если…

— Он не простит, — выдыхаю, совершенно не надеясь, что Мэт услышит. Но он вдруг замирает. Убирает свою ладонь с моего лица.

— Что ты сказала?

— Изнасилуешь — Клим не простит, — повторяю, ошалевшая от собственной идеи. Все еще распластанная по стене, с его пальцами внутри.

А потом…

Мэт смеется. Искренне, открыто, но меня коробит от этого смеха. И мурашки растекаются по телу.

— Ай да, детка, — подхватывает меня на руки. В нем больше нет ярости — я чувствую. Чертов псих.

В спальне бросает на кровать. Нависает сверху, уже не смеясь.

— Подцепила, значит, — облизывает губы. Большим пальцем гладит по расцарапанной щеке. — Это хорошо.

А я просто пытаюсь дышать нормально.

— Прости, — касается губами скулы. Прикрываю глаза, сдерживая отвращение. — Но ты сама виновата. Не могла сразу все рассказать? Хамить начала. А ты же знаешь, — губы скользят ниже. Языком по пульсирующей жилке. — Как меня злит, когда ты такая.

Киваю.

Отрывается от меня, дышит тяжело. И серые глаза потемнели от желания. Проклятье. Неужели ты не уберешься, Мэт?

— Насколько мне известно, дружок твой укатил, так что расслабься, детка. Насиловать тебя я не буду.

Мой облегченный выдох получается слишком громким. Мэт хмыкает.

— Ты сама будешь меня трахать, — пальцы снова между бедер. Ребром ладони растирает промежность. — Будешь покладистой. А когда Чех вернется, снова ляжешь под него. Если ты уже так его зацепила. Видела бы ты его в тот вечер, — его пальцы обхватывают возбужденный член. Глаза закатываются в предвкушении удовольствия. Чертов извращенец. — Я думал, он тебя трахнет прямо там.

Большой палец надавливает на клитор. Свожу бедра. Я не стану. Нет. Не сегодня.

— Не надо, Мэт, — впервые прошу, когда он втискивается между моих широко раскинутых ног. Сгибает их в коленях, раздвигая еще шире. — Пожалуйста…

— Надо, детка. Я слишком возбужден. Не будем изменять нашей традиции. И всем будет хорошо. Да, сладкая?

А когда я пытаюсь возразить, наклоняется к самому уху.

— Давай, Кира, будь паинькой. Возьми его в свой сладкий ротик. Поласкай его, как ты умеешь. И твой брат доедет до клиники…без неожиданностей.

— Ненавижу, — выдыхаю сквозь зубы, чувствуя горечь на языке. — Как же я тебя ненавижу.

— Да на здоровье, — ухмыляется, нависая над моим лицом. — А сейчас займи свой похотливый ротик делом.

Так легко закрыть глаза и представить широкие ладони, обнимающие лицо. Так легко вдохнуть и позволить терпкой фантазии затопить лёгкие. Наслаждаясь запахом вишни и табака. Так просто обхватить тонкий член, пройтись ладошкой по всей длине, вызывая протяжный стон. Чужой. Распахнуть глаза и увидеть искаженное похотью красивое лицо. Холодное, слишком идеальное. И усмехнуться шальной идее. Сползти чуть ниже и вобрать в рот его тугие яички, набраться смелости и сомкнуть на них зубы. Сжать его член в кулаке.

— Ах ты, сука! — орет Мэт, ловя меня за волосы и пытаясь отодрать от себя. Боль рвет кожу на голове. В глазах — слезы. Но мне плевать. Я сильная, я вытерплю. — Отпусти, тварь, — воет, когда его попытки отлепить меня проваливаются с треском. А я лишь сильнее прикусываю. До первой крови.

И когда Мэт падает на кровать, воя от боли, разжимаю хватку и лёгким движением оказываюсь на полу. Кожа горит, в висках пульсирует адреналин. На губах терпкий привкус крови. Мэт зажимает руками пах, подтягивает к животу колени. И сейчас выглядит таким беспомощным, что я понимаю: не простит. Не боль, нет. А то, что я увидела его вот таким. И вполне вероятно, что именно сейчас я подписала приговор себе и Димке, но…

Срываюсь с места. Расстилаю на столе полотенце, из морозилки достаю лёд, высыпаю на полотенце, заворачиваю и возвращаюсь. Мэт по-прежнему лежит в позе эмбрионе, поскуливая, как побитая собака. Сажусь на край кровати и натыкаюсь на яростный взгляд.

Молча отрываю его руки, мертвой хваткой вцепившиеся в мошонку, и ровно выдыхаю. На мягкой коже краснеет след от моих зубов, а вокруг наливается багрянцем синяк и яйцо чуть припухает. Уголки губ трогает усмешка. Хорошо я его грызнула.

— Дура, ты что натворила? — рычит Мэт, ловя мою усмешку.

— Ничего, до свадьбы заживёт, — откровенно веселюсь я и прикладываю к пострадавшему месту лёд.

Мэт шипит и буквально испепеляет меня взглядом.

— Ну что, Матюша, впечатлился моими зубками?

— Сука, — выдыхает и тянется, чтобы меня достать, но я вжимаю лёд в его пах, и он падает на спину, матерясь и проклиная меня. — Не боишься? За…брата?

— Боюсь, — признаюсь. — Поэтому я все сделаю в лучшем виде. Буду покладистой, как ты любишь. Но… — вдох, длинный выдох, — но ты больше и пальцем меня не тронешь. Никакого секса, сукин ты сын. У тебя полно шлюх в клубе, вот с ними и развлекайся.

— Храбрая стала? — его голос срывается на шепот. Ему больно, но он больше не показывает слабость. Пожимаю плечами.

— Если ты хочешь, чтобы Клим Чехов клюнул на меня, мы не должны быть любовниками. Он же хищник, сразу почует подвох. Тем более, он уже пометил меня.