Русниченко проводил ее до самого дома. У подъезда, как водится, полез целоваться. Вместо губ Марина подставила щечку. Отшутилась:

– Сначала я хочу взглянуть на твою руку. Понять, тот ли ты, с кем я могла бы пойти дальше поцелуев у подъезда. Позолоти ручку, дорогой, всю правду расскажу.

Тот снисходительно протянул ей раскрытую ладонь:

– Ну-ну, погадай. Только я в гадания не верю.

– А я и не заставляю. Я не тебе гадаю – себе.

Поводила ногтем по его ладони, покрутила ее под рассеянным светом слабой лампочки:

– Вижу я, что человек ты неплохой. Но не без червоточинки. Ждут тебя дома. Может, не дома. Но волнуется о тебе женщина по имени… Лола. Нет, не Лола. Лёля. Нет, не Лёля. Люда. Да, правильно, Люда. Люся. Не знаю – жена ли, но знакомы вы едва ли не всю жизнь, с детства. Она тебя очень любит, и ребенок у вас общий. Черный кот между вами прошмыгнул, все делите чего-то, и понять не можете, что выяснять ничего не нужно. Нечего выяснять, потому что судьбою вам назначено быть вместе.

Помолчала в ожидании реплики. Однако собеседник молчал. То ли все еще в гадание не верил, то ли слегка обалдел от совпадения. Едва сдерживая смех, Марина продолжила:

– И еще один человек есть в твоей жизни. Не соперник, нет. Скорее, друг. Да, правильно, друг. Хороший друг, давний, надежный. Жили вы с ним рядом, и еще что-то важное между вами было. Подожди, разгляжу повнимательнее. То ли в войну часто играли, то ли действительно воевали где? Нет, в армии служили. А зовут твоего друга Вале… Валентин? Нет, опять ошиблась. Валерий. Да, ясно вижу: Валерик.

Украдкой посмотрела на Сашу. Тот по-прежнему молчал, но лицо его выражало крайнюю степень изумления. Еще бы. Рассказом о жене, положим, она его вряд ли удивила. Если не дурак, сам понял: источник ее тайного знания – фотография. Женщина, ребенок. Тут бы дура догадалась. О том, что они теперь не вместе, тоже легко понять: были бы вместе – вряд ли он стал бы сотрудниц на презентации таскать. А вот именами она его определенно с толку сбила. И некоторыми фактами биографии.

Осталось добить Русниченко самыми интимными подробностями:

– Хороший у тебя друг. И женщина у него есть по имени Марина. Не просто женщина – жена. Детишек у нее много, не могу сосчитать. Нет, у нормальной женщины столько не бывает. Наверное, работает в детском саду или в школе, среди детей. Потому не вижу родных ее детей – если и есть, то размыты, теряются среди такого множества ребятни. И еще грусть вижу в сердце твоего друга. Имя у его грусти такое же, как у жены, но это другая женщина. Не уверена, что любимая, но след в душе оставила. Он считает ее предательницей, но на ней вины нет: он виноват в размолвке. Гордость его виновата. Мужчина не должен быть таким гордым. Страдал сам, заставил страдать ту женщину. Но все в прошлом, оба выздоровели.

– Ничего не в прошлом! – перебил Русниченко. – До сих пор все было правильно, даже возразить нечего. Понять только не могу – где здесь подвох. Не могла ты знать про моего друга, никак не могла. Про жену с сыном – запросто: фотку видела. Имя разве что… Но про Валерку? Ошиблась ты про Валерку. Ничего не в прошлом. Да, жена действительно Марина, действительно учительница, только давно уже бывшая жена – они всего-то полгода вместе прожили. Не любил он ее, назло женился. Надеялся ту, первую, забыть. Не вышло ничего. И не выздоровел ни хрена. Говорить на эту тему не любит, но я-то знаю. А вот про гордость несусветную – в самую точку. Миллион раз говорил – сходи к ней, дурак, может, она до сих пор любит, только и ждет, чтобы ты к ней пришел.

– А разве она любила? Ты с ней знаком?

– Нет, не видел ни разу. Но, думаю, любила. А может, нет – кто вас, баб, разберет. Ты же у нас гадалка, вот ты и скажи – любила ли она.

Марина снова покрутила его руку в разные стороны, произнесла неуверенно:

– Думаю, все-таки любила. По крайней мере, думала, что любила. Хотя и не было между ними ничего. Потому и не могу сказать с полной уверенностью. Все как-то нечетко. В сердце друг у друга есть, в жизни – нету. Хоть убей, не вижу я их вместе. Может, не быть им вместе никогда, а может, даже и не были.

– Не были, – подтвердил он. – Точно знаю – не были. Да и вряд ли теперь будут. Он, дурак, такой упрямый! Говорит: «Она меня бросила, она меня не захотела, так чего я буду навязываться?»

– Действительно, дурак. Только все равно уже поздно. Но она его не бросала. Уж не знаю, что там между ними произошло, но не бросала она его, верно ждала. На других стала смотреть только после того, как в его жизни появилась ее тезка. Это я точно знаю, это очень четко читается. И еще вижу – что слишком поздно.

– Что, она замужем?

– Нет, одна. Но была замужем. А теперь в ее душе – снег да лед, одно сплошное мужское предательство. Сначала твой Валерик предал, потом другой мужчина. У нее теперь душа мертвая, она уже никогда любить не сможет.

– А это что, тоже на моей руке написано? – удивился Шурик.

– На твоей руке много чего написано.

Собеседник лукаво улыбнулся:

– Ну ладно, будем считать, что я поверил в твои способности. Но правда – откуда ты про Валерку узнала? А тем более про Маринку его?

Сдерживать улыбку становилось все труднее:

– Говорю же – на твоей руке много чего написано, надо только уметь читать.

– Да ладно, нашла дурака! Что ж ты по моей руке не обо мне больше прочитала, а о Валерке? Ну Марин, ну расска…

Не договорив, взглянул на нее внимательнее, словно впервые увидел, протянул удивленно:

– Марина??? Ты – та самая Марина?!

Она усмехнулась совсем не весело, скорее разочаровано:

– Нет, Саш, я ж говорю – та Марина умерла. Вернее, душа ее умерла, одно черствое тело осталось. Так что там у вас с Людой произошло? Из-за чего сыр-бор? Чего девок на работе снимаешь, вместо того, чтоб к жене идти?

– Да так, было дело. Поймала она меня на одной некрасивой истории… Нет, ты мне все-таки про вас с Валеркой расскажи. Что произошло? Он ведь такой скрытный – я до сих пор ничего не знаю.

– Да там и знать нечего. Между нами ведь действительно никогда ничего не было. Одни сплошные письма. Разве эпистолярная любовь когда-нибудь заканчивалась чем-то путевым? Все дурь да блажь, ничего не было и не могло быть. А ты все-таки вернись к Люсе. Я-то помню, как она тебя любила, как глазки ее счастьем горели, когда последний раз видела ее. Она тогда как раз беременная ходила. Не майся ты дурью – ведь сами у себя счастье воруете. Кто знает, сколько нам счастья отпущено? Его ведь и так много не бывает, а если разбрасывать, как мусор… Она ждет тебя, Ген, иди к ней.

– А как же Валерка? Что ему передать?

– Ничего. Не говори вообще ничего. Ты меня не знаешь, я тебя тоже. Вернее, ты не знаешь, что я – та самая Марина, а я не знаю, что ты – тот самый Шурик. Ни к чему ворошить старое через столько лет. Да и нечего уже ворошить, в душе – полный вакуум. Не надо, Саш, не говори. Я не выпендриваюсь, действительно ничего не хочу.

– А что у тебя со вторым?

– С каким вторым?

– Ну, ты сказала, что у нее был другой мужчина, и тоже предал.

– Вот видишь, – улыбнулась Марина. – Ты сам и ответил: был другой да тоже предал. Банальная, в общем-то, история, ничего необычного.

– Муж? – коротко поинтересовался Русниченко.

– Муж. Бывший. Правда, развод все никак не оформлю. Не хочет он развода. А я все до суда добраться не могу – стыдно нести свою беду чужим людям, заявлять во всеуслышание, что тебя бросили, предпочли другую. Знаю, что надо, да все никак не соберусь.

– А может, простишь? Ты вот меня уговариваешь к Люське вернуться, я и сам подумывал: как-никак, а практически всю жизнь рядом, так сроднились, что без крови не разодрать. Может, и ты простишь?

– Нет. Такое не прощают. Не знаю, что натворил ты, но, раз подумываешь вернуться – стало быть, не так все ужасно. У меня все намного хуже. Нет, не прощу.

– Ты любила его?

Любила ли она Генку? Она-то? Кебу? Нет, не любила. Обожала. Так обожала, что…

– Любила. Если бы не такой мороз в душе, и сейчас была бы уверена, что люблю. Все еще болит, очень болит, но любить больше не могу – нечем любить, сердца совсем не осталось, одни легкие. Ими и живу: дышать могу – и то хорошо.

– А дети есть?

– Светка, дочь…

– А он, ну, муж твой, он пытается помириться?

– Пытается. Никак не угомонится. А мне от этого еще больнее. И хотела бы простить – честно хотела бы. Но… не умею я прощать.

В горле стало больно, словно смерть сжала невидимой рукой.

– Все, Сань, не трави душу, не могу больше. Ты иди давай, тебя Люда ждет. А Валерке не говори, не надо. Слишком поздно.


Кому другому Русниченко бы не поверил. Но в Марининой искренности не сомневался. Уж больно спокойно она говорила с ним, слишком уверенно и ненаигранно просила не сообщать Чернышеву об их знакомстве.

Понял Шурик – не до Валерки ей нынче. Ей бы с болью совладать, с тоской своей управиться. Мужа подлого забыть.

Смотрел на нее, и поражался: до чего ж мужики бестолковые бывают! Разве таким женщинам изменяют? Разве предают таких? Таких только на руках носить, с утра до утра каждый ее каприз ублажаючи. Может, не настолько красива, чтобы мужики в столбняк впадали, но от нее исходил такой уют, такие флюиды, что не реагировать на них, пожалуй, мог бы только последний идиот или просто труп.

Шурик не раз ловил себя на мысли, что здорово было бы, если б они с Мариной… Но нет, у него есть Люся. Правда, спокойные дни в их семейной жизни по пальцам можно пересчитать – постоянно чего-то выясняют, без конца пытаются доказать что-то друг другу, устраивают битвы за лидерство. Однако Люська настолько своя, что без нее Русниченко вроде переставал быть собой.

Послушался Маринкиного совета, в очередной раз помирился с женой. Все бы хорошо, но периодически ловил себя на том, что вместо работы думает о Марине. Часами мог наблюдать, как за стеклянной перегородкой она вычитывает чужие тексты, беззвучно шевеля губами, как сосредоточено ее лицо, как иногда хмурит брови. Первое побуждение рассказать о ней Валерке быстро отпало. В конце концов, Чернышев сам виноват. Это он обидел Марину, а не она его. Он причинил ей боль непомерной своей гордостью. А она теперь вполне закономерно не хочет его видеть. Не навязывать же его ей против желания!