— Сонь, — снова пытается привлечь к себе внимание.

— Что? — наконец, смотрю на него.

Выглядит парень уставшим и бледным, и мне становится немного стыдно за своё упрямое поведение.

— Макс… — я прикрываю глаза, и Шторм делает недолгую паузу, чтобы дать мне время успокоиться. — Неплохой парень. И он может тебя защитить, понимаешь? Если с тобой что-нибудь случится… Он, в отличие от меня, может драться. И вытащит тебя из неприятностей, если… — снова осекается, замолкая. Вздыхает. — Просто поживи у него немного, пока Таран не разберётся со всеми проблемами. Прошу. Мне будет так спокойнее.

Я ничего не отвечаю. Ну, не хочу я связываться с этим Максом. Не доверяю я ему. И не из-за того, что он может быть связан с Арчи, а потому что он Шторма в больницу загнал. Раздражает… И он, и это место и вообще вся ситуация.

Я качаю головой, шумно вздыхаю.

— Врач сказал, что мне нельзя волноваться, — продолжает парировать Егор, пытаясь надавить на жалость. — Если ты будешь рядом с Максом, я не буду за тебя беспокоиться. А так я постоянно думаю, что они могут нагрянуть к нам домой, пока ты спишь или пока ты в душе. А может быть, ты вернёшься после работы, а они тебя уже ждут… Я думаю об этом, и мне становится хуже. А так…

— Ладно! Не гунди! — сдаюсь я, не в силах больше выслушивать аргументы Егора. — Я поговорю с ним… Но ничего не обещаю.

Поджимаю губы, пытаясь поправить непослушную юбку, которая снова повернулась на бёдрах. Что б её. Надо было джинсы надевать, но нет же, решила выглядеть престижно под стать новой должности. Внешний вид — это же как обложка.

— Класс, — Егор улыбается, довольный собой. — Зайди сегодня к нему в зал, он будет тебя ждать. Я ему позвоню.

Пытаюсь удержаться, чтобы не закатить глаза, но получается с трудом.

Почему же меня всё в последнее время так бесит?

— Ага. Круто. Как раз займусь этим на досуге. У меня же других дел совсем нет… — вспоминаю про отчёт, который я не дописала на работе, и мысленно скулю. Ещё и с этим возиться весь вечер.

Точно, закажу-ка я себе пиццу или суши, а вместо готовки добью отчёт. Неплохая идея. Может быть, ещё вина купить? Чтобы расслабиться и отдохнуть от всего это сумасшествия…

— Сонь, — упрекает меня Шторм, но я его уже не слышу, представляя, как буду вечером выпивать и уплетать вкуснятину, а попутно делать отчёт, слушая на фоне музыку.

Кайф.

А потом я вспоминаю про предстоящий разговор с Максом, и поникаю.

Не встречусь с ним — Егор меня в конец загрызёт. Да и волноваться ему действительно сейчас нельзя, так что ради него придётся потерпеть немного. По крайней мере, пока Штормову не сделают операцию, а дальше, как карты лягут.

* * *

И вот я стою в зале, рассматривая парней и девчонок, которые упорно отрабатывают удары по груше, дерутся на ринге или просто отдыхают в стороне, о чём-то болтая. Макса не видно — я не горю желанием искать его, поэтому просто стою в стороне и пытаюсь перебороть желание убраться отсюда подальше.

Здесь все такие агрессивные, дикие, безудержные, и, смотря на них, всё внутри меня накаляется ещё сильнее. Хочется уйти отсюда, чтобы дышать стало легче, и я уже практически решаюсь на это, пока неожиданно не замечаю девчонку, неистово колотящую грушу.

Блондинка в спортивном лифчике, волосы собраны в конский хвост, лицо раскрасневшееся, напряжённое. Один удар, второй, третий. Груша стонет, звенит цепями, так и норовит сорваться и грохнуться на пол.

Я смотрю на эту девчонку, и на меня неожиданно обрушивается озарение. Вот оно! Вот, что мне нужно. Выместить на чём-нибудь свою злость, раздражение. И не просто снять стресс, а стать сильнее. Избавиться от противного чувства беспомощности, которое преследует меня последние дни. Набраться сил, чтобы дать отпор проблемам, которые могут нахлынуть на меня.

Если я перестану быть обузой, если смогу сама за себя постоять, то будет гораздо проще. Не придётся надеяться, что кто-то другой сможет всё сделать за меня, не нужно будет надеяться, что меня спасут. Просто взять и сделать всё самой. Просто…

Я замечаю приближающегося ко мне Макса: парень уже открывает рот, чтобы поприветствовать меня или же сразу приступить к разговору, а, может быть, попытаться заранее успокоить мою агрессию, но я его опережаю:

— Я согласна, — бросаю я, — но при одном условии. Ты меня потренируешь. Научишь чему-нибудь за короткие сроки. Я знаю, что это нереально, но…

— Ладно, — пожимает плечом Макс. — Могу заниматься тобой. Бесплатно. Только с жильём придётся пока повременить, потому что меня, вроде как, девушка из дома выгнала. Я в зале ночую, здесь есть комната тренера, в принципе, жить можно.

— Отлично. Будет больше времени на тренировки, — говорю я. — Здесь интернет есть? Кухня?

Макс переступает с ноги на ногу, явно озадаченный моим напором.

— Да, всё есть. Душ, кухня, wi-fi, диван один, но он большой. Я могу на матрасе спать, — прищуривается парень. — Так ты согласна?

— Пару вещей только заберу из дома, — бросаю я, осматриваясь.

Что ж. Тусоваться в зале — то ещё удовольствие, но тогда у меня будет больше времени на тренировки. Научиться драться за пару недель — невозможно, даже я это прекрасно понимаю, но, главное, начало положено. К тому же, это всё мне может и не пригодиться. Кто знает, что ждёт меня завтра или через неделю. Может быть, у Тарана получится решить все проблемы самостоятельно и избавить нас всех от неприятностей.

Но расслабляться не стоит. Опасность может поджидать нас в самых неожиданных местах…

36

Billy Milligan — Дрова

Флэшбек — 16.


Машина тарахтит как типичный старый жигуль, потерявший по дороге парочку важных деталей, и шумно глохнет. Слава Богу, не посреди дороги, а там, где нам нужно.

Пять часов изнурительной поездки, изматывающего ожидания и бесконечного невыносимого круговорота мыслей, которые сводят с ума, пожирают, словно голодны дикие псы, набросившиеся на сырой кусок мяса. В прочем, как раз им я себя и ощущаю.

Клонит в сон. Задремать не получается.

Живот недовольно урчит из-за отсутствия нормальной еды. Тело ломит, нервы на пределе. Натянутая плотная струна внутри меня еле-еле поддерживает в равновесии моё душевное спокойствие.

Теперь я знаю, как себя чувствуют персонажи боевиков, которые постоянно на чеку, оглядываются по сторонам, видят опасность за каждым углом, пугаются одного лишь шороха.

Смогу ли я когда-нибудь вернуться к нормальной жизни? Вообще хоть кто-нибудь из нашей компании сможет ли перестать вспоминать весь этот ужас? Просто уйти на покой и спокойно дожить до старости, как уставший вымотанный супергерой.

Но мы не в фильмах, а чудак, решивший написать сюжет наших жизней, настоящий садист.

Лучше бы я попала в какую-нибудь жалкую мелодраму, где мой муж изменяет мне с любовницей, уходит к другой и оставляет меня на произвол судьбы. Униженную, разбитую и сломленную, готовую подняться на ноги и бороться за своё счастье.

А готова ли я?

Смотрю на Егора и вспоминаю наш поцелуй. Сладкий, сводящий с ума, невыносимо далёкий, словно сон, который никогда не сбудется.

— Написал Тарану, — говорит парень, пряча сотовый в карман. — Будем ждать.

Шторм оборачивается, чтобы взглянуть на Матвея, но тот всё ещё в отрубе. Уже больше пяти часов… Он хоть живой там?

Тоже поворачиваюсь к Иркутскому. Тот лежит на заднем сидении, мирно посапывая. Он раздет до торса, плечо перебинтовано. Штормов накрыл его своей курткой, чтобы парень не замёрз.

— Как думаешь, а снотворное вообще можно с морфином смешивать? — бормочу я, разглядывая спокойное лицо Мити.

Егор пожимает плечом.

— Хрен его знает.

— Ну, просто, — отворачиваюсь. — Вроде как, морфин сам по себе снотворным эффектом обладает.

— Может, сопротивлялся, пока пулю доставали, — предполагает Шторм. — Вроде, живой…

Я шумно вздыхаю, осматриваясь по сторонам.

Мы останавливаемся напротив гипермаркета «Магнит» рядом с огромным красным пикапом. На его фоне наш жигуль смотрит слишком убого. Как ещё это корыто вообще продержалось столько времени на ходу, не понимаю.

— Долго мы едем, — бормочу я. — Я всегда думала, что до Москвы на машине меньше дня.

— Ага, — усмехается Егор. — Ты просто маршрут не знаешь, который Андрей придумал. Мы, блять, петляем, как в игре «змейка». То возвращаемся, то зигзагами тащимся. Такими темпами повезёт, если через неделю доберёмся.

А, ну, да. Это похоже на Тарана. Везде всё усложняет.

Наблюдаю за прохожими, безмятежно прогуливающимися по дороге. То женщина с пакетами, то школьники на велосипедах, а вот девушка на высоких каблуках в красивом синем платье, изящно виляет бёдрами, будто на подиуме.

Замечаю, что Егор заинтересованно смотрит ей вслед, и мне становится неприятно. Чёрт, я что, ревную? Почему мне не нравится, когда Шторм пялится на других девчонок, да ещё и на таких красивых? Я сама то выгляжу, словно бомжара. В душе сто лет не была, не накрашена, волосы грязные и растрёпанные. Даже боюсь в зеркало на себя смотреть.

— Мы проехали больше половины пути, и с нами ничего не случилось, — замечает Егор. — Почти…

— Почти? — фыркаю я, впервые за долгое время улыбаясь. — Матвея ранили. Мы бегали за ним по какой-то чёртовой дыре, а потом ещё менты сели на хвост. И это «почти».

Шторм тихо смеётся.

— Ну, могло быть и хуже… Нас, по крайней мере, не нашли шестёрки Арчи. Знаешь… — он откидывает голову на сидение и смотрит на меня. — Мне порой кажется, что мы убегаем от призраков. Никто за нами не гонится. И…

— Маша, — напоминаю я, и улыбка на его лице меркнем.