* * *

Кристина. Девушка, которая следила за Штормом, которая трахалась с ним от скуки, притворялась, что беременна от него, и подбрасывала парню письма от Арчи. Мне бы её ненавидеть, но не получается. Она со мной в одной лодке, и одна из немногих, кому я могу довериться, даже не смотря на то, что Крис когда-то работала на Арчи.

Никто не знает, зачем ей нужны были деньги и почему она вообще решила связаться с опасным наркоторговцем города. Возможно, её просто припугнул Антон. Она была идеальной жертвой, потому что жила рядом с Егором. Интересно, спать они начали до того, как девушка стала анонимом или после?

Крис стоит за стойкой — я сразу замечаю её, как только захожу в бар. Народу здесь мало, играет тихая музыка, пахнет корицей и алкоголем.

— Какими судьбами, Сонь? — улыбается Кристина, заприметив меня.

Я облокачиваюсь о барную стойку, но не присаживаюсь. Нагибаюсь, чтобы только Крис смогла меня услышать.

— Нужен адрес Ромы. Хочу связаться с Матвеем, — без приветствия говорю я, потому что времени на лишние разговоры нет. — Егора похитили.

— Что? — девушка тоже нагибается ко мне, отставляя в сторону бутылку с виски. — В смысле? Когда?

Крис косится на Макса, который подходит к нам и в наглую начинает подслушивать. Она неодобрительно хмурится, наверное, собираясь прогнать парня или же отчитать, что нехорошо влезать в чужие разговоры, но я её опережаю.

— Это Макс. Он со мной…

— Соня, — с упрёком шипит Крис, кивая в сторону.

Девушка выбирается из-за барной стойки и отходит на достаточное расстояние, чтобы можно было поговорить без свидетелей. Коротко улыбнувшись парню, я следую за ней.

— Сколько раз я тебе говорила, чтобы ты не доверяла никому? — отчитывает меня Кристина. — Что там у тебя с Егором? Выкладывай.

— Что-что, — передразниваю её. — Похитили его. Прямо из больницы после операции. Сегодня должны были перевести в обычную палату, я прихожу, а там всё помещение в лепестках мака. И записка, типа «Егор у меня и, если не поторопишься, он уснёт навечно». Хочу найти Матвея, чтобы он помог мне с этим дерьмом. Тарана же в городе нет, а я не знаю, что делать.

Кристина шумно вздыхает, убирая назад волосы. Несколько секунд молчит, обдумывая мои слова.

— Неужели, Арчи вернулся, — встревоженно смотрит в сторону Макса. — Иркутский у Ромы сейчас. Чёрт… — прикусывает губу. — Короче, раз такие проблемы, нужно вместе собраться и всё обсудить. Всё-таки, если до вас добрались, то и мы на прицеле. А вот этому твоему Максу вообще не место здесь, мало ли, он не просто так рядом с тобой трётся.

— Да знаю, — недовольно отмахиваюсь. — Так что на счёт Матвея?

— Моя смена заканчивается через час, — смотрит на наручные часы. — Если подождёшь, поедем сразу к Роме, я ему позвоню, предупрежу.

— Ладно, хорошо, — киваю я.

— Но твоего друга брать не будем, так что избавься от него, пока не поздно, — шипит Крис. Она замечает парочку ребят, которые подходят к барной стойке, чтобы купить выпивку, и поджимает губы.

Не сказав больше ни слова, она возвращается на рабочее место, а я плетусь к Максу, пытаясь придумать причину, чтобы избавиться от него. В голову ничего не лезет, и это раздражает только сильнее.

— Ну, что? — нетерпеливо интересуется Макс.

Я неуверенно пожимаю плечом.

— Матвей у Ромы, — бормочу я. — Подожду Крис, и мы поедем за ней, — осекаюсь. — Слушай, чтобы время зря не терять, может, вернёшься в больницу и проверишь камеры наблюдения? Или, возможно, врачи уже полицию вызвали… Убьём двух зайцев одним ударом.

На секунду мне кажется, что парень вот-вот откажется, заподозрит что-то неладное или вообще признается, что это он виноват во всём случившемся, но Максим послушно кивает.

— Хорошо. Я позвоню, если что-нибудь узнаю, — обещает он. — Будь на связи.

— Ага.

Парень хлопает меня по плечу и уходит, а я смотрю ему вслед, пытаясь убедить себя в том, что поступаю правильно. Крис права — доверять нельзя ни единому человеку в этом грёбанном мире. Иначе можно очень сильно пожалеть об этом.

47

The Rasmus — Paradise


— И где они все? — не понимает Крис, настойчиво нажимая на дверной звонок. — Сказала же Роме, что мы придём…

Осматриваю площадку, скользя взглядом по запертым дверям. Противное чувство, что за нами наблюдают соседи, въедается в голову и не желает отпускать. Я впервые здесь — в квартире Ромы. После того, как мы прибыли в Москву около года назад, практически ни разу с ним не пересекались. Я знаю, что Таран с ним тесно общался последние месяцы, да Крис. Ни я, ни Егор, ни, тем более, Матвей с Ромой не пересекались. По моим данным…

И тут создаётся вопрос: почему Иркутский решил пожить у Ромы, хотя их явно нельзя считать лучшими друзьями? Я даже сомневаюсь, что они хоть раз общались, ведь Матвей последний год провёл в больнице, а до этого был явно не в состоянии понимать, кто для него друг, а кто нет.

— Может, они в магазин пошли? — предполагаю я.

— Зная, что мы должны приехать? Вряд ли. Ладно, хорошо, что у меня есть ключи, — девушка открывает сумочку и роется в ней.

Находит большую связку ключей, тщательно перебирает каждый, будто вспоминая, какой именно ей нужен. Я пристально наблюдаю за Крис, скептично кривясь. Интересно, зачем ей столько ключей? У надзирателей в тюрьме и то их меньше. Заметив мой взгляд, она пожимает плечом.

— На работе много дверей.

— М.

Наконец, она находит нужный, отпирает замок и уверенно проходит в квартиру.

— А ключи у тебя от хаты Ромы, потому что…

— Я с ним сплю, — заканчивает за меня Кристина. — Часто у него зависаю, поэтому он мне сделал запасные. Но я обычно ими не пользуюсь. Проходи, подождём их здесь, а то чё, зря тащились что ли…

Послушно захожу вслед за девушкой, прикрывая дверь.

Я не разуваюсь — осматриваюсь: в коридоре полутемно, он узкий и малопривлекательный. Квартира явно требует ремонта, тщательной уборки и проветривания. Едкий запах сигарет пропитывает буквально всё пространство, и я сразу вспоминаю свою соседку по общаге, которая только и делала, что курила.

— Тебе не кажется, что здесь слишком воняет? — кривлюсь я.

Крис включает свет, осматривается. Заглядывает в комнату, затем возвращается.

— Обычно Рома не курит в квартире, — задумчиво тянет она. — Странно как-то.

— Может, Иркутский? — предполагаю я, встревоженно смотря на Крис.

— Да Рома даже меня курить на балкон выгоняет, — девушка прикусывает губу, морщится, шумно вздыхает, затем идёт вглубь квартиры.

Я следую за ней, осторожно ступая по паркету, чтобы слишком не запачкать пол, хотя, по сути, сейчас не осень и даже не весна, чтобы на ботинках оставалась грязь. Скольжу взглядом по стенам: вижу чуть покосившуюся картину, на которой изображён лес, на вешалке, прибитой рядом, висит куртка. Дальше смотрю на выключатель, испачканный чем-то странным. Чем они здесь занимались, черт подери? Вечеринку что ли устроили в такое-то время?

Взгляд так и прикован к выключателю, мысли останавливаются, не собираясь помогать мне, а жуткая догадка, проникающая в голову, заставляет все мои внутренности сжаться.

— Крис, — зову я, но уже поздно.

Крик девушки разлетается по квартире — я с трудом отрываю взгляд от испачканного выключателя и бегу на кухню.

Кристина стоит, закрывая рот руками, и испуганно смотрит куда-то в сторону. Тело меня не слушается. Я не хочу проверять, что именно привело в ужас девчонку, но всё происходит машинально.

Обернувшись, я вижу Рому. Он сидит на полу, прислонившись спиной к краю дивана. Его подбородок упирается в грудь, руки безвольно лежат на полу. Во лбу отчётливая круглая дырка — пуля. Нож вонзён в его правую ногу вплоть до рукоятки, и лужа крови растекается по полу. Ранили его точно до того, как убили…

Отрываю от него взгляд, осматриваясь. Два табурета перевёрнуты, осколки кружки или тарелки разбросаны по кухне, на стене кровавый отпечаток руки. Явно без сопротивления не обошлось.

— А где Матвей? — хрипло спрашиваю я, пытаясь не смотреть в сторону Ромы.

Я хоть и не была к нему привязана, но видеть труп — не особо приятное зрелище. Кристина не отвечает. Вместо этого начинает несвязно бормотать что-то типа: «они нас нашли», «добрались до нас», «Ромочка».

Меня тошнит. Металлический запах кровь впивается в ноздри, и я перестаю дышать, но этого хватает лишь на несколько секунд. Если Иркутского здесь нет, то, значит, либо он у тех, кто убил парня, либо успел сбежать. И что теперь делать?

Ещё каких-то сорок минут назад Рома был жив, а теперь…

Я замечаю на столе тетрадный лист: сильно сжав челюсть, осторожно подхожу к столу, стараясь держаться как можно дальше от трупа и случайно не наступить в растёкшуюся жижу, а после хватаю записку.

«Тех, кто не должен был выжить, Бог заберёт в свои объятия. Первая душа уже рядом с ним. Кто же следующий?».

Вот же больной ублюдок! Какой на хрен Бог? В смысле «те, кто не должен был выжить»? У него совсем крышняк снесло что ли? Сраный Арчи и вся его шайка… Я сама его когда-нибудь грохну…

— Надо валить отсюда, — с трудом тяну я. — Пошли, Крис.

Я поспешно покидаю кухню и хватаю девушку за локоть, пытаясь привести в чувство.

— Мы уже ничем ему не поможем, пошли, — толкаю её к двери.

Она с трудом отрывает взгляд от Ромы и на вялых ногах плетётся впереди меня.

— Это всё твой Макс, — вдруг в ярости шипит девушка. — Ты сказала ему, что Матвей у Ромы. Он знал, что мы поедем к ним, знал!

Я шикаю. А ведь Кристина права. Макс единственный был в курсе, что мы собираемся ехать к Роме, чтобы найти Иркутского. И я сама лично ему об этом сказала… Сука! Неужели я всё время так близко находилась к убийце и рисковала не только своей жизнью, но и Егора?